Осень - запоздалый почтальон,

Груды листьев, словно груды писем.

Мне бросает в ноги, как укор,

Письма из моей, из прошлой жизни.  

Жизнь мою судьба уже давно

Разделила на две половины,

Сделав шаг однажды на перрон

Прошлое свое благословила.

Осень, что так строго смотришь?

Знаю, подойдешь и спросишь

- В чем же, твое счастье? Спросишь.

В письмах, Осень, что ты мне приносишь.

Не старайся, Осень, ни к чему,

Я о прошлом больше не мечтаю,

Знаешь, я ведь больше не пишу,

И давно уж писем не читаю.  

Осень, милый друг мой золотой,

Добрая, шальная интриганка.

В этой жизни славной и большой

Я всего лишь только эмигрантка.

СВЕТЛАНА  КОВАЛЁВА