Я не рождалась на земле,
Я здесь гостила.
И всё, что мне дарил Господь, учась, любила.
Любила боль, что он давал, любила радость.
Любила молодость свою, любила старость.
Он мне дарил рассвет, закат, дарил мгновенья.
И чтоб душой расти могла, дарил терпенья.
Со мной смеялся и рыдал, он был повсюду.
И поворачивал лицом к простому чуду.
Любя учил, через беду, без всякой злости,
Чтоб поняла, что на земле мы только гости.
Придя «домой» в закате дня, Господь с нас спросит.
Дневник на стол положим мы, в душе что носим.
А в нём невидимой рукой стоят отметки,
И замечания стоят, и гидов метки.
И только он меня поймёт и пожалеет.
Теплом обнимет в тишине и обогреет.
Покажет снова, как земля его прекрасна.
И спросит душу:
- Полетишь?
-Да… Я согласна…
© Copyright: Светлана Рябова Шатунова
|  | | | |
