Не легли еще тени вечерние,
А луна уж блестит на воде.
Всё туманнее, всё суевернее
На душе и на сердце – везде…
Суеверье рождает желания,
И в туманном и чистом везде
Чует сердце блаженство свидания,
Бледный месяц блестит на воде…
Кто-то шепчет, поет и любуется,
Я дыханье мое затаил,-
В этом блеске великое чуется,
Но великое я пережил…
И теперь лишь, как тени вечерние
Начинают ложиться смелей,
Возникают на миг суевернее
Вдохновенья обманутых дней…

(А.Блок 1899) 

Кто поет, мечта ль, природа ль,
Небо — нежный сон свирели?
Каждый листик вылит в трели,
Свет и тень звенят в апреле,—
Ветр, лишь ты, всех неумелей,
В медь трубы дудишь поодаль.

Давний гимн! Припев всемирный!
В дни, где мамонт высил бивни,
В первом громе, в вешнем ливне,
Выл ли тот же зов призывней?
Жди весны, ей верь, лови в ней
Флейты ропот, голос лирный.

Песнь вливаешь в струны ль, в слово ль,
Все ж в ней отзвук вечной воли.
С ланью лань спозналась в поле,
Змей с змеей сплелись до боли,
Лоб твой влажен вкусом соли,
Всех мелодий — вдоволь, вдоволь!

(В.Брюсов)

 Тиха украинская ночь.

Прозрачно небо. Звезды блещут.

Своей дремоты превозмочь
Не хочет воздух. Чуть трепещут
Сребристых тополей листы.
Луна спокойно с высоты
Над Белой Церковью сияет
И пышных гетманов сады
И старый замок озаряет.
И тихо, тихо всё кругом...

(А.Пушкин 1829)

Колодец вырыт был давно.
Все камнем выложено дно,
А по бокам, пахуч и груб,
                           Сработан плотниками сруб.

ДАЛЕЕ..

Ни вдохновенья, ни любви,
Но глубже черпай и живи!

(Владимир Солоухин)

Когда-то в юности крылатой,
Которой сердцу не избыть,
Через восходы и закаты
С веретена бежала нить.

Прошли года, и на страницы
Ложится солнце в поздний час...
Коль есть в них золота крупицы,
Пускай сверкнут они для вас.

Здесь сердце билось и сгорело,
Стремя в грядущее полет.
Все, что от книги,- потускнело,
Все, что от жизни,- то живет!

(Всеволод Рождественский 1938)

Пряно дышит резеда,
Огибая клумбы круг.
Набежал на гладь пруда
Чей-то радостный испуг.

Набежал и - присмирел...
И по стеблям тростника
Слабый отзвук долетел,
Испугавши мотылька.

Пахнет лип пьянящий цвет
В хороводах жадных пчёл.
Передвинул ветер свет,
Как страницу перечёл.

Ходят тени по песку
От кивающих ветвей.
Чью-то тихую тоску
Утешает соловей.

Солнце сходит на покой,
Зажигая тополя...
Кто-то истовой рукой
Крестит мглистые поля.

(Лев Зилов 1908)

На весенний праздник света

Я зову родную тень.

Приходи, не жди рассвета,

Приноси с собою день!

Новый день - не тот, что бьется

С ветром в окна по весне!

Пусть без умолку смеется

Небывалый день в окне!

Мы тогда откроем двери,

И заплачем, и вздохнем,

Наши зимние потери

С легким сердцем понесем...

(Александр Блок)

Я шел по выжженому краю

Каких-то сказочных дорог.

Я что-то думал, что - не знаю,

Но что не думать - я не мог.

И полумертвые руины

Полузабытых городов

Безмолвны были, как картины, 

Как голос памятных годов.

Я вспоминал, я уклонялся, 

Я изменялся каждый миг, 

Но ближе-ближе наклонялся 

Ко мне мой собственный двойник.

И утомительно мелькали 

С полуослепшей высоты, 

Из тьмы руин, из яркой дали, 

Неговорящие цветы.

Но на крутом внезапном склоне, 

Среди камней, я понял вновь, 

Что дышит жизнь в немом затоне, 

Что есть бессмертная любовь.

 

Уж верба вся пушистая
Раскинулась кругом;
Опять весна душистая
Повеяла крылом.

Станицей тучки носятся,
Тепло озарены,
И в душу снова просятся
Пленительные сны.

Везде разнообразною
Картиной занят взгляд,
Шумит толпою праздною
Народ, чему-то рад...

Какой-то тайной жаждою
Мечта распалена —
И над душою каждою
Проносится весна.

(А.Фет)

Благодатное забвенье
Отлетело с томных вежд;
И в груди моей мученье
Всех разрушенных надежд.

Что несешь мне, день грядущий?
Отцвели мои цветы;
Слышу голос, вас зовущий,
Вас, души моей мечты!

И взвились они толпою
И уносят за собой
Юных дней моих с весною
Жизнь и радость и покой.

Но не ты ль, Любовь святая,
Мне хранителем дана!
Так лети ж, мечта златая,
Увядай, моя весна! 

Я так хочу весну! Она мне снится по ночам,
Она похожа на печаль и на веселье.
Я так хочу весну, чтобы себя умчать
Надежд ручьями в океан везенья.

Арбата больше нет: растаял, словно свеченька,

весь вытек, будто реченька; осталась только Сретенка.
Ах, Сретенка, Сретенка, ты хоть не спеши:
надо, чтоб хоть что-нибудь осталось для души!

(Б.Окуджава)