А боль не сразу, сначала сизый мрак... А боль потом - не боль, а пустота, бездонная, слепая... нет, не та...
Тому кто пережил уже не раз,
Предательство, разлуку и невстречу,
Бессмысленно твердить за часом час,
Что время лечит.
Нет - оно не лечит.
Оно лишь запускает бумеранг,
Который оживает для охоты,
И вновь наносит пару свежих ран.
И с губ твоих срывается:
" За что ты меня караешь?
- Бог? - Судьба? - Любовь? " -
Ненужное вычеркивать не надо.
Есть только путь - ему не прекословь,
А в нем мираж оазиса и сада.
И потому, перо зажав в горсти,
Ты платишь одиночеству стихами,
Пытаясь душу с разумом свести.
Как сводят, иногда, концы с концами...
