Не отрекаются любя.
Ведь жизнь кончается не завтра.
Вероника Тушнова
 

Не говори, что отреклась,
а хочешь - говори. Не тронет
то, что давно сложило власть,
став экспонатом в пантеоне

божеств забытых. И в пыли
стеклом покрытых саркофагов
слова записанных молитв
впитала желтая бумага

библейских книг, где нам вдвоём
не быть, как ангелу и бесу,
и где мелеет водоём
за поредевшим тёмным лесом.

А в русле узкого ручья
снуёт ещё живая рыба...
Не говори мне - я ничья,
я горький плод твоих ошибок,

я отрекаюсь... Это мне
нелепым кажется ответом.
В моём лесу, я, как во сне,
тебя встречаю неодетой,

с копной распущенных волос,
идущей по опавшим листьям,
туда, где мелкой речки плёс,
и перекаты, как мониста,

и где раздолье голубям,
что в городах, что в тихих рощах...
Не отрекаются любя.
А не любя - чего уж проще...  

Спуститься вниз, когда уверен, что эта улица - твоя.
Pубцы дорожек в старом сквере, ошибки мастера тая, уже залатаны. Заплатки под солнцем тают, пузырясь. Лежит в пазах бордюрной кладки раствором уличная грязь, но это мелочи...
Повсюду снуют в беспечной толкотне осколки маленького чуда - соединения камней, асфальта, улицы, ступеней, ведущих к морю напрямик, травы, акаций в белой пене...
Как приглашенный на пикник, спешишь, лавируя умело, среди чужих, среди своих, к той самой, что просить посмела не вечной дружбы, а любви. Да так уверенно и ярко, что силы нет отвергнуть зов...
И город, в качестве подарка, тебя толкает из пазов, сломав уклад, нарушив кладку, предпочитая мастерство её руки. От кожи гладкой ты выбегаешь сам не свой, летишь по шрамам и заплатам, спешишь, куда - не зная сам...

И камни в городе проклятом распознаёшь по голосам.
 
 
 

***

простите мне мои грехи,
простите, люди, Бога ради,
не помышляю о пощаде,
мои грехи ведь нелегки.
 

простите всё, что натворил,
по глупости или со злости...
мои грехи приходят в гости,
я их просил по мере сил,
 

чтоб навещали иногда
и, жгучий стыд подогревая,
мне помогли уйти от края,
прощенья моего стыда.
 

уж так записано в судьбе,
простите, что не без греха я,
простите то, что не прощаю,
я ни другим и ни себе...

***

 Кто сказал,  виртуальная жизнь - это попросту блеф,
это просто щекотка для нервов, забава и встряска?
это песня, в которой нет слов, а есть только припев,
это тысячу раз перечтённая наскоро сказка, 

так знакомая всем... но читают, забыв обо всём,
и припев так назойливо вяжет язык монитора.
мы опять в виртуале, мы знаем, что ересь несём,
но слова повторяем и не замечаем повторов.

вновь клянёмся в любви, обещаем приехать на час,
забывая о времени и расстояниях тоже.
мы ревнуем, мы сердимся и иногда  сгоряча
повторяем - чего же мне надо? чего же? чего же?

нереальных забав? их достаточно в жизни и так.
настоящего чувства? его не отыщешь на сайте.
что такое любовь?.. неразменный фальшивый пятак...
и она не для нищих, которые просят -  подайте,

ну, подайте хоть что-нибудь!.. это же всё виртуал!
что бы здесь не случилось, оно не выходит за скобки
монитора,  который рассказывал сказки и врал,
нашу жизнь выключая обычным нажатием кнопки...

***

Так уж вышло, что я вовсе не сотворяю чудес.
Хоть кольцо обручальное плотно сидит на фаланге...
Я ведь не полу-бог, я, скорее всего, полу-бес,
И совсем не смиренный, а падший немножечко ангел.

Но не до преисподней, я лишь долетел до земли,
Потому-то и грешен не слишком, а по-человечьи.
И взлетаю совсем ненадолго, грехи замолив.
А потом снова вниз, задувая зажженные свечи.

Мне огарки оплывшие памятью чьих-то обид
Фитили почерневшие тянут и просят пощады.
Только больно мне так, что уже ничего не болит.
Полу-бес с полу-богом, увы, не умеют жить рядом,

Не умеют соседствовать, хоть и похожи вполне,
Вездесущи, загадочны и вдохновенно-крылаты.
Но в бою побеждает лишь тот, кто внутри и извне
Носит крепко прошитые нервами жесткие латы.

Пусть и жмут они больно, и давят. но это не в счет,
Как не в счет, что они и всю кожу снаружи стирают...
Только мой полу-бес не достиг преисподней ещё.
Ну а мой полу-бог не сумел достучаться до рая...

***

Снова год отлетел,
Шелестя календарными днями,
Обрывая листки
Нами прожитых памятных дней,
Нам уже не вернутъ,
Что упущено глупыми нами,
Нам уже не забыть,
Что хотели б забыть поскорей.

Но зачем забывать,
Всё, что было - нам послано свыше,
Ну а что удалось,
Мы оставим заслугой себе
И не стоит гадать,
Этот год, он удачным ли вышел,
Он не хуже других,
И не лучше,
Такой же, как все.

Для кого-то хорош,
А кому-то была неудача,
Кто-то всё проиграл,
Ну а кто-то нажил капитал,
Нам не нужно гадать-
А вот если б сложилось иначе,
Нам не нужно пенять-
Я иначе бы жил, если б знал.

Я куплю календарь
И любовно повешу на стену,
И надеждой горя,
Я опять на него положусь,
Обрывая листки,
Буду ждать от судьбы перемену,
Пусть решает она,
Пусть изменит всё к лучшему, пусть.

Ну а я подсоблю,
Календарь уходящего года
Пролистаю опять
И за всё его благодарю,
Неудачи свои, и несчастья свои, и невзгоды
Не поставлю в упрёк
Прошлогоднему календарю.  

***

человек из созвездия Гончих Псов,
что заходишься треснутым, сиплым лаем?
ну, задвинула жизнь за тобой засов,
ну, закрыла тебя и не выпускает

из пропитанной сыростью конуры,
где из гончего пса стал ты псом бойцовым,
выгрызая неведомые миры,
подгрызая незыблемые основы,

помечая непрошенным сапоги
по неписанным псовым своим законам,
отвернувшись от пищи с чужой руки,
отказавшись от счастья в чужих хоромах...

кто же ты - человек или гончий пёс?
или загнанный? или прижатый к стенке...?
ты в созвездии Псов был одной из звёзд,
а теперь стал бойцовым в земном застенке...

и в любого вцепиться уже готов,
чтобы крови напиться, его прикончив...
человек из созвездия Гончих Псов,
помнишь, был ты одним из небесных гончих?..  

***

вот и дверь, и звонок...
всё знакомо - звонить три раза.
рядом Дима плюс Ира
равно... равно...
это было давно,
просто шутка, твоя проказа.
и пустая квартира,
ещё вино...

позвоню-ка разок.
понимаю, что смысла мало,
но ведь надпись не стёрта,
видна едва...
может глянешь в глазок,
и откроешь... как открывала.
ну а нет - значит к черту,
я там бывал...

ну, проехали, что ж.
за спиною в упор перила...
извини дебошира...
сто раз на дню
говорю - ты поймёшь,
ты когда-то меня любила,
помнишь - Дима плюс Ира...
и не звоню...  

***

дней сигарет всё меньше в жизни пачке,
затяжка за затяжкой... день за днём...
и лишней сигареты нет в заначке,
докурим все, а значит доживём

до дня, когда,н а радость всем потомкам,
презрительной улыбки не тая,
швырнёт Создатель, беспощадно скомкав,
пустую пачку в урну бытия...   

***

Море шумит, выдыхая прибоем волны,
пеной по контуру расцеловав границы
тёплого берега, спящего в неге томной,
только вот женщине на берегу не спится,
слышатся ей почему-то русалок стоны,
видятся ей почему-то русалок лица...

в воду скорее, пускай хоть она обнимет,
пусть обласкает, оставив солёный привкус,
пальцами струй...раз не с ним, то хотя бы с ними...
он далеко, а они почему-то близко
и обнимают, его называя имя,
и наполняют желанием, полным риска

морем заслушаться...нет, захлебнуться морем,
и задохнуться от крика витых ракушек,
и подчиниться их зову уже не споря,
а понимая, что это русалок души
тоже его вспоминают в подводном хоре,
их голоса неповинную душу душат...

женщина знает - на море не сыщешь брода,
лучше назад, поскорее к границе пенной,
на берегу всё готово к её уходу,
просто к побегу её из морского плена
с привкусом соли и запахом едким йода,
въевшимся в кожу несмело и постепенно,

неистребимым... а дома, читая книжку,
соль истекает морскою слезой горячей...
женщина плачет, и плачет её сынишка,
и между строчками души русалок плачут...
йодистый запах наверное резкий слишком,
как у русалочки сказочной...настоящей...   

***

от пункта А до пункта Б
недалеко - один отрезок,
от пункта Б до пункта А -
такой же точно, но длинней,
от пункта А до пункта Б
я несговорчив был и резок,
от пункта Б до пункта А
я не спешил, не гнал коней

уставших. морды в хлопьях пены,
и запотевшие в паху,
с аллюра в рысь и переменным,
едва плетутся на снегу.

стемнело, крепко удила
врезались в порванные губы,
а помутневшие глаза
слезой расплёскивали дичь...
от пункта А до пункта Б
храпели кони, скаля зубы,
от пункта Б до пункта А
им было не дано постичь,

что путь назад всегда длиннее,
чем путь вперёд. и коренной
всё рвался, изгибая шею,
хотел, наверное, домой,

в пункт А скорей из пункта Б -
укрыться тёплою попоной,
и упряжь мерзкую долой,
и отдохнуть... попить, поесть...
не легче путь из пункта Б,
хоть это и дорога к дому,
глаза усталость шорит мглой
и не лоснится больше шерсть..

а я, неблагодарный кучер,
оставил сердце в пункте Б,
туда летел - коней замучил,
к тебе, наперекор судьбе,

от пункта А до пункта Б
казалось бы - один отрезок,
от пункта Б до пункта А -
такой же точно, но длинней,
от пункта А до пункта Б
я был влюблён, горяч и резок,
от пункта Б до пункта А
я ехал и прощался с ней...  

***

Был мой стакан безмерно увлечен
серебрянною ложечкой - кокеткой,
не в силах думать больше ни о чем,
он ёрзал... Ну а рядом,на салфетке,

она лежала... Он cxодил с ума
от перехода в глубину овала.
Не понимала ложечка сама,
как глубоко стакан очаровала.

Он был влюблён, ошпарен кипятком,
а чайный запах отравлял соблазном
серебрянную душу... Знатоком
был мой стакан. А сколько ложек разных

вращались в нём, размешивая чай,
звенели нежно, полируя стенки...
И каждую, как будто невзначай,
стакан мой гладил стенкой по коленке.

И приближал счастливейший момент,
к которому стремился неустанно,
в нём талиево - бедренный сегмент
скользил легко в объятия стакана,

ныряя в беспардонный кипяток,
и разогнав нахальные чаинки.
Пусть чая в ней всего - то на глоток,
но грация серебрянной блондинки

стакан волнует, страстью воспылав,
он стал горяч и подстаканник даже,
который на любовь лишен был прав,
жег пальцы, заходясь в любовном раже,

увидев через тонкое стекло,
как вертится серебрянная дива,
и как по телу стройному текло
желание, кипящее игриво...  

***

пистолет заряжу стихом,
четким ритмом взведу курок,
строчку выкурю, а потом
жизнь, как пулю пущу в висок.

свой последний закрою счет,
жалко стих мой - не девять грамм,
и бессонница упадет
каплей жизни к моим ногам.

жизни рана в моём виске
не даёт никак умереть,
и с бессонницей налегке
коротаем мы жизнь, как смерть...
  

***

Я завидую сумке, прижавшейся нежно к бедру,
и серёжкам, что шепчут Вам что-то тихонько на ухо,
мне бы тоже хотелось Вам что-то шептать по утру,
что-нибудь, просто так, чтобы было приятно для слуха.

Я завидую гребню - касался он Ваших кудрей,
и цепочке на шее - ей тоже позволено много,
и помаде - она Ваших губ ощущала елей,
и ещё карандаш - он ресницы дрожащие трогал.

Я завидую им, я за это их всех не люблю....
черт их всех подери! я их всех ненавижу заочно!
ну а больше всего позавидовать можно белью,
но об этом молчу...а не то Вы обидитесь точно...   

***

Грешно лежать в ботинках на кровати.
Признаюсь честно - бабник я и хам,
Но Вы, мадам,прошу, не забывайте,
Мужчины все - изделия их дам.

И если создан он рукою левой,
Молчи и помни только об одном-
И пешка может выйти в королевы,
Но лишь король быть может королём!

  подражая Г. Лактионову

***

цвергшнауцер ,который перец с солью,
был заперт...завывая на луну,
чужие мысли, траченные молью,
он воем в кучу сваливал одну...

и ждал, косясь налитым кровью глазом,
собачьим воем оглашая дом,
но мысли на костях несли заразу
забвения...и думал пёс о том,

что кто-нибудь ещё заглянет в гости,
возьмёт гулять,накинет поводок...
но голодом обглоданные кости
зловонием шептали-одинок...

один, забытый в запертой квартире,
и перец с солью шерстью на ковре,
стал никому не нужен в целом мире,
глодая мысли в лунном серебре... 

***

Сбивались люди в стаи, будто птицы,
ища тепла... замерзшею душой
к душе чужой пытались прислониться,
но в стае человеческой большой

единства нет... и лютовала стужа,
сновал холодный ветер между тел...
один другому в стае не был нужен...
никто теплом делиться не хотел...

и каждый замерзал поодиночке
в толпе большой... и думал, чуть дыша,
что только в нём испуганным комочком
застыла одинокая душа...
 

Невозможно поверить, что автор этих стихов не занимался сочинительством до своих 49 лет, работал маляром, а его официальное образование ограничивается обычным ПТУ... 

***

я здесь манекеном,
и я примеряю костюмы
придуманных кем-то,
но несуществующих фирм,
фасоны костюмов
так вычурно-аляповато-заумны,
как-будто художник,
придумавший их, был больным

душевно...и страшно
страдая от тяжкой болезни,
кроил в лоскуты
по ночам дагоценную ткань...
он всё понимал,
только было ещё бесполезней
совсем не кроить...
и струился костюм по плечам

модельных болванок,
безликих, кривых, безучастных,
с прекрасной фигурой,
насаженных крепко на шест...
безумный закройщик
считал,что любой будет счастлив
нести на плечах
свой костюмно-пожизненный крест

бездушной болванкой...
но я не хочу откровенно
костюм надевать,
от него отбиваюсь, крича...
уж лучше невзрачным
по жизни пройти манекеном,
чем жить на витрине
в костюме с чужого плеча...
 

Невозможно поверить, что автор этих стихов не занимался сочинительством до своих 49 лет, работал маляром, а его официальное образование ограничивается обычным ПТУ...
Сложно в это поверить, потому что стихи его очень разнообразны по тематике, они невероятно образны, в них столько мудрости, иронии, фантазии...
Очень рада, что благодаря интернету познакомилась и с автором этих стихов, и с его творчеством. 

***

бабочкой о стекло...
крыльев измятых шорох...
взмахами слов, которых
прошлое истекло...

вымазано пыльцой...
липнут к стеклу чешуйки
и предложений струйки
сумеречной гнильцой...

и разложенья тлен,
бабочек мёртвых танец...
холод, стекольный глянец...
непониманий плен.

бабочкой о стекло
ищем тепла и света,
и ностальгией лета
прошлое истекло...  

***

когда уже не слишком молод
и на душе осенний холод
лелеет прошлые грехи,
листком играя календарным,
мне кто-то, вовсе не бездарный,
диктует странные стихи...

диктует только если хочет,
то белым днём, то черной ночью...
покой сменяет непокой,
сойти с ума вполне возможно,
но охраняет осторожно
та,что всегда была со мной,

рассудок хрупкий нежным словом,
улыбкой,взглядом...рядом снова,
меня удержит на краю,
мой чуткий ангел, мой хранитель,
в моей душе твоя обитель...
в твоей душе живу в раю... 

 ***

лопатки жжет...наверно крылья лезут!
ещё осталось нимбом облысеть...
напильником по ржавому железу
вытачиваю ангельскую сеть.

и полечу ловить влюблённых души,
в эфире нежно крыльями шурша,
лети ко мне, стихи мои послушай!
душа, ты так невинно хороша!

приди ко мне, в мою стальную клетку,
я буду рад и улыбнусь хитро,
и о себе оставлю фразой меткой
из крыльев моё черное перо. 

Невозможно поверить, что автор этих стихов не занимался сочинительством до своих 49 лет, работал маляром, а его официальное образование ограничивается обычным ПТУ... 
Сложно в это поверить, потому что стихи его очень разнообразны по тематике, они невероятно образны, в них столько мудрости, иронии, фантазии...
Очень рада, что благодаря интернету познакомилась и с автором этих стихов, и с его творчеством.

***

Одноглазый король
Правит маленьким миром,
И единственный глаз
Его очень остёр.
Одноглазый король
Стал народу кумиром,
Несогласные с ним
Отошли на костёр.

Одноглазый король,
Он жесток и коварен,
Снисхождения нет
И пощады не жди,
Если жив - будь за это
Уже благодарен,
Если мёртв - что поделать,
Решают вожди.

Одноглазый король,
Ты любимец народа,
За тебя молят б-га,
Бьют поклоны тебе,
И не видит народ
Лишь кривого урода,
И за глаз твой народ
Благодарен судьбе.

Тебе выпала роль
Палача и провидца,
И твой взгляд, как кулак,
Ударяет под дых,
А в ответ на удар
Улыбаются лица -
Одноглазый король
В королевстве слепых. 

Невозможно поверить, что автор этих стихов не занимался сочинительством до своих 49 лет, работал маляром, а его официальное образование ограничивается обычным ПТУ...

***

эта жизнь зачерствела,
как хлеб... и шершавый сухарь
больше в горло не лезет,
и крошки наждачной бумагой
исцарапали глотку...
а перекидной календарь
поржавел от обилия
пролитой временем влаги...
 

я его размочу
в молоке твоих ласковых рук,
разогрею губами...и запах,
знакомый мне с детства,
прикоснётся к вискам,
замыкая мой жизненный круг
тёплым хлебом,
чтоб я ещё мог разговеться
 

этой жизни глотком,
вновь обретшей
и запах и вкус,
пусть последний кусок,
даже скатанный
шариком хлебным...
я его проглочу
и на миг в мою юность вернусь,
где мечтал повзрослеть
и рукой дотянуться до неба... 

Стихи Борщера настолько живописны, настолько разнообразны по тематике, что иллюстрировать их - это отдельное удовольствие! 

***

Вот день прошел... Ну, где найти мне слово,
Чтоб описать все краски Декабря,
Как на ромашке, я гадаю снова,
Срывая лепестки календаря.

И тот листок, о ком скажу - Не любит -
Забуду, скомкав календарный день,
Шаман-Декабрь бьёт опять в свой бубен,
Но мне к нему прислушиваться лень.

А тот, что - Любит - сохраню на память,
Их так немного, мной любимых дней,
Пересмотреть их очень часто тянет,
Листки, опавшие с календарей.

Смотрю на них- и по спине мурашки,
Как мало лепестков осталось мне,
Но в жизни, как в календаре-ромашке,
Не стоит думать о последнем дне.


 

 

Кто-то очень точно назвал стихи Борщера так: Стихоживопись.

Образность его мышления и его стихов, разнообразие его тем, его бесконечная фантазия, мудрость, ирония, талант... меня впечатляют с первого дня знакомства с ним и его творчеством!  

***

На озере агатового шелка
Написан иероглифом вопрос,
Изысканная длинная заколка
Пронзает конский хвост твоих волос.

Уж меч в руках, коснулись пальцы гарды,
Но гнев от встречи отделяет нас.
На черном кимоно цветные карпы
Плывут против теченья твоих глаз.

Поверь мне, я не вор, не проходимец,
Но взмах меча -  как быть или не быть...
И я готов отсечь себе мизинец,
Чтоб малой кровью грех свой оплатить.

Оставь клинок, нет боя между нами,
Тебе опять приснился страшный сон.
На смуглой коже извергает пламя
Другим татуированный дракон.

Кто-то очень точно назвал стихи Борщера так: Стихоживопись.

Образность его мышления и стихов меня впечатляет с первого дня знакомства с ним и его творчеством, а потому я просто не могу отказать себе в удовольствии всякий раз, когда делаю новую подборку его стихов, подыскивать к ним иллюстрации.

***

Мы спиною к спине
Ощущаем касанием кожи
Притяжение душ
И желаний напев в унисон,

Мы вплотную стоим,
Мы прижались друг к другу,
Но всё же
Я смотрю на один,
Ну а ты на другой
Горизонт.
 

Босиком на клинке,
И до крови изрезаны ступни,
Только шаг невпопад -
И сорвёмся мы с лезвия вниз,
Не дано разойтись,
Нас преследует смерть неотступно
И отчаянный стон
Тишиною над нами
Повис.
 

Повеpнуться никак -
Это просто, увы, невозможно,
На острeйшем ноже
Невозможен крутой поворот.
Почему же всё так,
Отчего так всё просто и сложно:
Притяжение душ
Превратилось для нас
В эшафот.

Кто-то справедливо назвал его стихи СтихоЖивописью... Как это верно!!!
Иллюстрации сами просятся на страницу...

***

Дай мне забыть. Прозрачным полувдохом
Втяни снежинок белых кружева,
На выдохе бесшумно-одиноком
Назад уже не вылетят слова.

И задохнись невысказанной рифмой,
Морозной мыслью станет в горле ком.
Слезинка по щеке скатилась тихо
И в землю льдинкой упадёт потом.

Дай мне забыть, дай вырваться из плена,
Упавшей льдинкой не мани назад.
Снежинки в сердце тают постепенно,
Но я не рад, я этому не рад...

Кто-то справедливо назвал стихи Борщера так: СТИХОЖИВОПИСЬ.

По-моему, абсолютно точное определение!

Их потрясающая образность просто подталкивает меня их проиллюстрировать!

***

ключиц костистых зло
осатаневших фурий
зрачки кололо
ангелам иглой,
они летели прочь,
глаза свои зажмурив,
и лишь один,
который был слепой,
не улетал никак,
слепому было проще
не видеть зла
оскаленных костей...
всё потому,
что он любил наощупь,
не открывая глаз
любви своей...

Кто-то справедливо назвал его стихи так: СТИХОЖИВОПИСЬ...

По-моему, очень точно подобранное слово!

***

Мечты, брильянты на венце
Меня не задевают вроде,
Как писанное "Всё проходит"
На Соломоновом кольце.

Брильянтом упадёт звезда,
К земле стремится лучик света,
И я прочту: "Пройдёт и это",
С тобой прощаясь навсегда...