А.Городницкий

Когда над «скорой» свет мерцает синий,
 Шепчу я про себя в минуты эти:
 Благослови врачей своих, Россия,
 Спешащих на работу на рассвете.

Блажен, кто в пору юности незрелой,
 Беспечность проявляя и отвагу,
 В халат впервые облачился белый
 И принял гиппократову присягу.

Чтобы в работе, трудной и бесславной,
 Бессрочной службы сделавшись солдатом,
 Бой принимать заведомо неравный
 И без вины быть вечно виноватым.

Они бедны. И сколько б ни просили,
 Хозяйство их скудеет час от часа.
 Благослави врачей своих, Россия,-
 Бойцов, что лишены боеприпасов.

Кого просить о помощи? Мессию?
 Святого Духа, и Отца, и Сына?
 Позор твоим чиновникам, Россия,
 Которыми забыта медицина.

Осознаёшь у края преисподней:
 Лишь только эта специальность свята,
 Когда страна огромная сегодня –
 Реанимационная палата.

Они порою плачут от бессилья.
 Бандитские им угрожают морды.
 Благослови врачей своих, Россия,
 Усталых, обездоленных и гордых.

Когда в надежде выиграть сраженье
 В своих больницах, нищих и убогих,
 Они находят путь из окруженья,
 Уже не помышляя о подмоге.