Из чего состоит моё счастье? -
Из горячего чая в ненастье,
Из прочитанной книжки (запоем!)
Слов: «Посуду мы сами помоем»

Из вечерней прогулки неспешной,
Из писанья стихов в тьме кромешной,
Из бодрящего запаха кофе
(Из того, что и в этом ты – профи!)

Из десерта с вишнёвым сиропом,
Деревенской картошки с укропом,
Посиделок в беседке садовой
Под закатною тишью медовой.

Из дождя, что стучит по карнизу,
Из семейных приятных сюрпризов,
Из мужской настоящей заботы,
Отпусков и отгулов с работы,

Из мурлыканья кошки под боком,
Из арбуза, налитого соком,
Сентября с золотым листопадом,
Ощущенья, что ты сейчас рядом.

Но гнетёт мою душу тревога:
Я придумала счастья так много,
Что боюсь не успеть, полениться
Вышесказанным всласть насладиться…

© Copyright: Юлия Вихарева, 2009

Что случилось со мною? - Скажите, мой друг!
Тихий шёпот дождя полюбился мне вдруг.
И прозрачная бледность угасшего дня,
И прохладная тишь умиляют меня.

Я когда–то другим  утешалась, увы…
Вы, мой друг, как всегда, оказались правЫ:
Раз всё чаще меня застаёте одну,
Значит, я научилась любить тишину.

И в безлюдном дворе – в этой сцене немой
Я гуляю по тропам вдвоём с тишиной…
Мне легко её слышать, легко ей внимать…
Значит, я научилась её понимать.

Я пишу Вам письмо. Строчки лягут неровно
На оторванном наспех тетрадном листке.
Я пишу Вам письмо. Это так старомодно
Даже в нашем весьма небольшом городке.

Я пишу Вам о том, как тепла нынче осень,
Что раскрасила в рыжее листья, траву.
И плакучая ива роскошные косы
Распустила игриво на лёгком ветру.

Я пишу Вам о том, что поспела рябина,
Полыхая, как пламя, у наших ворот,
И прозрачное небо огромною льдиной
Распростерлось повсюду и к звездам зовёт.

Я пишу Вам, как чисто прохладное утро,
Как оно непорочно по сути своей.
И себя напоказ выставляя как будто,
Золотятся на солнце макушки церквей.

Я пишу Вам о том, как воробушек лихо
Кем –то брошенный хлебный кусочек клюет,
И у нас во дворе, неразбуженном, тихом
Старый дворник усердно дорожки метёт.

Я пишу, что за ель зацепились случайно
И застыли недвижно в ветвях облака.
Я пишу Вам про всё, но о том, что скучаю,
Я не стану писать Вам... Хотя бы пока...

И в письме моём скромном средь букв и точек
Поцелуя лишь Вам я оставлю печать.
Но так дышит любовью в нём каждая строчка,
Что Вам будет нетрудно её замечать.

 Copyright: Юлия Вихарева, 2008
Свидетельство о публикации №108061802444

Зима. Ей Богу, как уныл пейзаж!
Погода  –  дрянь: опять дождит и мочит.
Открыт блокнот, в нём чёрный карандаш
Оставил след из букв и многоточий.
И так же чёрен след былых разлук,
И та же недосказанность во взгляде.
Я столько дней ждала тебя, мой друг,
Чего же ради?

Зима - как много длинных вечеров!
Мой дом похож на старую берлогу.
А ты… Ты далеко. Любим. Здоров.
Да, главное, здоров, и слава Богу…
След карандашный на себе храня,
Блокнот  томится в жёлтой кромке света.
Мне б только знать: любил ли ты меня? -
Хотя бы это…

© Copyright: Юлия Вихарева, 2011
Свидетельство о публикации №111121810778

Я смотрела на неё и понимала:  она вся состоит из грусти.  Даже платья в её гардеробе были сшиты из грустных оттенков – бежевых, лиловых, серых, бледно-сиреневых…  Я никогда не видела её в жизнеутверждающем красном, или в дерзком оранжевом, или, хотя бы,  в солнечно-жёлтом. Её окружали другие цвета – лёгкие, зыбкие, полупрозрачные, в которых чуть теплились жизнь и свет. И во всём этом таилась какая-то трогательная незащищённость. Такая, что мне непременно хотелось её успокоить, и я говорила:
- Пожалуйста, улыбнись.
Она послушно улыбалась, но даже в её  тихой улыбке сквозила грусть. Да, она снова грустила. О, как она умела это делать! Садилась в старое продавленное кресло с  томиком стихов и читала, кротко склонив светлую голову над книжкой, слушая тишину и мерное тиканье часов. Никогда, никогда у меня не получалось грустить так же, как это делала она – спокойно, отрешённо, не привлекая к себе лишнего внимания, не напрягая своим присутствием.  Она вся растворялась в своей грусти – дышала, смотрела, двигалась, думала ею…  И, глядя на неё, я уже не знала, где кончается она сама и где начинается её грусть.
А  я?..   Я не умела быть незаметной. Временами истерила, требовала к себе повышенного внимания, искала поддержки, ждала помощи. Без конца меняла цвета – пусть задыхалась, пусть злилась, но упорно носила то ярко-красное, то дико-зелёное. Я не хотела  растворяться в своих чувствах, не могла быть с кем-то или чем-то единым целым, не любила слушать тишину. И улыбка у меня получалась такой вызывающе- дерзкой, что никому в голову не приходило сказать мне:
-  Пожалуйста, не грусти.
Да, мы были с ней очень  разные. Она состояла из грусти, а я  из всего остального. Но, всё-таки,  мы дополняли друг друга, как могут дополнять друг друга два очень разных цвета. Ведь  насколько выигрышно смотрится красное на сером, настолько же и благородным выглядит сам серый цвет на фоне  красного.

© Copyright: Юлия Вихарева, 2011
Свидетельство о публикации №111080706503

Лимонная долька. Пакетик чайный.
За окнами дождь, словно ёж, колюч.
Пишу тебе письма. Пишу ночами...
И их запираю в столе  на ключ.

Сумбурные мысли. Простые фразы.
Словами, что мне не дают дышать,
Заполнены ящички до отказа
И также, до самых краёв, душа.

Впишу имена и поставлю числа,
Но всё, что отправлю, придёт назад.
И скажут на почте: «Не видим смысла.
Поймите: отсутствует адресат!»

© Copyright: Юлия Вихарева, 2015
Свидетельство о публикации №115101910932

Не грусти обо мне. Я вернусь, обещаю,
Из непрошенных зим, из упущенных лет.
Ты нальёшь мне с дороги горячего чаю
И предложишь к нему шоколадных конфет.

Ты достанешь вино из большого буфета
(Что для самых особых моментов припас)
И зажжёшь лишь свечу, чтобы, сидя без света,
Не смогла я заметить встревоженных глаз.

Только тьма не спасёт…Не проглотит обиды,
Ни блеснувшей слезы, ни дрожащей руки,
Ни того, что, скрывая всё это из виду,
Будешь тихо шептать сам себе: «пустяки…»

И в мерцании слабом огарка свечного
Всё же я разгляжу твою боль до конца;
Паутинки морщин – и давнишних, и новых,
Незнакомую мне отрешённость лица.

Выпивая вино, будто мучась от жажды,
Задыхаясь от пьяных непролитых слёз,
Ты поведаешь мне, что поверил однажды
В то что я не вернусь…И поверил всерьёз.

Ну а я…Где летала я птицею вольной
Столько зим, столько лет…И чего я ждала?
Не горюй. Это мне будет стыдно и больно
Оттого, что когда-то тебя предала.

© Copyright: Юлия Вихарева, 2009
Свидетельство о публикации №109101504118

Там, где ветер тоскует в холодной тиши,
Стаи птиц улетают одна за одной,
Там, где нет ни души... Там, где нет ни души –
Там живёт моя грусть по тебе, мой родной.

Ты теперь от  меня далеко. Что же, пусть.
Ни о чём не прошу. Так угодно судьбе.
Но живёт моя грусть... Но живёт моя грусть,
Что так тихо и нежно грустит о тебе.

И всё кажется ей – ты вернёшься домой,
Ты по-прежнему мой. Ты мне друг, а не враг.
Ну а я...Боже мой! Ну а я...Боже мой!
Не могу объяснить ей, что это не так.

© Copyright: Юлия Вихарева, 2015
Свидетельство о публикации №115091808590