Это как художник должен быть голодным, так и поэт должен быть влюбленным. Но я ведь больше не поэт, поэтому обойдусь.
О чем теперь мне тут писать? О том, что вроде бы все хорошо: работа, дом, любящий мужчина? Но так пусто внутри. Там эхо. Я посеяла внутри себя пустоту. Я не влюблена, я ни о чем не переживаю. Мне пусто. Каждый раз наступление Нового года меня очень радовало. Я и сейчас так настроена. До сегодняшнего дня была полностью уверена, что очень хочу быстрее достать из кровати ёлку, быстрее покупать подарки, быстрее думать о чуде, звонить маме, мечтать. А сегодня просто БАЦ и все исчезло. Мы повзрослели,да?Это навсегда, да? И бы и поплакала, но не плачется, точно повзрослели. Ударились.
Все чаще смотрю в прошлое и чувствую, как я ему завидую. Как жила в общаге в окружении друзей, как были сказочно богаты, переехав в Дудкино, как все вместе жили в Соколово, решали проблемы с водой и интернетом. Там мне не нужно было ничего, сидела в комнате и всегда знала, чем себя занять. Мне не нужно было ничего, только ты, Рома и Светка. Светка теперь беременна, кто-то там переехал и давно уже замужем. А я тут стою, пока все движется. Я чувствую, как меня почти нет. Меня даже тут нет. И это долбанное дерьмо. Давай уже по кругу.