Шелк пропускать сквозь пальцы лета,
смущенно называть на «Вы»...
Дождь-недотрога плачет где-то,
сыграв симфонию любви.
Его утешу (глупый, чуткий).
Мне розы? Что Вы...Польщена
(не сплю уже вторые сутки
и Вами без вина пьяна).

Ваш голос...Боже...Говорите.
В нем нотки флейты и весны,
рассвета шепот легкий, нити...
дождя и снежной пудры сны.
Ваш взгляд...В нем утонуть навеки,
забыв про «круг» (спасенья нет)
и плыть во власти сладкой неги года,
десятки, сотни лет.
Касаться пальцами запястий,
дыханьем нежно согревать.
И парой карт червонной масти
нарушить тайно сердца гладь.
Мой гений, Вам любви медали я отдаю.
Гарсон, вина!
А розы сладостно молчали...
предвидя роковой финал.

Татьяна Шац