Самовар отшумевший заглох;
Погружается дом в полутьму.
Мне счастья не надо, - ему
Отдай мое счастье,  Бог!

Зимний сумрак касается роз
На обоях и ярких углей.
Пошли ему вечер светлей,
Теплее, чем мне, Христос!

Я сдержу и улыбку и вздох,
Я с проклятием рук не сожму,
Но только - дай счастье ему,
О, дай ему счастье,  Бог!

Художники - Коровин С.М., Жуковский С.Ю.

   
 Уедешь в дальние края,
 Остынешь сердцем. - Не остыну.   
 Распутица - заря - румыны -
 Младая спутница твоя...

 Кто бросил розы на снегу?
 Ах, это шкурка мандарина...
 И крутятся в твоем мозгу:
 Мазурка - море - смерть - Марина.




Художник - Paula Thury

Кто уцелел - умрёт, кто мёртв - воспрянет. И вот потомки, вспомнив старину: - Где были вы? - Вопрос как громом грянет. Ответ как громом грянет: - На Дону! - Что делали? - Да, принимали муки, потом устали и легли на сон. И в словаре задумчивые внуки за словом: долг напишут слово: Дон.

1.


2.


3.

Берегите свои мечты!
Не давайте их трогать руками!
Тем, кто в сущности, просто не с Вами!
Кто сожжет к ним любые мосты!

Тем, кто путь ваш очертит жестоко,
разграничит желанья,
И страх будет выше мечты в небесах,
ожидающей вас одиноко...

И осядут грустинки в глазах
и душа поседеет до срока,...
и... обида, как соль на губах...
Простота!;
Нет печальней порока!

Хрупкой женщины счастье -в мечтах...
А у сильной - другая дорога!;
Та мечта,что живет только в снах,
Слишком мелка и слишком убога!

Кто-то будет судить да рядить,
кто-то точки расставит советом...
Лучше поздно, но заново ЖИТЬ!
Чем НЕ ЖИТЬ, сожалея об этом!...

Берегите свои мечты!!!
Не давайте топтать их ногами!..

Марина Цветаева

В огромном городе моем - ночь.
Из дома сонного иду - прочь.
И люди думают: жена, дочь, -
А я запомнила одно: ночь.

Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.

Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.

Огни - как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.

Художник -Joanna Sierko-Filipowska

Фото Максимилиана Волошина

Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.

Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.

И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё — как будто бы под небом
И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,

Виолончель и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!

— К вам всем — что мне, ни в чем
не знавшей меры,
Чужие и свои?!
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.

И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,

За то, что мне — прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность,
И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
— Послушайте! — Еще меня любите
За то, что я умру.