Говорят, Сергей Довлатов как-то сказал, что главное и единственное, что он сделал в Америке — это открыл Наума Сагаловского. И ещё сказал, обращаясь к поэту: «Дорогой Наум! Ты живёшь для того, чтобы писать стихи». Если «Реквием» известен многим, то второе стихотворение «Где эта улица? Улицы нет» не так широко известно.
Реквием #2

К сведенью всех джентльменов и дам:
вечная память ушедшим годам!
Вечная память голодному детству,
свисту шрапнели, разрыву снаряда,
шепоту, крику, ночному злодейству,
залпу салюта и маршу парада,
красному галстуку, двойкам, пятёркам,
счёту разгромному в матче футбольном,
старым штанам, на коленях протёртым,
девочке в белом переднике школьном.
Милое детство, Кассиль и Гайдар!..

ШАРМАНЩИК КАРЛО
…
Возле моря, там, где солнце,
Где на пляже места мало.
В доме с маленьким оконцем,
Жил шарманщик, старый Карло.

В тесной маленькой лачужке,
Очень трудно развернуться.
Стол, кроватка возле печки,
Здесь двоим не разминуться.

Печка комнату не греет,
И огонь не настоящий:
Нарисован, но теплее,
От него, секрет, таящим.

Как-то раз, зашел в коморку,
Старый друг, с поленом гладким.
Без какого либо толку,
На лице одни загадки.

Сунул Карло деревяшку,
Обругал жару и лето,
Ткнул в очаг холодный тяжко,
Улыбнулся напоследок.

Карло взял полено в руки,
Аккуратненько потрогал.
Изнутри услышал звуки,
Был охвачен он тревогой.

Прав был друг, оно живое,
Говорящее, с душою.
Видно, чудо неземное,
Занесло к нему судьбою.

Чтобы жить не скучно было,
Он решил себе сыночка,
Из полена, что таило
Жизнь внутри, строгать, и точка.

Я yжe пpocтилa вce oбиды
Тeм, ктo пpeдaвaл и нe любил,
Тeм, ктo был пpивeтлив тoлькo c видy,
A в дyшe нeдoбpoe тaил.

Я пpocтилa гpyбocть и yпpёки,
Жёcткиe, нaдмeнныe cлoвa
Heдaлёким, злым и oдинoким
И cчитaю, чтo былa пpaвa.

Я вpaгaм пpocтилa иx интpиги,
Изoщpённыx cплeтeн кpyжeвa,
Кoзни, бyдтo фaбyлa для книги,
Тaм, гдe "Пoдлocть" - пepвaя глaвa.

Я дpyзьям пpocтилa иx oшибки,
Кpитикy иx, peзкyю пopoй,
C жaлocтью и гopeчью yлыбки,
И coвeтoв "yмныx" длинный cтpoй.

Я пpocтилa близкиx и дaлёкиx...
B жизни ecть вceгдa зa чтo пpoщaть!
Этo дeлo - нe из caмыx лёгкиx,
Hичeгo нe нyжнo yпpoщaть!

Я пpocтилa, xoть и былo тpyднo,
Hикoгo нa cвeтe нe виня,
Пoлaгaю, былo б пpocтo чyднo,
Ecли б ктo-нибyдь пpocтил мeня...

Молодой рекой без устали плыви
И не бойся, простудившись, заболеть.
Возраст — это понимание любви
Как единственного чуда на земле.

Я живу, судьбу свою кляня,
Не желая для себя судьбы иной.
Возраст — это размышления о днях,
Проведённых за родительской спиной.

На столе моём разнузданный портвейн
Превратился в респектабельный кагор.
Возраст — это радость за друзей,
Не сумевших превратиться во врагов.

Верно ли сумели мы прочесть
Десять фраз, оставленных Христом?
Возраст — это стоимость свечей,
Превышающая стоимость тортов.

Кто ты есть? Чего в себе достиг?
Чей ты друг и кто твои друзья?
Возраст — это приближение мечты
В окончании земного бытия.

Смерть, конечно, человечество страшит,
Но какие там у нас с тобой года!
Возраст — это состояние души,
Конфликтующее с телом… иногда.

Александр Розенбаум

Простые, тихие, седые,
Он с палкой, с зонтиком она, –
Они на листья золотые
Глядят, гуляя дотёмна.
Их речь уже немногословна,
Без слов понятен каждый взгляд,
Но души их светло и ровно
Об очень многом говорят.

В неясной мгле существованья
Был неприметен их удел,
И животворный свет страданья
Над ними медленно горел.
Изнемогая, как калеки,
Под гнётом слабостей своих,
В одно единое навеки
Слились живые души их.

И знанья малая частица
Открылась им на склоне лет,
Что счастье наше – лишь зарница,
Лишь отдаленный слабый свет.
Оно так редко нам мелькает,
Такого требует труда!
Оно так быстро потухает
И исчезает навсегда!

Как ни лелей его в ладонях
И как к груди ни прижимай, –
Дитя зари, на светлых конях
Оно умчится в дальний край!

Простые, тихие, седые,
Он с палкой, с зонтиком она, –
Они на листья золотые
Глядят, гуляя дотемна.
Теперь уж им, наверно, легче,
Теперь всё страшное ушло,
И только души их, как свечи,
Струят последнее тепло.

НИКОЛАЙ ЗАБОЛОЦКИЙ
1956 г.
Художник Игорь Дубовой

На основе сюжета рассказа-притчи «Лучшая учительница.
История нелюбимого ученика» или «Нелюбимый ученик»
С благодарностью, телеведущему канала «Ностальгия»,
Владимиру Глазунову!



Она вошла в свой новый класс
Окинула пространство взглядом.
Ответно – светом детских глаз
Сверкали звездные плеяды.

В них, восходящий из глубин,
Горел огонь большой надежды.
И каждый верил, что любим
Он будет также, как и прежде.

Не в класс другой открылась дверь,
А в жизнь, что не простит промашек.
Кем стать должна она теперь –
Для этих славных пятиклашек?

Детей наивные глаза
Искали искреннего света…
Какие подобрать слова
Для нужного сейчас ответа?

Ведь тут, конечно не в упрек,
Никто советом не поможет,
Давно пора начать урок,
Да, вот, сомненье сердце гложет.

«Вы все любимы и равны,
Как и для всякой мамы – дети,
Но помните, что мы сильны,
Когда за каждого в ответе.

Когда один – горой за всех,
А все за одного гурьбою,
Когда и горе, и успех –
Разделит дружный класс с тобою».

Тянулось время чередой,
Сквозь серость будней – неба просинь.
Прошел октябрь золотой,
Зима сменить спешила осень.

Бежала в школу поутру
К своим мальчишкам и девчонкам,
Тупою болью по нутру –
Его печальные глазенки.

Вот скоро сдам свои дела,
И в путь назначенный отбуду.
Прощайте, не держите зла,
Я больше с вами быть не буду.

Не буду больше вас корить,
И вашу совесть будоражить.
Я жил как мог, а мог не жить,
Тогда врагов не смог бы нажить.

Тогда бы и мои друзья
Других людей друзьями были.
И женщин тех, которым я
Был люб, другие бы любили.

Пусть не был я ничей кумир,
Но в общем так сказать посмею,
Что без меня б был этот мир
На одного меня беднее.

Бывал я грешен, но не лгал,
И от судьбы не уклонялся.
И никого не предавал,
И от себя не отрекался.

Не то, чтобы героем был,
Но честь берег и скромный дар свой.
Народ жалел, страну любил,
Что не скажу про государство.

Я жил, как было жить нельзя,
Одним на зло, другим на зависть,
Пред сильными не лебезя,
И перед слабыми не чванясь.

Ну вот, чего еще не спел,
Уж не спою, как ни просите.
Простите, если не успел,
Покуда жил, сказать: «простите».

2012 год, август.

От слов родных удар всегда больней,
Он может принести немало горя,
Ведь без родных ты словно без корней,
Ты погибаешь в каждой с ними ссоре.

Чужие что? Ударили – ушли,
Но ты, ища защиты, мчишься к дому.
А если больно бьют тебя свои?
Уйти возможно только в гнев и злобу.

Ты оступился, глупость совершил –
Чужой тебя обидит и в сторонку.
Но лишь с родными выбьешься из сил,
Когда мораль начнут читать вдогонку.

Тебе и так безумно тяжело,
«Ну поддержите» – просишь слёзным взглядом.
Ведь поступал же часто хорошо,
А стал теперь последним в мире гадом!

Родные вправе требовать, учить,
Читать мораль, стыдить и обижаться.
А как расти, как смелым в жизни быть,
Когда своих приходится бояться?

Случись беда, родные, руки в кровь,
Помогут все, пусть даже были в ссоре.
Выходит, чтоб увидеть их любовь,
Ты должен ждать несчастия и горя?

Не обижайте близких и родных,
Они неправы могут быть порою,
Но вы для них – живительный родник,
Вам их опорой быть дано судьбою.

Татьяна Валяева

Бывает не поздно, а больше не надо...
И слов для поддержки, и теплого взгляда.
Когда привыкаешь с бедой в одиночку...
Когда ощущеньям находишь отсрочку.

Бывает не поздно, а просто остыла...
Когда время лечит, а память забыла.
Апатия где-то внутри поселилась.
Душа испугалась и в клетке закрылась.

Бывает не поздно, бывает - напрасно.
И сердце страдать без конца не согласно.
Когда от ромашек, подаренных летом,
Спокойно, не хочется думать об этом...

Бывает потом возвращается ветер.
Становится мир снова ярок и светел.
И небо безоблачно... Лунно и звездно.
И вроде бы надо, но все-таки поздно
Бывает...

Алена Александрова

Один чудак с лицом фальшиво-грустным,
«Ютясь» в салоне своего «порше»,
Сказал: «Мне стыдно называться русским.
Мы – нация бездарных алкашей.»

Солидный вид, манера поведенья –
Всё дьяволом продумано хитро.
Но беспощадный вирус вырожденья
Сточил бесславно всё его нутро.

Его душа не стоит и полушки,
Как жёлтый лист с обломанных ветвей.
А вот потомок эфиопов Пушкин
Не тяготился русскостью своей.

Пятнышки на пальцах шишковатых,
Уши греет сальный воротник.
У двора сидели на закате
Муж с женой – старуха и старик.

Где осталась свадьба золотая?
На деревне кликают давно
Старика – ровесником Чапая,
А старуху - сверстницей Махно.

Пень, доска трухлявая – скамейка,
Пыль взбивает местная шпана,
На руках старухи спит котейка…
Вдруг старик промолвил – эй… жена...

Слышишь? Нет? Совсема ты глухая...
Наклонился ниже: слышишь, мать?
Нам с тобой, подруга боевая,
Не пора ли… что ли… помирать?

Заискрилось старое оконце,
Уловив заката жёлтый цвет.
Щуря глаз, старик смотрел на солнце...
Жить, родная, силы больше нет.

Тиливизир…. Чертова коробка,
Не даёт покою мне и сна…
То стрельба,то крик, то будто сводка,
Можа, где-то нАчалась война?

Ну так я давно отвоевался,
Не стерплю я новую беду…
Словно кто-то тянет: собирайся!
Чую - этой ночью отойду…

Да погодь… погодь… не шебуршися!
Не сгребёшь потом твоих костей…
Мы с тобой давно уже срослися..
Словно хвост собачий и репей…

Глянь-ко, руки вона как трясутся,
И ногам уже не господин.
То, что я преставлюсь - не боюся…
А боюсь... преставлюся… один…

Ну скажи хоть слово… что примолкла?
НА стол нам пора… под образа…
Солнце село… словно мышь за полку
Золота кусок уволокла…

Разогнулась медленно старуха,
Отпустила сонного кота…
Было всё… и голод, и разруха,
Было всё - и радость, и беда…

Придавила сухонькой ладошкой
Дедовы ладони в кулаки.
Пятнышки да шишки, да горошки,
Да в шкатулке старой – медяки…

Смотрит, а сказать не соберётся…
Трудно... жжёт... глаза горят - пожар...
Сердце непослушно... то забьётся,
То пропустит, слабое, удар...

Сколько лет мы прожили с тобою.
По ночам давно не сплю, брожу.
Я тебя сама, старик, обмою...
Я тебя... сначала провожу..

Разве можно, страсти то какие,
Чтоб не из моей, старик, руки
Приняли глаза твои родные
Медные, чужие, пятаки….

Некогда небесно – голубые,
Путь им нынче выпал - на покой…
Не тревожься, муж... иди, любимый...
Ты уйдёшь – я сразу… за тобой…

Моника Масгеди Котова

Paul Mauriat - Жизнь идёт

Время бежит, а мы порой и не замечает ход его времени. Разве что по новым морщинкам у мамы под глазами, да ещё по школьному дневнику своих детей, когда вдруг оказывается, что они далеко не в первом классе, хотя вроде бы совсем недавно пошли в школу. Да и сами мы меняемся, если присмотреться к себе повнимательнее – так, как автор этого стихотворения…


Я думаю, что в этом стихотворении себя обязательно узнает каждый. И нет, это совсем не старость. Просто с годами мы становимся мудрее…

Старею

Старею. Начинаю замечать, Как стрелки перешагивают время. Стараюсь полюбить зеленый чай И мир пытаюсь привести к системе. Шучу над тем, что мне не двадцать лет, И в клубе непростительно зеваю, И за друзьями выключаю свет. А в день морозный – шапку надеваю. Старею. Больше не стесняюсь слез. Ценю комфорт в быту и свежий воздух. И вдруг впервые говорю всерьёз О чём-то – оглушительное «Поздно». К рассвету ближе двигаю режим. Смотрю на жизнь открытыми глазами. И голос мой предательски дрожит В стихах о доме, Родине и маме.

Старею. Начинаю принимать Родителей, себя и витамины. И морщусь, если где-то слышу мат, И реже улыбаюсь без причины. Держу в уме десяток новых тем: Развитие, политика, финансы. И умудряюсь быть на высоте, И щедро жить до нового аванса. Старею. Начинаю смаковать Апрельский ветер, встречу с добрым другом, И понимать: вселенная права, Вопросы возвращая нам по кругу. Старею. Ощущаю каждый день – Благословеньем. Радуюсь потоку. Вот жизнь… Идёт кругами по воде, А я на счастье выставляю фокус.

Автор: Дикая Собака Динго

А это мужской ответ другого автора на стихотворение "Старею!:

Стареешь...

Стареешь...не старей, едрёна мать! Какие стрелки, это просто время! Пей кофе, чай не стоит смаковать, И никогда не привыкай к системе! Ты пошути, что, мол, ещё пацан В свои шестнадцать с хвостиком - к полсотне, Не смей до смерти чудо отрицать И знай, что ты на многое способен. Смотри на жизнь, как будто только встал, Встречай друзей и внуков, как мальчишка. Ежевечерне помни, что мечта, Как и любовь, не может быть с излишком. Брось витамины, выйди за порог С корзинкой утром в лес туманно-волглый, А, может, спининг вешнею порой Полезным будет где-нибудь на Волге...

Плюнь на ТВ: политику, футбол. Апрельским днём смотайся на свиданье. Забудь на время все свои "бо-бо" И кинь аптечку в угол самый дальний! Смиряешься с грошами, а, слабо Начать творить, поставить цель иную? Надеешься, что вдруг услышит Бог, Всю ту фигню, что нас с тобой волнует! Стареешь? Ну...старей, братан, пора Включать в себе премудрость Диогена, Кропать стихи до самого утра - Месить слова до взвеси гомогенной. Не лучше будет фокус выставлять В полночный час на спутники и звёзды, И каждый новый день писать с нуля, Забыв, что всё когда-то будет поздно. Автор: Мари Гардэ

Спасибо за ваши комментарии!

Серия сообщений "жизнь, возраст":

Часть 1 - Сколько тебе лет?
Часть 2 - Я с каждым днём всё больше жизнь ценю. Стихи.
...
Часть 4 - "Когда нам будет 85..." Нежный поэтический диалог двух авторов.
Часть 5 - Я не хочу быть старой бабкой! |Стихи.
Часть 6 - "Старею. Начинаю замечать…": Стихотворение, в котором узнает себя каждый, кому немного за…

koko_shik

О, как легко любить меня потом,
Когда меня уже не будет с вами,
Прольюсь на землю ласковым дождем
Или растаю, слившись с небесами.

Рискните полюбить меня сейчас,
Когда для вас ещё хоть что-то значу,
Пока не пробил тот последний час,
Пока живу, люблю, смеюсь и плачу.

Попробуйте любить меня любой:
Мятущейся, с израненной душой,
Когда порой бываю не права,
И рвутся вон напрасные слова,
В них есть несдержанность, но нет в них зла.

Когда бегу от дружеского круга
В уединение от недруга и друга.
Когда живу как белая ворона,
Что выбилась из ритма марафона.
Пусть не пугает вас неправильность моя.

Как не хватает искренней любви,
Что жертву нашу оправдает.
О, Боже правый, ты благослови
Нас на любовь, которой не хватает!

© Copyright: Смирнова Валентина, 2018

Серия сообщений "Мои стихи":
Часть 1 - Мои стихи - Коварство памяти презрев, кружат, кружат воспоминанья ...
Часть 2 - Мои стихи - Когда бы знать, откуда ждать удара ...
...
Часть 21 - Мои стихи - О чем-то плакал дождь
Часть 22 - Мои стихи - Все спит еще ... (полуироническое)
Часть 23 - Мои стихи - О, как легко любить меня потом ...