От счастия ключи куя,
Дух закалю былого пуще!..
Погода гадкая… а я
Гадаю на кофейной гуще,
И крестословицу плету,
Всезнанием себя пугая…
Поставлю турку на плиту…
Почищу клетку попугая…
Он знает восемь-десять фраз
Офеней всяческой «эйвони»,
И исполняет чудный джаз
Под треск и хрипы в домофоне.
Его зовут… да!.. да… - Флобер!..
Но он –мой друг… и он не хнычет.
Бездонна ночь… день пуст и сер…
Течёт по блюдцу чёт и вычет…
Орёт: «to be or not to be»-
Будильником ненужным утро.
Увы!.. рассвет не окропит
Водо ю горной Брахмапутра,
И Эверест не ослепит
Вершиною своей кипенной…
Бубнят часы… Флобер сипит…
Льёт чёрный Нил из турки пеной
Из репродуктора,- pardone,-
Ползёт хита мотив знакомый…
В духовке крякает крутон…
Три мухи выбрались из комы…
Урча уходит чей-то сон
В водопроводные кингстоны,
С ним унитаза унисон,
За окнами кошачьи стоны…
А я закаливаю дух,
Кроссворд долблю, варю робусту.
Со мной Флобер- мой лучший друг…
Склевал мой сыр!.. чтоб ему пусто…
А на дворе опять муссон:
Весна прошла,- пройдёт и лето…
В шкафу порфиры и виссон
Пылятся, так и не одеты.
На них Флобер свой точит клюв…
Жизнь пролетает непорочно.
Богатый опыт накоплю
И раздарю потом построчно.
Терпенье оплодотворив,
Слыву ханжой и лицемером,
Но «итого» усталых рифм
Ошеломит своим размером.
За всё судьбу благодарю,
Лениво собирая пенку.
Вот только кофе доварю
И накропаю я нетленку…