Любить — это прежде всего отдавать.
Любить — значит чувства свои, как реку,
С весенней щедростью расплескать
На радость близкому человеку.

Любить — это только глаза открыть
И сразу подумать еще с зарею:
Ну чем бы порадовать, одарить
Того, кого любишь ты всей душою?!

«Проходит всё!» - твердили мне,
Но я не верил этой фразе,
Бродил по юности во сне,
В восторженно-немом экстазе.
Казалось – радость бытия
Неистребима и нетленна…
Но вскорости познал и я
Что все проходит постепенно.
Теряем мы, что в жизни чтим -
Нас время точит безутешно…
«Да, пОлно! Всё как встарь почти.
Всё те же мы!» Ан нет – не те же...

Но мудрость фразы вековой
Нашла и радостные грани:
В тяжелом бедствии порой
Лечить нам помогает раны…
Бывало как в земном аду -
В любви сгорая безответной,
Бубнил и я в больном бреду:
«Проходит все – пройдет и это!»
И если тягот полоса
Затмит счастливую дорогу,
Мы скажем, глядя в небеса:
«Проходит всё… И - Слава Богу!».

Проходит всё: подъем, закат,
Предательство и прихоть славы,
Шального счастья звездопад,
И жесточайшие провалы,
И пафос вычурных речей,
И фальшь, разбавленная мутью…
Проходит все, лишь суть вещей
Навечно остается сутью.

Владимир Верхонин

Умей смеяться над собой!
Оплакивать себя не стоит.
Умей на равных быть с судьбой,
И неизвестно – кто проспорит.

Умей за подлость бить в лицо,
И за предательство – по морде!
Тогда наш мир от подлецов
Немного чище станет вроде.

Умей дружить, и просто жить,
На дружбы опираясь локоть.
Учись прощать, умей любить,
И не оправдывай жестокость.

Пусть жизнь, что прожита тобой,
Уже не сможет повториться…
Но ты опять своей рукой
Откроешь новую страницу…

Святослав Моисеенко

Мгновений усталых кусочек отколот
От звездных скрижалей в ночи...
На скрипке души одинокое соло
В минорных аккордах звучит...

Озябшие струны смычок отогреет,
Высокие ноты возьмет,
Тоскующей скрипки дрожащие трели
На спящую землю прольет.

Мгновений ночных разорвав паутину,
Пространства расширится круг.
А память всю ночь просидит у камина,
Касаясь серебряных струн.

А музыка льется, а скрипка все плачет -
Мгновенья уснуть не дают...
И, видно, не может поведать иначе
Печальную повесть свою.

На небе полуночном - лунный осколок,
И звезд серебрятся лучи...
На скрипке души одинокое соло
Весеннею ночью звучит..


Татьяна Киркоян

Не кричите, не надо гнева,
Отложите его до завтра.
Поругаться – простое дело,
Сложно дружбу вернуть обратно.

Что разрушено, не исправить,
И хотя заживают раны,
Остаётся о прошлом память,
Остаются на сердце шрамы.

И не важно, что с вами правда,
Гнев слова исказит любые.
Отложите его до завтра,
И не будет в нём прежней силы.

Никогда не спешите с гневом,
Два хороших глубоких вдоха –
Расслабляются мысли, нервы,
Исчезает из сердца злоба.

Торопитесь слова поддержки
Отыскать и уменьшить слёзы.
Только с гневом не надо спешки –
От него никакой нет пользы.

Татьяна Валяева

Наши предки не чахли над златом.
Ветер вольницы гнал их по свету.
В лихолетье – в кольчугах и латах,
Внемля старцам, богам и поэтам.

Нас веками терзали хазары,
Турки, немцы, поляки и шведы…
Но достойной всегда была кара
Наших древних воителей - ведов.

И давали отпор Чингисхану,
Собирали народ в ополчения…
Возвращались зализывать раны,
Принуждавшие Русь к покорению.

Подвергаясь набегам, пожарам,
Русь всегда восставала из пепла.
И, в пример "неразумным хазарам",
Развивалась, мужала и крепла.

Век двадцатый ворвался набатом
Тяжело было прадедам, дедам.
И уже не в кольчугах – в бушлатах,
Для потомков ковались победы…

И чисты тогда помыслы были
У родившихся в пятидесятых.
И, хоть в бедности многие жили,
Мало было духовно распятых…

* * *

Мне сегодня и горько, и больно…
Труд в России давно не в чести.
Где оно, поколенье достойных,
То, что может Россию спасти?

Вижу гладкие, сытые лица...
Вороватых чиновников рать
Резво тащит Россию в гробницу -
Значит, Вече пора собирать.

И ударить, как раньше, в набаты:
Прекратите страну продавать!
Поколению пятидесятых,
Видно, рано еще
Отдыхать…


Влад Макеев

О нет, я не тебя любила,
Палима сладостным огнем,
Так объясни, какая сила
В печальном имени твоем.

Передо мною на колени
Ты стал, как будто ждал венца,
И смертные коснулись тени
Спокойно юного лица.

И ты ушел. Не за победой,
За смертью. Ночи глубоки!
О, ангел мой, не знай, не ведай
Моей теперешней тоски.

Но если белым солнцем рая
В лесу осветится тропа,
Но если птица полевая
Взлетит с колючего снопа,

Я знаю: это ты, убитый,
Мне хочешь рассказать о том,
И снова вижу холм изрытый
Над окровавленным Днестром.

Забуду дни любви и славы,
Забуду молодость мою,
Душа темна, пути лукавы,
Но образ твой, твой подвиг правый
До часа смерти сохраню.


Анна Ахматова

Лес замер. Осень золотая.
Прохладный воздух свеж и чист.
И тишина стоит такая,
Что слышен падающий лист.

Нас радует и клен багряный,
И цвет осенних хризантем.
Мы ждем от осени желанной
Каких - то в жизни перемен...

А на заброшенных аллеях
Влюбленных парочки стоят:
Вдвоем, от счастья явно млея,
Друг другу что - то говорят.

Стоит художник у мольберта,
Этюды пишет в тишине.
Как знать, торжественность момента
Застынет в красках на холсте.

Все это осень, ее краски,
Ее чарующий покой.
Душа соскучилась по ласке,
По небу с легкой пеленой.

Остановись, постой немного,
Взгляни - какая красота!
Исчезнут все твои тревоги,
Останется лишь доброта.


Саша Ермаков