Город мой вечерний, город мой, Москва,

весь ты — как кочевье с Крымского моста,

Убегает в водах вдаль твое лицо.

Крутится без отдыха в парке колесо.

Крутится полсвета по тебе толпой.

Крутится планета прямо под тобой.

И по грудь забрызган звездным серебром

мост летящий Крымский — мой ракетодром.

Вот стою, перила грустно теребя.

Я уже привыкла покидать тебя.

Все ношусь по свету я и не устаю.

Лишь порой посетую на судьбу свою.

Прокаленной дочерна на ином огне,

как замужней дочери, ты ответишь мне:

«Много или мало счастья и любви,

сама выбирала, а теперь - живи...»

Уезжаю снова.

Снова у виска будет биться слово странное «Москва».

И рассветом бодрым где-нибудь в тайге

снова станет больно от любви к тебе.

Снова все к разлуке, снова неспроста —

сцепленные руки Крымского моста.

1972