Полнолуние

Сегодня мы встречаемся опять,
Сегодня ночью будет не до сна.
Я выхожу по лесу погулять –

Уже в разгаре поздняя весна,
Темнеет небо в россыпи огней.
Перед опушкой – старая сосна,

Сойдя с обочины, сажусь под ней.
В деревне собираются в постель,
И домики становятся черней.

Скрипит телегой старой коростель,
Стремительно меняются цвета,
Перетекает акварель в пастель…

И в мир приходит тёмная мечта.
Туманно светиться трава полей,
Над головой раскрылась красота.

Лес непрогляден в мрачности своей…
Встаю, пытаясь разглядеть свой путь…
А с дерева ликует соловей.

О нет, сегодня точно не уснуть.
Я ухожу меж сосен на восток,
Теперь меня деревне не вернуть.

Где свет и тень имеют свой исток,
Где я увижу, как вернёшься ты,
Заставив трепетать любой листок,

Теряют звёзды сочность красоты.
Пройдя ручей, к поляне подхожу,
Пробившись через мокрые кусты:

Отсюда я начало сторожу,
Присевши на корявый старый ствол –
Я словно на свиданье прихожу.

Вот кроны освещает ореол –
Поляна превращается в затон –
Я взбудоражен, безмятежен, зол,

Как будто я на поле белладонн,
Предчувствуя шальной кордебалет.
Над миром опрокинулся бидон…

Изысканный атласный силуэт
Теней древесных пляшет в молоке,
Движеньям ветра отвечая вслед

И в хаосе сливаясь вдалеке
В замысловатом танце при луне,
Мелькая мраком в каждом уголке,

Безумием в мятущемся огне
Разбрызгивая капельки в траве
И поднимая теплоту во мне.

Бросаю обувь в мягкой мураве,
И поднимаю голову наверх –
Мне кажется, что я стою во рве,

Луна же льётся яро из прорех.
Воды собрав на ступни и икры,
Поляной пробежав стокатто вех,

Разбивших параллельные миры,
Вперёд бросаюсь, прямо через лес
По хвойным иглам, скользкости коры

Без логики и разуму вразрез,
Лишь слушая дыхания шумы,
Лишь чувствуя, как томится мой бес.

Я этот мир на ночь беру взаймы.
Я самому себе кажусь сильней.
Лечу вдоль терпких запахов каймы,

Уже не чувствуя ни шишек, ни корней…
По сосняку, по гари, до пруда,
Вдыхая влажный воздух всё полней,

Пространство пожирая без труда.
И вновь несусь – по илистой земле,
Вода горит как лунная слюда,

А тёмный лес теряется во мгле…
Потом стою я, молча, на песке,
Дорога тлеет искрами в золе,

Безумно свет дробится на реке…
И будет слишком долог путь домой,
Под птичий хор я поплетусь в тоске…

Но всё же утешаемый весной.
Твоим готов я через месяц стать –
Ты эту власть имеешь надо мной.

Источник: http://vasiliok.blog.ru/124834515.html