Это было когда-то давно, в незапамятном веке.
Были кисельными берега и молочными реки.
За окном, наметая сугробы крутили метели.
И всю ночь надо мной гуси-лебеди в небе летели.




Танцевала позёмка под звуки волшебного рога.
Между сосен петляя, звала, уводила дорога -
от вселенской тоски и хандры дармовое лекарство -
далеко-далеко за моря, в тридевятое царство.





А потом, вдруг как по волшебству, всё куда-то уплыло.
Было утро наполнено солнцем и запахом мыла.
Сказки детства стирались из памяти, но ещё долго
слышал я голоса вещей птицы и Серого Волка.




И другие дороги вели в неизвестные дали,
и меня за собой в предрассветные сумерки звали.
И герои из сказок, покрытые времени пылью,
обретали живые мечты. Становились реальностью. Былью.

Андрей Ивонин















Уходит время, уложив в баул:
рожденье, детство и шальную юность.
А по цепи всё так же кот Баюн
стихи мурлычет в бархатную лунность.




И отголоски вечности в душе
готовят к неминуемой кончине.
И не вернуть, что прожито уже,
но всё ж не верить в сказки нет причины.



Ведь в них добро всегда сильнее зла
и побеждает тот, кто духом выше.
И Золушка принцессой может стать,
и райской птицей - воробей на крыше.




И верить в сказки - значит верить в жизнь.
В то, что она, сама всего чудесней.
И не смотреть в неё сквозь кривость призм,
жуя сухарь обыденности пресной.





Да будет так! Пусть вьётся сказки нить.
И до конца, до буквы эпилога,
когда уйдём в небесную финифть
и облачком растаем понемногу.

Елена Булычева






































































СТИХИ ОТСЮДА