Назвала эту вещь на латыни Memoria (воспоминание). Слово красивое. Не знаю, как определить жанр. А когда непонятно с жанром, можно назвать эссе. Опять же слово красивое. Воспоминание об одном майском дне.

Владимир Гусев "Среди ирисов"

Я часто думаю, почему наша память так избирательна. Почему какие-то, казалось бы, важные моменты проходят, как дым, не оставляя следа в душе. А мелочи, тихие и незначительные остаются и греют всю оставшуюся жизнь.

Весенний день, кажется уже майский. Теплый и солнечный. Я в саду нашей дачи, под старой яблоней, осыпанной нежнейшими розоватыми цветами. Это от них, да и не только от них воздух напоен таким благоуханием, что слегка кружится голова. В тишине ясного дня можно услышать, как гудят пчелы над яблоневым цветом. Густая трава под ногами еще в полной силе, не иссушенная бешеным летним зноем. Сочная и мягкая. Ее цвет, тот самый, что называется "цветом молодой травы" приятно ласкает взор. И одуванчики, чудо весны. Маленькие солнышки на ножках яркими пятнами желтеют в изумрудной зелени. Цветок детства. Когда его сорвешь, тихо хрупнет ножка. Воткнешься носом в мягкий жёлтик и дышишь чуть сладковатым ароматом. Измажешься в пыльце. Можно даже эту самую пыльцу слегка лизнуть, ощутив себя на мгновение, не то пчелой, не то легкокрылой бабочкой. А золотые венки и браслеты, украшающие маленьких и не очень красавиц. И роскошные букеты, увы, такие недолговечные. Солнечный цветок закрывается к вечеру в вазе. Он больше не откроется. Маленькой я не могла понять, почему. А потом перестала носить домой букеты. Пусть лучше цветы в траве красуются подольше.

Я лежу в майской траве и читаю принесенную из дома книгу. В то время в магазинах стали появляться много интересных книг. И накануне я купила два тома из нового полного собрания сочинений А. Грина. Неслась домой, как на крыльях, то и дело, поглядывая на торчащий из сумки голубой переплет с золотым именем автора. Второй и третий том с рассказами, которые мне еще предстояло узнать и влюбиться в них. "Крысолов", "Серый автомобиль", "Фанданго". В тот день, под цветущей яблоней, я читала "Загадку предвиденной смерти", рассказ о человеке, с таким бурным воображением, что он смог внушить себе смерть. Читала и размышляла, возможно ли такое, внушить смерть. Налетевший внезапно порыв ветра перелистал несколько страниц, недвусмысленно намекая на то, что в такой день негоже думать о вещах столь мрачных. Весенний проказник захотел поиграть с цветами яблони. И розоватые, душистые лепестки закружились в легком вальсе. А потом осыпались в траву, запутывались в волосах, падали на страницы открытой книги. Волшебная душистая метель.

"Да какая может быть смерть? Откуда?" - с улыбкой думала я, пытаясь поймать лепестки. В этом прекрасном мире, где все цветет и благоухает. Где поют птицы, светит солнце и теплый ветерок ласкает волосы. И впереди еще много-много таких дней, ясных и теплых. Вся жизнь впереди. И счастье большое-большое.

С тех пор прошло много времени. Я узнала достаточно и горя, и болезней. Войну и смерть близких. Счастье... Вот его узнать не довелось.

Не так давно я открыла ту самую книгу, на той самой странице. Лепестки. Уже сухие и сморщенные. Но для меня живые. Они рассказали о майском дне, наполненном светом и безмятежностью. А еще, наверное, счастьем. Тем самым маленьким мимолетным счастьем, которое мы не всегда можем прочувствовать сразу. А начинаем понимать его только спустя много лет.

Автор Дигэ Альвавиз

Серия сообщений " рассказы":
Часть 1 - Встречи и расставания (мой рассказ).
Часть 2 - Memoria.
Часть 3 - Дорога в Никуда (мой рассказ)
Часть 4 - Ландышевый Эльф (моя сказка)
...
Часть 27 - Моя новая сказка
Часть 28 - Иллюстрации к новой сказке
Часть 29 - Легенды ночи