***

пистолет заряжу стихом,
четким ритмом взведу курок,
строчку выкурю, а потом
жизнь, как пулю пущу в висок.

свой последний закрою счет,
жалко стих мой - не девять грамм,
и бессонница упадет
каплей жизни к моим ногам.

жизни рана в моём виске
не даёт никак умереть,
и с бессонницей налегке
коротаем мы жизнь, как смерть...