человек уходил, возвращался, терпел, замерзал.
мир вокруг был морозен, фальшив, ядовит и ал.
ураган дул в лицо, преграждал и сбивал с пути.
человек вспоминал: «я тебя не люблю, прости.
ты прости, если сможешь. не плачь, не надейся, не трожь».
человек вынимал из спины окровавленный нож,
собирал себя в кучку и думал сто раз о том:
«кто таков я, и где же мой смысл, где мой свет и дом?
где попутный мой ветер, маяк, где моя дорога?
я от жизни хотел и не то чтобы очень много.
чтобы было кому по утрам мне заваривать кофе,
да в каком-нибудь деле бы стать настоящим профи,
а ночами с луною спокойно курить на крыше».
человек говорил, человека никто не слышал.
и тогда человек понимал, что слова – вода,
что дороги ведут не куда-нибудь, а туда,
куда выберешь сам, и что мир твой ужасно хрупкий,
и что нужно судить не по слову, а по поступкам.
человек собирался, решался, прощал, отпускал,
находил в своём сердце в другую реальность портал,
там и мысли светлей, и стремления чище и выше.
человек, сидя в баре, вязал узелки от вишен,
леди рядом читала, пила чёрный чай со льдом.
он взглянул ей в глаза и обрёл наконец свой дом.
и потом, сквозь года, через тысячи громких слов,
обретя наконец свою цель, свой мирок и кров,
он вдыхал её запах и сон собирал с запястий.
человек размышлял: «значит, вот ты какое, счастье».

Хедвиг
*