Я позабыл слова и не сказал заклятья;
По деве немощной я, глупый, руки стлал,
Чтоб уберечь ее от чар и мук распятья,
Которые ей сам в знак нашей встречи дал.

Словно ангел, возмутивший воду,
Ты взглянул тогда в мое лицо,
Возвратил и силу и свободу,
А на память чуда взял кольцо.
Мой румянец жаркий и недужный
Стерла богомольная печаль.
Памятным мне будет месяц вьюжный,
Северный встревоженный февраль.

Судьба великого австрийского композитора Иоганна Штрауса (1825–1899), вальсы которого знает весь мир, была связана с Россией, в которой музыканту пришлось побывать в очередной раз летом 1868 года со своими концертами и где он встретил богатую девушку, любовь к которой изменила его жизнь.

Серж Генсбур

( 02.04. 1928 - 02.03. 1991 )

Французский поэт, композитор, автор и исполнитель песен, актер и режиссер. Настоящее имя — Люсье́н Ио́сифович Ги́нзбург.

"Есть Женщины которых любят.
А есть с которыми грешат...
Одних целуют просто в губы...
С другой целуется душа... "

Есть Женщины, которых помнят
И есть, которых предают.
Одни, как тихий летний омут.
Другие - дьявола приют.

Есть Женщина - исчадье ада,
Изъянов, зависти и зла.
И есть - Господняя награда,
Где море света и тепла.

Есть Женщина - Императрица,
В которой мудрость, вера, стать
И с нею хочется летать,
Как в поднебесье синем птица.

Есть Женщина - скольженье тьмы
И есть - полет души безгрешной.
Она, как песнь над лугом вешним,
Сердца пленяет и умы.

Достоинств всех не перечесть,
Как и количество пороков...
Но! Будем выше всех упреков!
Спасибо Богу, что вы есть!

© Copyright: Ирина Стефашина, 2016
Свидетельство о публикации №116101306318 

Так хочется остаться на губах твоих
Росою утренней на нежных хризантемах,
Так хочется заплакать и простить,
И все забыть размолвки и измены.

Так хочется вернуться в сладкий сон
Безоблачного, призрачного счастья,
Так хочется в хрустальный небосклон,
Уйти с тобой и в мир не возвращаться.

Так хочется, проснувшись на заре,
Почувствовать, что ночь прошла с ненастьем,
Сиреневый пожар в распахнутом окне,
В твоих глазах увидеть своё счастье.

Так хочется остаться на губах твоих...

муз. и сл. Рубцова

Я прошу, хоть ненадолго
Грусть моя, ты покинь меня,
Облаком, сизым облаком
Ты полети к родному дому,
Отсюда к родному дому.

Берег мой, покажись вдали
Краешком, тонкой линией,
Берег мой, берег ласковый,
Ах, до тебя, родной, доплыть бы,
Доплыть бы хотя б когда-нибудь.

........

Пусть тихий шелест опадающих листьев станет аккомпанементом нашему смеху,

пусть в появившихся лужах новым небом отразятся наши глаза,

пусть уходящее солнце и холодеющий прозрачный воздух

станут поводом разделить на двоих ненадежный уют квартиры.

____________

Обними меня. Просто так.

Обними и узнаешь, что тело умеет петь,

рассказывая больше, чем слова.
 

Неровность вычурная крыш течет за горизонт.
Семнадцатый квартал. Париж. Чуть вздрагивает зонт.
И женщина французская, серьезна и мила
Спешит сквозь утро тусклое - должно быть, проспала...

И тем, кто встретится ей улочкою узкою,
Не догадаться - здесь у всех свои дела -
Она хоть бывшая, но подданная русская,
Она такая же москвичка, как была..

У бывшей русской подданой в квартире кавардак,
А значит что-то и в душе наверняка не так,
Но как легки ее слова, и пусть неважно спит,
Но от "Столичной" голова на утро не болит.

И вспоминая сон про дворики арбатские,
Она как в реку погружается в дела,
И, несмотря на настроение дурацкое,
Она такая же москвичка как была.

Каштаны негры продают у площади Конкорд,
Бредет сквозь лампочек салют бесснежный Новый год.
И парижане, о своем задумавшись, спешат,
И Рождество опять вдвоем с подружкою из США.

Наполнит праздничный Париж вино французское,
А ей пригрезится Москва белым-бела.
Она пьет водку, так как подданная русская,
Она такая же москвичка, как была...

Город в сырость одет вовсе не по сезону,
Вторит ливням унылый старик-саксофон,
Отголоски ветров, милозвучье шансона,
Шёпот взбалмошных муз – всё звучит в унисон…
Бродит ночь по аллеям и узким бульварам,
Звёзды кажутся в лужах лишь битым стеклом,
Слышен стук каблуков где-то по тротуарам,
А в ближайшем неспящем кафе за углом
Зажигают изящные, тонкие свечи…

- Je voudrais*… mmmm…  - одна из пьянящих дилемм…
- Oui, monsieur…
                               Croizet очень медленно лечит…
Опрокинут бокал вновь…
                                                 - Oh, pas de probleme!**

Так всегда говорят здесь с улыбкой, без злости,
Без намёков прозрачных, мол, поздно, пора...
И охота последним сегодня стать гостем
Вдруг заспорит с порывом гулять до утра,
Погасить фонари на рассвете желаньем
Облаков лёгкий пух взбить в крутое безе ,
Отыскать пару улочек (пусть без названья)
И, конечно, пройтись вновь по Champs-Elysees,
Заглянуть с любопытством в витрины: так значит,
Вот какое оно – la petite robe noire***,
Что ценой где-то в полкоролевства (без сдачи)!..
Ей пошло бы, наверное…
                                               в сердце пожар…
Пепелище надежд…
                                        ох, взорвать бы сомненья,
Как Бастилию - раз чтобы и навсегда!..

Как же всё-таки утро здесь пахнет печеньем,
Круассанами!..
                               мысли, как кубики льда,
Тают медленно…
                                листья спросонья кружатся…
В молчаливой молитве застыл Notre Dame…
От речной глади Сены опять отражаться
Будет эхо: “Cherchez…”
                                               и чуть тише: “… la femme”****

В многоточия спрятав “Je t’aime”, облачившись
В Chance de Tendre от Chanel, среди тысяч фигур
Счастье будет бродить…
                                                но напомнит, приснившись
Вновь: “Cherchez...”
                                      “… belle histoire...”
                                                                           и чуть тише: “...d’amour”*****

        * Je voudrais… – я хотел бы…
      ** Pas de probleme! – Никаких проблем!
    *** la petite robe noire – маленькое чёрное платье
  **** Cherchez la femme – ищите женщину
***** la belle histoire d'amour - красивая история любви

© Copyright:  2012
Свидетельство о публикации №112082703578 

Таких, как ты, я не встречал,
Хотя других немало было,
Но, ты единственный причал,
Где сердце, вспыхнув, не остыло.

Тебя любили до меня,
Ласкали нежно чьи-то руки.
Как жаль, что был тогда не я
В твоих глазах, в сердечном стуке.

Как жаль, что той была не ты,
Чьи поцелуи липли мятой,
Той, для которой рвал цветы
Среди травы слегка примятой.

Я знаю, к осени мы все,
Перегорев, утихнем где-то.
Явилась ты во всей красе,
Играя чувствами поэта.

За эти ночи я устал,
Тоски размешивая краску.
Когда и кто тебе сказал,
Что я другой оставил ласку?

Не верь завистливым словам,
Они горчат, как желчь измены.
Я нежностью отмою сам
Души забрызганные стены.

Не отрекайся. Ночь пьяна.
Мы чувствуем одно и тоже.
И что в меня ты влюблена,
Мне шепчет дрожь твоя на коже.

На каждом есть своя печать,
Которую, тавром не выжжешь…
Но, губы рвутся закричать:
"О, небо!!! Ты меня не слышишь!

Любую боль перетерплю,
Пройду в огне кругами Ада.
Не забирай её… Не надо…
Я эту женщину люблю".

Мне тайну тёплых рук твоих,
Поведало прикосновенье,
И, обожжённая мгновеньем,
Забыть уже не в силе их.

Сожми меня в руках могучих,
Теперь твою я тайну знаю,
Твоим рукам я доверяю,
И таю, в поцелуях жгучих.

Огнём разлилось по крови,
Твоё горячее дыханье,
Я запрещаю расставанье,
И требую твоей любви.

«…Мысль о вас делает меня счастливым, и я несчастен моим счастьем, ибо могу только думать о вас. Самая роскошная мечта стоит меньше самой небогатой существенности; а меня ожидает богатая существенность: что же и к чему мне все мечты, и могут ли они дать мне счастье?

Нет, до тех пор, пока вы не со мной, — я сам не свой, не могу ничего делать, ничего думать. После этого очень естественно, что все мои думы, желания, стремления сосредоточились на одной мысли, в одном вопросе: когда же это будет? И пока я еще не знаю, когда именно, но что-то внутри меня говорит, что скоро. О, если бы это могло быть в будущем месяце!..

Прощайте. Храни вас Господь! Пусть добрые духи окружают вас днем, нашептывают вам слова любви и счастья, а ночью посылают вам хорошие сны. А я, — я хотел бы теперь хоть на минуту увидеть вас, долго, долго посмотреть вам в глаза, обнять ваши колени и поцеловать край
вашего платья…»

Не торопитесь уходить,
Постойте у открытой двери!
Нельзя же с легкостью забыть
Тех, кто вас любит, кто вам верит!
Не торопитесь отвергать,
Когда вам душу открывают…
Достаньте мудрости печать,
Сумейте просто промолчать!
Вы ведь сумеете, я знаю.
Не торопитесь разлюбить,
Все чувства сразу отвергая, —
Тепла вам может не хватить,
Чтоб отчужденья лед растаял.
Не торопитесь успевать,
Найдите миг остановиться!
А вдруг получится узнать
И там, где надо, появиться…
Не торопитесь все забыть,
От вздорной мысли отмахнуться…
Как нелегко все возвратить,
Как нелегко назад вернуться.