я не любил её, мне просто было в кайф,

когда она сопела мирно рядом,

и провожала по утрам влюбленным взглядом...

я не любил ее, мне было хорошо,

ни одиночества с ней не было, ни скуки.

мне было по фигу их сколько там ещё,

но мне не нравились на ней чужие руки.

я не любил её, но помнил всё о ней:

любимые цветы и тон помады,

всех тараканов в голове и всех друзей.

зачем-то мне всё это было надо.

я не любил её и никогда не врал,

я тормозил её - малыш, всё несерьёзно.

рассказывал, когда и с кем я спал,

но сам боялся на щеках увидеть слёзы.

я не любил её, меня манила страсть,

когда шептала: "хочешь, рядом буду?"

да, я боялся сдаться и пропасть,

когда скользили ниже её губы.

я не любил её, но слушал её пульс,

пытался отогреть её ладони.

когда она теряла верный курс,

я возвращал её настойчивым: "родная..."

я не любил её, мне нравился в ней шарм,

улыбка и ямочки на пояснице.

в попытках отыскать, где мой журавль,

я называл её "моя синица".