Не обижайтесь на детей...

Не обижайтесь на детей, Что не пришли, не позвонили,

Бог не по силам испытаний не дает!

Мне бабушка вздыхая говорила, Стирая липкий от горячки пот: «Терпи, родная! Ты, ведь не забыла? Бог не по силам испытаний не дает!» Когда дыханье заперто слезами, Когда от боли сердце устает, Как за щитом, я прячусь за словами: Бог не по силам испытаний не дает! Когда не удержаться без опоры, Когда изменой в сердце, напролет, Шепчу с улыбкой «разве это горе? Бог не по силам испытаний не дает!» И если, все « по дружбе» отвернутся, Душа остынет, превратившись в лед, Мне остается, только улыбнуться! Бог не по силам испытаний не дает! Я их шептала, разгоняя тучи, Слова простые, каждый их поймет! Мне помогали стать сильней и лучше… Бог не по силам испытаний не дает! Лидия Коржан http://www.inpearls.ru/author/12539 Художник Bryan Larsen рамочки от Ларки

Орест Кипренский, «Девочка в маковом венке с красной гвоздикой в руке», 1819 год

В Италии, где в то время находился художник, полотно сочли столь совершенным, что не сомневались: оно написано мастером эпохи Возрождения! Только представив эскизы и свидетельства, Кипренскому удалось доказать свое авторство. Его модель звали Мариучча, она была дочерью натурщицы художника. А затем случилась трагедия, после которой только что рукоплескавший Рим возвел Ореста в ранг злодея. Однажды утром мать Мариуччи была найдена в его мастерской: ее задушили, накрыли холстом и подожгли.

Читать далее...

Когда приходят гости...я хочу; чтобы в мои иконы...не плевали...

Когда приходят гости...я хочу; Чтобы в мои иконы...не плевали... Не хлопали небрежно...по плечу. Чечётку не плясали...на рояле... Не забегали в спальню...невзначай... Чтоб рассмотреть...мельчайшие детали... А просто пили...кактусовый чай... А сколько стоит он...не узнавали... Не заводили длинный...разговор... Что мол...кругом - враги... и мы - в ловушке... Не собирали по сусекам...сор... Чтоб вынести и...показать подружке... Не резали на ломти...тишину... И не дарили мне букет...из сплетен... Такой подарок...просто...не приму... Чтоб дом мой был - уютен...чист и светел... Когда приходят гости...Я ХОЧУ... Чтоб после их ухода...я скучала... И ставила за Здравие ..свечу... Чтоб повторилось...снова всё...сначала... Инет

Прости меня, мама....

Прости меня, мама, за грубое слово, За глупость, за дерзость, за хамство прости. Прости, повторяю я снова и снова, Прости и грехи все мои отпусти. Я взрослая стала, я все понимаю, Я выплакать слезы готова твои Глаза снова в небо сейчас поднимаю, Тебя обнимаю, и ты обними. Прости меня, мама, за позднюю совесть, Прости за холодное слово и жест, За снежные зимы, за длинную повесть, За ливень не вовремя, и за протест. Прости, что не смела сказать это раньше, Прости, что сейчас это все говорю. Люблю тебя очень, безумно, без фальши. Твой образ навечно в душе сохраню. Ты, мама моя, навсегда молодая, И лучше тебя в мире нет матерей. Я знаю, простишь нас, детей, ты, ругая, А мы не закроем открытых дверей…... Я.С.

Дай, Господи, мне сил не прогибаться...

Дай, Господи, мне сил не прогибаться Ни перед кем, а быть такой, как есть, За трудные дела без страха браться, Забыть, что существует слово «месть». На людях никогда не ставить штампы, Не портить лестью мной рождённый стих, Не петь с другими хором дифирамбы Тому, кто не заслуживает их. Далее Владимир Люблинский

Lkis

<center><table border="0" background="//i062.radikal.ru/1606/5c/ccd87b8a7d21.jpg" cellpadding="0" cellspacing="0" height="542" width="640"> <tr><td><a target="_blank"> <img src="//i033.radikal.ru/1005/e5/ac5d9ea9c583.gif" width="3" height="3" border="0" /> </a> </td></tr></table><table border="0" background="//s018.radikal.ru/i521/1606/d4/c8b25c9009a1.jpg" cellpadding="0" cellspacing="0" height="25" width="640"><tr><td><table align="center" border="0" cellspacing="0" cellpadding="0"><tr> <td width="600"><center><font face="Monotype Corsiva" color="#48311a" style="font-size:25px"> <i> <b><br />Ваш текст...<br /><br /></b></i></font></center></td></tr></table></td></tr></table><table border="0" background="//s016.radikal.ru/i334/1606/20/87d98e41a6cc.jpg" cellpadding="0" cellspacing="0" height="73" width="640"><tr><td><center><a target="_blank"><font face="Arial" color="#48311a" style="font-size:10px"><b>Lkis</b></font> </a></center></td></tr></table></center>

Какими люди странными бывают

Мы стареем не от старости...

Мы стареем не от старости

Не от прожитых годов.

Мы стареем от усталости,

От обид и от грехов.

От тоски и обреченности,

От несбывшейся любви,

От житейской безысходности,

Повседневной суеты

От забот, что только множатся

От проблем, что не решаются

Мы стареем раньше возраста

Ибо души иссушаются.

© Copyright: Александр Евтушенко

***Сына мать качала... баюшки - баю***

Сына мать качала... баюшки - баю,
Вырастешь сыночек... помни мать свою.
Ночь уже проходит и встает заря,
Мать качала сына... думала - не зря.

Все плохие мысли от себя гнала,
И с какою гордостью в первый класс вела.
Годы пролетели - вниз с горы, рекой,
В жизни у мальчишки - первый выпускной.

далее

С днём доброты!

Счастье - это...

Не гадайте, что такое счастье. Просто сердцем чувствуйте его. Это лист осенний желто-красный, Зимний вечер, летнее тепло... Это голуби целуются на крыше, Зайчик солнечный танцует на стекле. Это в лужах радужные блики. И цветов букетик на столе... Не гадайте. Счастье - оно рядом. Это чай из чашки на двоих. Это отражаться в твоём взгляде И писать, писать тебе стихи. За окном снежинки в полудрёме, Словно бабочки кружат у фонарей. Счастье - это то, что в каждом доме: Капелька тепла двоих людей. © Copyright: Ольга Козловская, 2011 Свидетельство о публикации №111011601527

За мать вовек не расплатиться...

Какой бы мама ни была - Она тебя ведь родила... В ее глазах ты расцветала И тайны мира открывала... И для тебя красивой самой Была на свете твоя мама... Ее натруженные руки Не знали отдыха и скуки... Все, чтобы лучше было дочке... А ты ей ни звонка, ни строчки... На что-то злишься... отреклась... Взлетела... лишь бы не упасть... Как ты глупа, хоть и жена... Богата, а душой бедна... За папу можно отмолиться - За мать вовек не расплатиться... Она сквозь сон тебя зовет... Молитвы к Богу ночью шлет... В ее глазах слеза застыла... Ей без тебя ничто не мило.... Когда ударит жизнь жестоко, Примчишься сразу издалека... Но люди скажут - мамы нет... Страшней не будет в жизни бед... Как ты захочешь прислониться К ее груди, чтоб повиниться... Когда поймешь, что твоя мама Была на свете лучшей самой... Покуда мать еще живая - Беги, мгновенья не теряя.... 28.06.2015 г. Татьяна Воронцова Источник

Nata Vi

Когда уходите на пять минут


Когда уходите на пять минут,
Не забывайте оставлять тепло в ладонях.
В ладонях тех, которые вас ждут,
В ладонях тех, которые вас помнят.

Не забывайте заглянуть в глаза,
С улыбкой робкой и покорною надеждой:
Они в пути заменят образа
Святых, даже неведомых вам прежде.

Когда уходите на пять минут,
Не закрывайте за собою двери -
Оставьте это тем, которые поймут,
Которые сумеют в вас поверить.

Когда уходите на пять минут,
Не оглянитесь в первую минуту.
За это не осудят и не проклянут,
А даже станет легче почему-то.

Когда уходите всего на пять минут,
Не опоздайте вовремя вернуться,
Чтобы ладони тех, которые вас ждут,
За это время не успели разомкнуться.

Омар Хайям

ГОВОРИЛ НЕ РОЖДЕННЫЙ МАЛЫШ...


Говорил не рожденный малыш:
«Я боюсь приходить в этот мир.
Столько в нем неприветливых, злых
Глаз колючих, усмешек кривых…

Я замерзну, я там заблужусь,
Я промокну под сильным дождем.
Ну к кому я тихонько прижмусь?
С кем побуду, оставшись вдвоём?»

Отвечал ему тихо Господь:
«Не печалься, малыш, не грусти,
Ангел добрый, он будет с тобой,
Пока будешь мужать и расти.

Будет он тебя нежить, качать,
Наклонясь, колыбельные петь,
Будет крепко к груди прижимать,
Будет крыльями бережно греть.

Первый зуб, первый шаг видеть твой,
И ладошкой слезинки стирать,
А в болезни, склонясь над тобой,
Жар губами со лба убирать.

И когда, начиная взрослеть,
Ты дорогу отыщешь свою,
Ангел будет во след лишь смотреть,
Повторяя молитву свою…»

-Как же Ангела имя? – Скажи..
Как его мне средь тысяч узнать?…
-Это вовсе не важно, малыш,
МАМОЙ...будешь ты Ангела звать.

Фото: Art-Photo Studio LAVLADA
Ilona Pulkstene
www.lavlada.lv

✿ღ✿Едва знакомый человек...✿ღ✿

Порой едва знакомый человек
Тебя намного больше понимает,
Чем тот, с кем, вроде, жил почти что век,
Но это всё, что вас объединяет…

Возможно, не доделал что-то Бог,
Отвлёкся на задания другие…
И родственные души так обрёк
На вечные скитания мирские…

Самим себе признаться силы нет,
Что изменилось всё необратимо,
Когда едва знакомый человек
Становится душе необходимым…

И кажется весна совсем другой,
Наполненная нежностью и грустью,
Отправив в отпуск разума покой,
На волю чувства бережно отпустит…

И от тепла сойдёт последний снег,
Цветам и травам место уступая.
А тот едва знакомый человек
Всё пишет что-то, третий раз стирая…

И, кажется, подснежники внутри
Взошли сквозь все сугробы из сомнений.
И чувствуется учащённый ритм
Едва знакомых двух сердцебиений.

Устроим от самих себя побег,
Чтоб форс мажоры исключить и риски…
Порой едва знакомый человек
Становится на свете самым близким…


Ирина Самарина-Лабиринт

"девачковое"


У женщины три возраста бывает,
Про детство я сегодня промолчу -
С тринадцати шестнадцать наступает,
В шестнадцать - восемнадцать, я кричу.
А восемнадцать очень долго длится,
Примерно лет - до сорока пяти.
Напрасно старость в дверь мою стучится,
Да, ей меня, до смерти не найти!
А в сорок пять я всё же понимаю -
Уже нельзя так долго загибать.
Года свои, я больше не считаю,
Теперь мне вечно будет тридцать пять.
(Ольга Бондаренко Автономова)

Старушка увядшей рукой...

Старушка увядшей рукой

Писала письмо своим детям:

« Мне стыдно, что стала такой,

Такой меня сделало время.

 

Я стала совсем забывать

События, даже знакомых.

И сил нет заправить кровать,

И сил нет дойти до иконок.

 

Я стала давно забывать,

Какие нужны мне таблетки.

И вещи по дому терять,

Искать их потом у соседки.

 

Но помню я каждый ваш шаг,

И первое «мама» я помню,

Как Вы приносили собак

И кошек, побитых судьбою.

 

Я помню задорный Ваш смех

И как Вы делили игрушки!

Как радовал первый вас снег

И первые ваши веснушки.

 

Хожу я уже еле как

И трудно уже улыбаться.

Прожить бы еще - даже так,

Хватило бы сил Вас дождаться.

 

Уткнуться увядшей щекой

В волос шелковистую бездну,

И стать снова нужной такой,

Хотя и давно бесполезной…

 

Простите, родные, меня -

Давно я Вам стала обузой.

На сердце по Вам лишь тоска

Засела мучительным грузом.

 

И чувствуя смерти шаги,

Обнять мне так хочется Вас,

Прижать к материнской груди

Хотя бы на миг, хоть на час».

 

Писала старушка письмо

И бережно клала в комод,

Ведь адрес не помнит давно,

Но верила - все же дойдет.

 

Мария Куткар

Без заголовка

Учись прощать

 

СВЯТОЙ И ГОЛОЗАДЫЙ НАШ НАРОД...

 

Это стихотворение написала медсестра Лотошинской ЦРБ. Она его в одноклассниках разместила, ее заблокировали. Потом еще раз разместила, кто-то поделился, кто-то скопировал. Так и пошло....

 

Я камень в ваш бросаю огород,

В красивых галстуках тупые остолопы!

За что вы так не любите народ,

Кормящий ваши праведные жопы?

 

Я кто? Я рядовая медсестра.

Живу, кормлю детей на 10.300.

И нет уже надежды на Христа.

Все чаще вспоминаю коммунистов…

 

Учитель, врач – там гордость и почет…

Передовик завода – честь и слава.

И на курорт целебный каждый год

Страна своих рабочих посылала.

 

А я сижу и плачу. Как мне жить?

Я не лентяй, я – гражданин России!

Учу детей я Родину любить,

Но вот за что – им объяснить не в силах…

 

До пенсии отец мой не дожил…

Кормил семью, не выдержал нагрузки…

И в пенсионный фонд всегда платил!

Где его деньги? Детям? Хрен те, русский!

 

А мама, два инфаркта пережив,

Детей учила нашей, русской речи,

В итоге кукиш с маслом получив…

За что нас государство так калечит?

 

Святой и голозадый наш народ

Сдает копейки детям на спасенье,

А батюшка на джипе мимо жмет,

Желая всем вселенского терпенья.

 

Дочурка хочет петь и танцевать,

Учиться в школе на одни пятерки…

Но что ей мама-медик может дать?

Раз в месяц мясо… Как же это горько!

 

Могучая, великая страна,

Ты – непоколебимая держава…

Так что же ты не ценишь ни хрена

Простых людей, твою создавших славу?
➡ Источник: https://publizist.ru/blogs/110832/21794/-

СТАРЕЮЩАЯ МАТЬ...

Скандалов, как огня, она боится,
Усталая. стареющая мать...
Ссутулившись, всегда на помощь мчится,
Готова и встречать, и провожать.

Её опека просто раздражает,
Её расспросы лишние порой...
Её невольно внуки обижают,
И дети повторяют: дверь закрой!..

И всем она участием мешает,
Ложится поздно и встаёт чуть свет.
Хлопочет, суетится,всё решает,
Пытается всё время дать совет.

Навязывает в пост свои рецепты,
То вдруг не так стирает "автомат"!
То переложит книги и конспекты,
То реплики вставляет невпопад...

Тревожится,когда приходят поздно,
О Боге затевает разговор!
И Библию листает так серьёзно,
И в церковь ходит с некоторых пор...

Но день настал...и в доме стало пусто.
Её тогда в больницу увезли...
Друг другу все в глаза смотрели грустно,
Когда бросали в яму горсть земли...

И каждый раз, когда не успевали
Перед работой чай себе согреть...
Невольно о старушке вспоминали,
Которую у них украла смерть.

Её расспросов всем недоставало!
И телефон предательски молчал...
И так её опеки не хватало...
И больше никого никто не ждал.

Все помнят, как крестила у порога,
Ходила воду в храме освятить...
И счастье для своих детей у Бога
Так лишь она умела попросить!

И, кажется. была б она живая,
Хватило б для неё и слов, и чувств...
Как жаль,что понимаем,лишь теряя,
Что мир без мам
И холоден, и пуст...

© Copyright: Ольга Заря 2, 2011
Свидетельство о публикации №111071606265