"Эмоциональный реализм" |
| Стив Хэнкс один из известнейших американских художников, работающих в технике акварель. Родился в семье военных в Сан-Диего в 1949. Всё свое детство провел на побережье Калифорнии. После того, как его семья переехала в Нью-Мексико, вдали от океана и друзей, он нашел себя в живописи. Позже окончил Калифорнийский колледж искусств и ремесел в Окленде. Стив завоевал многочисленные награды и премии. Например, в США в период с 1994 по 1996 год он считался лучшим художником. В настоящее время художник проживает в Альбукерке, штат Нью-Мексико, вместе с женой и тремя детьми. Все его работы невероятно реалистичны. Настолько реалистичны, что многие могут подумать, тут без фотошопа не обошлось. И все-таки, все работы мастер создает кистью и красками. |
|
Галереи и коллекционеры всего мира признали достижения Стива Хэнкса. Начиная с 1989 года он получил более сотни международных наград и премий, постоянно фигурируя в десятке лучших художников современности по версии журнала Art Magazine. В течение нескольких лет Хэнкс экспериментирует с разными техниками: пишет маслом и акварельными красками, рисует в карандаше, работает с акриловыми красками. Постепенно у него вырабатывается свой собственный стиль, который художник называет “эмоциональным реализмом”. Чаще всего он пишет людей, и это не просто портреты, но сложно выстроенные композиции, в которых детали играют большую роль. Многие критики признают Стива Хэнкса одним из лучших современных акварелистов. Смотришь на картину и видишь целую историю - что было до, что будет после..)
|
|
Зачем писать о том, что очевидно: о запахах увядшего жасмина, о пьяном в дым зацветшем море, о старом абрикосе, плачущем смолой... а я не плачу... забылись имена. знакомая волшебница читает сказки на ночь, макая сладкий мякиш в молоко... кричит седая птица ветру, - тот спать мешает. в его зрачках полощется надежда и на флагштоке вьется бирюза. он разрисует дали серебром... а впрочем, это все не важно. как прежде утро ранит ночь... добыче рада чайка...
мы оба знали, что случится завтра... мы оба знали... мы оба... мы... |
|
Не требуй понимания любви. Она естественна, как мякоть утреннего неба, едва касаясь линии бедра ложится шелком на твои колени... Не требуй клятв с желанных губ... Мы знаем, что скрывает ночь, и как недолги эти клятвы. Едва ли первый луч проткнет предутренний туман - забудутся, и ты забудь. И не пытайся разгадать наш странный ребус - лишь наслаждайся... Искать не нужно понимание любви. Ее медовый омут не откроет тайну... И снова канет утро в полдень, разгоряченный город выплюнет спешащую толпу. Повиснет смог. Разволновавшись, ливень оглушит его на несколько минут... И снова позовет танцующий закат в свои чертоги. И снова нега отвлечет от суеты и тягот... Что ждет нас завтра? Серебро седин, сухие краски убегающего лета... Не требуй понимания любви, лишь наслаждайся... |
...Я тебя навсегда украл...
У ветров, у дождей осенних,
У далёких и грустных скал
И у мира в день сотворенья...
Я украл у немых зеркал,
Что не ведают отраженья.
Я тебя целый век искал
В ожидании чудес мгновенья...
Я украл образ милый твой
У других, что Любить не могут
И у неба над головой.
Я украл образ тот, что в душе живой.
Того, что было с тобой, что было с тобой
Уже не будет с другой, не будет с другой
А то что было у нас, что было у нас
Всего бывает лишь раз, бывает лишь раз
Мы птицы и клетки
Мы - птицы, забывшие строгие клетки...
... открытая клетка ждет возвращенья, а птица далёко - ей не до клетки, ей нужен полет, открытье сюжетов и новые лица, и яркие краски... и выше, и больше - не это ли счастье?.. ... к чему наши сны о крыльях и воле? быть может, они ожиданье утраты, а мы, лишь несчастные строгие клетки?.. на тоненьких прутьях застыли слезинки... мы в поисках смыслов... мы птицы... мы... |
В небо голову запрокинула, разметелились ветры вьюжные,
Запорошили косы черные, зарумянили щеки стужею.
Белоснежные ветки выгнуло на нагих телах - платья льдистые.
Поклонилась я ночи-матушке, да коней впрягла серебристых я.
Закричала я небу звездному: «Дай мне, Небушко, счастья светлого!»
Небо бросило счастье под ноги, осмотрелась я, только нет его.
Кони дыбятся, валит пар с ноздрей, небо дышит холодом мне в лицо,
Снегом сыплется, причитает все: «Эх, ты горькая, моя вдовица...
Тяжела твоя доля женская, доля женская одинокая...
многоточья
... сметает утро листья в суету костра... и серебрится осень легкостью седин... дурачась, дразниться весна. мы пишем повесть жизни, слагая в ритм послушные слова, читая по губам мужчин, разгадывая женщин...
ну вот и вышел срок сомненьям, поискам и смыслам. испила ночь чернильницы воронку... исправлены на многоточья точки. перо, танцуя, пишет «хэппи энд»... в твоем окне росинками мерцает свет, слоновой костью звуки фортепьяно качают сонную луну... а знаешь, истина в прошедшем ливне, в извилистой дорожке к дому и ласке материнских рук... нам остается мало, когда прозренье вдруг очертит круг зрачка, когда лишь в отражении стекла мелькнет любимый облик... когда печалясь понимаешь, что вышел срок сомненьям, поискам и смыслам... когда стирает ночь все многоточья и на пороге притаилась пустота... что ждем еще? что ищем?.. |
 |
 |
 |
|
 |
 |
 |
 |
 |
 |
|
|
|
 |
|
 |
 |
| Рубрики: | красивое, музыка, стихи, гармония МИР худож. искусство люди |
| Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |
