Какое –то время это как то даже развеивает. Все эти вопросы. Что, где, куда, когда… или вот, каждый второй написавший почему-то считает важным именно с этого начать, с того самого, на чём закончил с какой –то другой женщиной. Обычно это не слишком приятное…
И вот, как попугай, отвечая из вежливости, что ли, вдруг однажды понимаешь, что тебя на это больше не хватает. И в удалённых появляется ещё человек пять.
Так день за днём. В общем –то тебя уже несёт далеко в сторону, так далеко отсюда, что ты уже не та, к которой обращены эти все вопросы. Вроде бы закалиться от повторов, ан нет. Ещё тоньше, ещё острее… И у тебя тут громы, молнии, дожди такие, что заливает по всем плоскостям , по всем впадинами и подробностям. И электричество никто не отключал…

Ищущие. Холодные и чужие. Не бесчувственные, но какие –то в панцире, на взводе или в боевой стойке. От напряжения совсем слепые. От природы малочувственные… Конечно да, конечно для выживания. Зачем им лишнее? От перегрузки где там будет их воля и действие?

Мне холодно. Согрей меня, защити меня. Наполни смыслом. И тогда я открою тебе содержание…

Те, которые не видят этой надписи « убъёт», пару раз ощутив искру, вдруг каким –то шестым, всё –таки улавливают этот сигнал « бежать». И бегут. Господь милосерд.
Те, которые умеют видеть, предпочитают и близко не подходить.
Ну и, конечно, находится смелый, вроде него…

И даже не в том беда, что ей не хватает.
Беда, что ему этого слишком.