Так горло режет гильотина – Мгновенно и неотвратимо. Так ураганный дикий ветер Сметает все, что только встретит. Так необузданная лава Все на пути и жжет, и плавит. Так омут храбреца любого Беззвучно увлечет в пучину, – Так вы, любимый мой мужчина Меня лишили жизни. Словом. Gianni Strino Все кончилось, не начинаясь, А, может, началось с конца. Зима зимой не оказалась, Но этим словом называлась, Как я – любимой. И с лица Сходила кровь от этой мысли, И жизнь моя лишалась смысла, И распадалось слово «МЫ». И пряно пахло валерьяной, И снег лежал простынкой драной На грязном ложе не-зимы. И сны такие лезли в ночи И прятались в душе моей!.. А ночи были все длинней, А молодость моя – короче… И мне бывало плохо очень В промокшем сером декабре, И в январе… и в феврале… Которые звались зимой, Как я – любимой. Боже правый! Дай знак, что это все – неправда, И все случилось не со мной. И не зимой. И не зимой... Подушка еще пахла волосами Той женщины, с которою ты жил. И ты еще смотрел ее глазами На ею созданный и ей разбитый мир. Она была во всем. И отраженья Ее еще хранили зеркала. И я не раз в испуге и в смятеньи Бежала прочь от зрячего стекла. А иногда рукою ветви голой Рвалась в окно и колотила в дверь, Как будто с холода хотела снова Вернуться в дом и лечь в свою постель. Мы закрывали двери на замки И наглухо зашторивали окна, И выключали свет, чтоб только, только Вдруг не увидеть тень ее руки. Ее своей хозяйкой дом твой чтил, Ее заколки в щели пола прятал И половицами стонал и плакал, Когда по ним никто не проходил… Моя душа отяжелела, Моей душе все меньше дела До тайны Млечного пути. И там, в соцветии созвездий, Я не ищу разгадку смерти, Я не смотрю туда. Почти. Теперь душе немного надо. Соцветия иного сада Мне стали ближе и родней. Я наблюдаю многоточье Набухших новой жизнью почек И смерть озябнувших ветвей. Моя душа следит с любовью Как дождь, наполнив стебли кровью, Прекрасным плодом упадет. И жизнь замрет, и круг замкнется. Но по весне опять проснется. И будет так – за годом год. Но годом раньше, позже годом И я паду созревшим плодом. Но знаю: раннею весной В моем саду набухнут почки. И это будет – многоточьем За жизнью, прожитою мной! Я ждать любви твоей устала, Нет хуже – ждать, да догонять, Мне и своих забот хватало, Зачем еще чужие брать? В соленой влажности безверья Глаза свои я утоплю, На сто замков закрою двери, Тебе на стук не отворю. И телефон свой отключу, Чтоб даже не было надежды, Что звонкий зов твой, как и прежде, Рванет ночную тишину. работы итальянской художницы Lucia Coghetto, больше известной,как Ghetto.