Спуститься вниз, когда уверен, что эта улица - твоя.
Pубцы дорожек в старом сквере, ошибки мастера тая, уже залатаны. Заплатки под солнцем тают, пузырясь. Лежит в пазах бордюрной кладки раствором уличная грязь, но это мелочи...
Повсюду снуют в беспечной толкотне осколки маленького чуда - соединения камней, асфальта, улицы, ступеней, ведущих к морю напрямик, травы, акаций в белой пене...
Как приглашенный на пикник, спешишь, лавируя умело, среди чужих, среди своих, к той самой, что просить посмела не вечной дружбы, а любви. Да так уверенно и ярко, что силы нет отвергнуть зов...
И город, в качестве подарка, тебя толкает из пазов, сломав уклад, нарушив кладку, предпочитая мастерство её руки. От кожи гладкой ты выбегаешь сам не свой, летишь по шрамам и заплатам, спешишь, куда - не зная сам...

И камни в городе проклятом распознаёшь по голосам.