Взмах — новая рана.
Иллюзионист — но не смог распознать обмана.
Алая жидкость ручейками с тела стекает.
Фран семпая к себе прижимает,
Так аккуратно, нежно.
Бельфегор входит в него резко, небрежно,
Заставляя того от боли стонать.
Ничего не поделать, ведь Потрошитель так любит играть.
-Люблю...вас. — Но Бела эти слова не греют,
Ведь принцы любить не умеют

*****************************

Боль.Кровь.Страх.Со­мнения.
Бельфегор снова и снова приникает к Франу, доставляя ещё большие мучения.
Безразличие в изумрудных глазах,
Лишь почти незаметный румянец на щеках.
В страстном "танце" сплетаются тела,
Но в душе — пустота, нет того заветного тепла.
Очередное рваное движение,
От которого в телах растёт напряжение.
Приближается кульминационный момент.
Скоро закончится тот эксперимент.
Этим они последнюю связь потеряли.
— Ну что, Лягушонок, славно поиграли?