Лолита и маленькая "S". Повесть.

Это повествование ведется от лица двадцатилетней девушки, которая решила покончить с собой.
Но в ее планы вмешивается случай, и на вокзале она знакомится с уличным музыкантом Мишей.
Он рассказывает ей о Питере, и они договариваются, что она не покончит с собой, пока они вдвоем не увидят Белые ночи.
До поездки остается время, за которое героиня узнает, что такое настоящая любовь и предательство, но главное - что такое настоящая жизнь.
Это простая и трогательная повесть о любви, написанная в современном стиле, в которой НЕ все события и герои вымышленны.

Меня зовут Лолита. Мне 20 лет и я собралась умереть.

Моя мама - известный адвокат. Мой папа - владелец сети кофейн.
Я могла бы стать отличным переводчиком, превратить свою жизнь в бесконечное путешествие по Земле, завтракать в Москве, а ужинать в Париже. И какой-нибудь Жерар целовал бы мне руки и признавался в любви.

Но я, вероятно, умру.

Глава 1. Салфетка.

Мой день расписан по минутам: в девять часов утра я приезжаю в Университет (по дороге туда я забегаю в кафе и покупаю чашку кофе и булочку с ванильным кремом).

В половине шестого вечера я прихожу на тренировку в Фитнес-центр.
После чего заезжаю в гости к одной из своих подруг.
Мы сидим в интернете, смотрим фильмы и листаем глянцевые журналы.

Продолжение >>>

Как тебе сейчас с твоим, любящим?...

Как тебе сейчас с твоим, любящим?...
Говорят, что ничего сложного...
Говорят, что он живёт будущим
и не пилит за твоё прошлое...

Говорят, что всё у вас вычурно -
танцы-шманцы... брюлики... полочки...
говорят, что ты смогла вычеркнуть
тех, кто стал из-за тебя сволочью...

Говорят, счастливой с ним кажешься,
все напасти - по воде вилами,
что у вас всё как в кино сказочно -
танцы-шманцы, «я уже… милая»...

Что вы любите, и всё радужно,
он тебя, а ты его - с бешенством,
а когда он крепко спит рядышком -
... ты готова, как и я, – вешаться…

Павел Покровский

Целую дождь...

Целую дождь, когда разлука
Напоминает о себе,
Когда несдержанные руки,
Прильнув устало к голове,
Осознают, что одиноки,
Что отпустили всё же зря.
И майский дождь роняет строки
На мир, застывший в ноябрях.

Целую дождь. Перед глазами
Теряет небо высоту.
Возможно ль выразить словами
Души больную наготу
С пустым незанятым пространством,
В котором – ветер и тоска,
В котором ты могла остаться,
Но оказалась далека…

Целую дождь и помню губы,
Которых я недолюбил.
Пускай же дождь меня погубит,
Лишив и слабостей и сил…

14.05.2010
© Copyright: Сергей Косинов, 2010
Свидетельство о публикации №11005143752

На кровати однокомнатной души...

Она живёт... Сегодняшним... Не важно…
Рисует дымом замки и мечты…
И ей, как кошке, думать о вчерашнем
Не интересно… Надо же… Застыл
Кружок из дыма… Как он совершенен
Лишь тем, что замкнут… Замкнутость… Плевать
На совершенство… Верность этой вере
Хранит покой… в душе её… Кровать,
Подставив сны и близость одеяла,
Уже мурлычет… Сладко так… Интим…
Она, как кошка, нежно утопает
В своей же неге... В зеркале... Но грим
Она не носит… Кошкам не зазорно
Собою быть… Фальшивое лицо,
Жизнь номер восемь – в прошлом всё… И чёрный
Ей не идёт … А тонкое кольцо –
Не обручаль..., скорее – обреченье
Свободной быть. И с этою судьбой
Она плывёт не против – по теченью.
Бороться не с кем… выдохлась… Любовь?...
Была однажды… Дважды, может… Хватит…
Ей надоело… Хочется прожить
Жизнь номер девять… молча… на кровати
Кошачьей однокомнатной души…

24.02.2010
© Copyright: Сергей Косинов, 2010
Свидетельство о публикации №11002244261

Прощаюсь, научившись ждать...

А дождь мне целовал лицо
слезами новых расставаний.
Мой город – сказочный Пьеро,
нагримированный печалью,
нелепым светом фонарей,
Одет в гламурную пижаму
фонтанов, скверов, площадей...
Но меркнет ВСЁ в петле вокзала.

Туманит взгляд ночной перрон,
и судьбы чьи-то по асфальту
заглушит топот каблуков...
Эскизом дней не лёг на кальку
проект хрустального дворца...
Как ни крути... выходит – клетка.
Каким заклятием творца
разорван мир на километры?!

Раздался гром... беру такси...
(я б вдвое больше заплатила
тому, кто повернёт часы
на утро встреч!)... Проклятье? Сила?
с улыбкой сердце отпускать,
разжав дрожащие ладони...
...Прощаюсь, научившись ждать...
Прощаюсь, но до встречи вскоре.

(09 - 11.05.2010г)
© Copyright: Таис Весенняя, 2010
Свидетельство о публикации №11005114038

"А целоваться можно не любя..."

А целоваться можно не любя, Лишь только ради поцелуя. Так целовал когда-то ты меня, Так будешь целовать другую. Другие губы будешь страстно жечь, Но поцелую эти будут ложны. Так что же в жизни можно уберечь? Коль святость уберечь в ней невозможно... Автор неизвестен

Скучаю невыносимо...

И, когда не отпускает и не проходит - кажется, не пережить очередную зиму, - она пишет ему что-то вроде "я купила себе фиолетовые колготки!", что в переводе значит: "проверка связи. скучаю невыносимо". Он ей отвечает: "к ним нужен оранжевый лёгкий плащ!", что значит: "заходи под вечер, в любое время. чем тебя снова ранило? кто теперь твой палач? хочешь - рассказывай, хочешь - плачь; к чаю есть малиновое варенье"... (© Ракель Напрочь Верзиера

<center><table border="2" background="//img-fotki.yandex.ru/get/6005/nata-komiati.50/0_57d2f_49784696_XXS.jpg" cellpadding="3" cellspacing="5" width="600"><tr><td><table border="2" background="//img0.liveinternet.ru/images/attach/c/3/83/396/83396586_large_AMANDA2520ANG5B15D.jpg" cellpadding="3" cellspacing="25" width="100%"><tr><td><table border="2" background="//img-fotki.yandex.ru/get/6005/nata-komiati.50/0_57d2f_49784696_XXS.jpg" cellpadding="5" cellspacing="0" width="100%"><tr><td><table border="2" background="//img0.liveinternet.ru/images/attach/c/3/83/396/83396586_large_AMANDA2520ANG5B15D.jpg" cellpadding="3" cellspacing="0" width="100%"><tr><td><center><img src="//img-fotki.yandex.ru/get/5106/morzhikov.52/0_68c23_853feea7_L.jpg" width="500" height="449" /></center><table border="2" background="//img-fotki.yandex.ru/get/6005/nata-komiati.50/0_57d2f_49784696_XXS.jpg" cellpadding="5" cellspacing="0" width="100%"><tr><td><table border="2" background="http://i148.photobucket.com/albums/s6/amandavivina/Fondos/Fondos%20Negros/tulip5F278721.jpg?t=1234757652" cellpadding="1" cellspacing="3" width="100%"><tr><td><center><font size="5" color="000000" face="Monotype Corsiva"><font color="#FFFFFF">И, когда не отпускает и не проходит -<br /> кажется, не пережить очередную зиму, -<br /> она пишет ему что-то вроде<br /> "я купила себе фиолетовые колготки!", <br /> что в переводе значит: "проверка связи. <br /> скучаю невыносимо".<br /> <br /> Он ей отвечает: "к ним нужен <br /> оранжевый лёгкий плащ!",<br /> что значит: "заходи под вечер, в любое время.<br /> чем тебя снова ранило? кто теперь твой палач?<br /> хочешь - рассказывай, хочешь - плачь;<br /> к чаю есть малиновое варенье"...<br /> <small><i>(© Ракель Напрочь</i></small></font></font></center></td></tr></table></td></tr></table><center><text size="2"><a href="//www.liveinternet.ru/journal_proc.php?action=redirect&url=АДРЕС БЛОГА" target="_blank"><text size="2"><font color="#000000">Верзиера</font></text></a></text></center></td></tr></table></td></tr></table></td></tr></table></td></tr></table></center>100%

Представь, что я просто приснилась…

Представь, что я просто приснилась…
Нечаянно… может, поспешно…
За плечи твои опустилась,
Как ангел, слегка погрустневший…
И что-то шептала-шептала
Про то, что беречь тебя нужно,
Про встречи-прощанья-вокзалы,
Про нашу прекрасную дружбу…
И город твой, ветреный слишком,
И то, что я вечно – южнее,
А ты – повзрослевший… мальчишка…
А я… я, конечно, нежнее…
Наивней, смелей, беззаботней…
А, может, серьёзней… Не знаю…
Ну как тебе сон твой субботний?..
Апрель наступил… Поздравляю…
Охапку подснежников брошу
В твой сон… или день… или вечер…
Апрель наступил, мой хороший…
А я не прощаюсь… До встречи…

Лара Мишанова

Чем женщина пахнет

Чем женщина пахнет едва ли знакомая? Цветочной росой? Бризом с моря? Травой? И лишь заприметив такую у дома Мужчины... учуяв, вертят головой... Чем женщина пахнет, тебя соблазняя? Клубникой в сметане? Как сладкий жасмин? Иль терпкою розой? Тебя обнимая, Глаза обещают...что ты... лишь...один! Чем женщина пахнет постель согревая? Истомою? Негой и трепетным телом? Зовя и маня, страсть и боль излучая ... она ведь Тебя одного захотела! Чем женщина пахнет тобою желанная? Надёжностью! Верой, что это любовь! И это даёт ощущенье Нирванны И кровь согревает. Опять. Вновь и вновь! Чем женщина пахнет, достойная счастья? Сиянием звёзд! Лунным светом! Зарёй! И в солнечный день, в бури, грозы, ненастье Ты с нею, она для тебя... и с тобой!!!

Тихая полночь просится в дом.....

Тихая полночь просится в дом.
Что ж, заходи... Посидим ,потолкуем...
После беды кавардак неминуем
в мыслях, в квартире, в сердце моем...

Чувство потери-словно магнит...
Перед уходом возьми для потехи.
И уведи бестолковое эхо,
то что назойливо прошлым звенит...

То засмеется, словно она,
то пробежит босиком по прихожей.
Это уже на безумье похоже
или на сказки страшного сна...

В кофе полощется отблеск звезды.
Что-то ему, как и мне, неуютно.
Выплесни в форточку,если нетрудно,
и вместе с ним зарисовки мечты...

Может любовь заберешь,как реликт?
С подписью::Редкость...Любовь мастодонта."
Что улыбаешься? Стильно и модно..
Можешь еще прихватить этот стих...

Засобиралась? Рано..Поверь..
Шорохи мыслей тебя напрягают?
Это остатки надежды гуляют...

Громко,как выстрел, хлопнула дверь...

 

Сергей Семенов

Золотой век русской поэзии. Всеволод Сергеевич Соловьев."Последняя блещет зарница"

Последняя блещет зарница, Последние признаки лета… В листву поредевшую льются Потоки алмазного света. Вся ночь эта горько – блаженна, Как ласка любви пред разлукой, Как страстная боль поцелуя, Прожженного ревности мукой… Но вот надвигаются тучи, Свинцовые тучи ненастья… Тревожное сердце, напрасно Ты просишь и лета, и счастья!.. Художник Л.Каменев «Лунная ночь»

Это будет легко

…Это будет легко…
Никаких синусоид,
В кофе – вновь молоко,
Крепкий сон утро смоет…

Может день, может три,
Но не больше недели…
Отойди, отомри
То, что грызло, болело…

Это будет легко…
Оптимизма – подкожно.
И пустить.
С ветерком.

Почему же так сложно?..

"Прости меня, мой дорогой!"

Опять неиствует толпа, Роняя бранные слова, И растекается молва: Ты муж чужой… А я наперекор всему Тебя покрепче обниму И к сердцу своему прижму, Любимый мой. Прости меня, мой дорогой, Прости за то. что не с тобой, За то, что рядом спит другой, Ты муж чужой… За то, что я ночей не сплю И муки смертные терплю, И одного тебя люблю, Любимый мой. И не смыкая мокрых глаз, Все время думаю о нас И о судьбе, что не сбылась, Ты муж чужой… Как жаль, что вместе нам не быть, Но и любовь не истребить, Нам друг без друга не прожить, Любимый мой.

Сороколетней женщине.

Ты не кляни свои года напрасно, И в страхе перед зеркалом не стой. Поверь, что ты Воистину прекрасна Отточенной и зрелой красотой. Вам этот дар природою завещан, Не прячь его, Тогда наверняка Поверят все, что лучшие из женщин Рождаются лишь после сорока. Ах, как правы старинные картины, Как понимали женщин мастера. Ах, как несут Венеры и Афины Свои великолепные тела. О, как их взгляд убить дыханье может, И как чисты движенья и легки. Наверняка на их горячем ложе Неслабые сгорали мужики. И если ей сегодня очень плохо, Она молчит, И плачет без причин, – Тут ни при чем ни возраст, ни эпоха. Всему виной – невежество мужчин. Эх, знатоки политики и пива, Поклонники крутых рекламных фей, Каких сердец, Какой любви счастливой Лишились вы по глупости своей… Евгений Латаев Верзиера

<center><table border="2" background="http://preview.shareapic.net/preview7/024378772.jpg" cellpadding="3" cellspacing="5" width="600"><tr><td><table border="2" background="http://www.reveries.fr/motifs/images/autres/1223223495_motifs.jpg" cellpadding="3" cellspacing="25" width="100%"><tr><td><table border="2" background="http://preview.shareapic.net/preview7/024378772.jpg" cellpadding="5" cellspacing="0" width="100%"><tr><td><table border="2" background="http://www.reveries.fr/motifs/images/autres/1223223495_motifs.jpg" cellpadding="3" cellspacing="0" width="100%"><tr><td><center><br /> <img src="//img-fotki.yandex.ru/get/5900/74162903.10c/0_7d378_efdefbcc_L.jpg" width="500" height="459" /></center><table border="2" background="http://preview.shareapic.net/preview7/024378772.jpg" cellpadding="5" cellspacing="0" width="100%"><tr><td><table border="2" background="//img-fotki.yandex.ru/get/4607/sockolovanatascha.3f/0_593f4_27eb3c64_L" cellpadding="1" cellspacing="3" width="100%"><tr><td><center><font size="5" color="000000" face="Monotype Corsiva"><br /> Ваштекст<br /> <img src="//img-fotki.yandex.ru/get/5501/20140578.5d/0_9ef5d_99c55c8d_M.jpg<br /><br /> " border="0" /></font></center></td></tr></table></td></tr></table><center><text size="2"><a href="//www.liveinternet.ru/journal_proc.php?action=redirect&url=АДРЕС БЛОГА" target="_blank"><text size="2"><font color="#000000">Верзиера</font></text></a></text></center></td></tr></table></td></tr></table></td></tr></table></td></tr></table></center>

Пред алтарем.

Смотрел ли кто-нибудь из вас Сквозь белоснежную фату? И говорил пред алтарем, Как клятву вслух: «Да, я люблю»? Смотрел ли кто-нибудь в глаза, А в них – вопрос, а в них – печаль, Когда пред небом и землей Ты понимаешь: «Юность жаль». Кидал букет в толпу девчат, Закрыв глаза, а про себя: «Стояла б лучше среди них, Была бы лучше я одна!» И кто из вас не видел роз, А в них любви святой венца? Кто думал в свой счастливый час: «У горя больше нет конца». А кто сжимал ладонь его, В ладони не найдя тепла? И кто мечтал из этих стен Бежать, исчезнуть навсегда? Смотрел ли кто-нибудь из вас На обручальное кольцо Пред алтарем: «Да, я люблю!» А в мыслях: "Боже, не его! "

проходят дни

Минута за минутою проходят дни Стремглав летят недели и года… Мы в этом мире вовсе не одни Ведь кто-то рядом с нами…навсегда… Друзей находим там, где и не ждём… Тех самых близких, преданных людей, С которыми ,как ночью, так и днём, В общении проводим сотни дней… Прощаемся и нетерпеливо ждём… И в чувствах осторожно признаёмся, Как будто смоет их ночным дождём Ищите близких вам людей по складу! Надёжней преданней друзей вам не найти В них для души найдёте вы отраду Вам с ними в путь…и долго по пути!

"Она всегда была немного кошкой"

Она всегда была немного кошкой, Она любила спать и молоко, И под перчаткой каждая ладошка Скрывала пять изящных коготков. Когда в больших глазах ее блестящих Луна свой отражала свет слегка, Она казалась кошкой настоящей, Готовой для внезапного прыжка. Она спала калачиком под пледом, А иногда и вовсе не спала, Но каждый день назло дождям и бедам Была непринужденно весела. Не каждый мог ее погладить шерстку, Иной, кто часом мимо проходил, Трепал за ушко, но мечтала кошка, Чтоб кто-то добрый кошку приручил. Пушистый снег ей волшебством казался, А шоколад – лекарством от разлук, К рассвету нежный сон ее касался, Во сне ей снилась пара теплых рук. Она от скуки затевала игры, Но вскоре уставала и от игр - Так часто под шикарной шкурой тигра Скрывался кот облезлый, а не тигр. Мерцает светом лунная дорожка, Чуть слышен звук шагов ее в ночи… Однажды навсегда уходит кошка, Которую не смог ты приручить. (@ стихи Марины Шершнёвой @)

Два сердца.

На свете есть два непохожих сердца
Не примирить им помыслы свои:
От одного огня им не согреться,
Не захмелеть им от одной любви.

У каждого из них свои законы,
Свои обычаи, свой суд и бог.
Одно живет для верностти влюбленной,
Другое - для исканий и тревог.

Нет хуже, если эти два созданья,
Случайно заплутавших в темноте,
Хотя б на краткий срок сведет желанье
Беспечное в природной слепоте.

Одно из них наплачеться жестоко
От злой обиды за мечты свои
И долго будет мерзнуть одиноко
В холодном доме собственной любви.

Другому горем станет эта ревность,
Тягучая, как черная смола,
И даже нежная святая верность
Ему, как камень, станет тяжела.

Им вместе быть не нужно ни минуты:
Они друг друга изведут тоской.
Они из разных стран. Но почему-то
Одно к другому тянеться порой.


автор Щипачев Степан

О тебе вспоминаю я редко...

О тебе вспоминаю я редко
И твоей не пленяюсь судьбой,
Но с души не стирается метка
Незначительной встречи с тобой.

Красный дом твой нарочно миную,
Красный дом твой над мутной рекой,
Но я знаю, что горько волную
Твой пронизанный солнцем покой.

Пусть не ты над моими устами
Наклонялся, моля о любви,
Пусть не ты золотыми стихами
Обессмертил томленья мои,—

Я над будущим тайно колдую,
Если вечер совсем голубой,
И предчувствую встречу вторую,
Неизбежную встречу с тобой.

Анна Ахматова

Упреки грехов...

Я просто напишу тебе стихи…
Сложив все чувства, как на плаху судий…
Сегодня отпустив свои грехи…
А может наши…Честно…без прелюдий…

Я просто расскажу, что есть тоска…
И нет врачей, чтоб сны мои спасти…
Взведенной памятью маячит у виска…
Очередная клятва из… «прости…»

Очередной упрек, как взмах клинка…
Остановись! Истерика безлика!
Прервав полет души, как мотылька…
Держа за крылья, в пламени из крика…

И в гневе, забывая о другом…
Ногами топчется все то, что было свято…
На утро остается в горле ком…
Труп мотылька. И тень души распятой…

Я просто так тебе хотел сказать…
Не надо больше. Это больно. Слишком…
Но только не затем чтобы сорвать…
Те два крыла. Рисованным излишком…

Грехи, они у каждого свои…
И каждый хочет, чтобы их забыли…
Но только невозможно из Любви…
Свои грехи замаливать чужими…


© Copyright: Шотландский Виски, 2009
Свидетельство о публикации №1904210814