Я зажигаю вечером свечу…

Прости нас Бог, за наших выросших детей, которых мы до слёз любили, но не смогли их научить, как им не требовать любви, а в радости - дарить. Дарить той женщине, которую вчера он называл любимой, сегодня ж даже не взглянул, когда проходила мимо. Дарить своим кровиночкам - сыночкам и дочуркам, которые глядят в окно и, вытирая слёзы, тихо просят: «Папочка, прости, я виновата, знаю, это я. Буду хорошей я и сделаю всё, всё, что скажешь ты, лишь возвратись и дай тебя обнять….»

Прости меня, родная внучка, что не сумею я помочь. И ты теперь обиды боль в своём сердечке понесёшь.

А вам ведь хочется, родные сыновья, чтоб вас любили матери всегда. И сколько б ни было вам лет, уже белеет голова, а хочется, по прежнему, услышать мамины слова: «Родной, любимый мальчик мой».

 Придёт, поверь, сыночек, час, проснёшься в тишине ночной. Ты подойдёшь к окну, не зажигая свет и вдруг увидишь дочери глаза, те, что провожали с непониманием тебя. И примешь в сердце боль её и всех детей, кого оставили без слов, без объяснений, без надежд, лишь бросив на ходу: «Ты вырастешь и всё поймёшь». И эта боль затопит сердце навсегда. Захочется тебе вернуться вновь туда, в тот час, в тот миг, но… Ты просто не сумеешь.

 Я зажигаю вечером свечу за матерей, которые несут в сердцах боль ран любимых внуков и детей. Да, мы любили, но не смогли мы научить любить своих детей. О, Боже, дай нам силы это горе перенесть.

И всё ж благословляю я тебя, сын мой любимый.

Благословляю всех детей земли, пусть не коснётся больше их такая боль…

Клю-чик.