Это такая осень -
на горизонтах строк
тихо сентябрь просит
высказать каждый вздох...

в моём кошельке - бирюзовый жетон на метро.
в моём сентябре - ярко-красное зимнее солнце.
горячечно пьяно; горячечно слишком тепло;
стихам чьей-то сильной рукой перекрыт кислород;
внутри - хоть старайся порвать - ничего не порвётся.

в моей голове - много дыма, проблем и его.
в моём дневнике - потерявшие годность обиды.
для счастья, сказали, не нужно почти ничего;
для бабочек катастрофически мал мой живот.
я жду его. чтобы вдохнуть. и ещё раз увидеть...(с)

Что-то сломалось…нежданно-негаданно…
Оборвалось…и концов не найти…
Словно застыли над бездной туманною –
И ни вперёд, ни назад нет пути…

Замерли звонкими струнами нервы…
Время застыло, являя всю жизнь…
И ни один не желает быть первым –
Руки навстречу: «Хватайся! Держись!»

Души рвёт крик, утопая в безмолвии…
Друг против друга…меж нами стена…
Всё то, что было, увы, не запомнили…
Чувства отхлынули, словно вода…

Жаль, но не сделал никто шага первым…
Кануло ВСЁ…наш приют – пустота…
Мы без Любви, без Надежды, без Веры…
Мы – друг без друга… Зачем мы тогда?
Сергей Можаев

художник Jon Boe Paulsen

~Навеяно...

.

Мы встретимся – у неба на краю,
И солнце на протянутой руке
Перевернётся и застынет дважды.
На непонятном древнем языке
Ты скажешь мне, что я уже в раю,
Что здесь не знают голода и жажды.

Останемся –у неба на краю.
Твои следы на голубом песке
Вдруг пропадут... Благословляя каждый,
На непонятном древнем языке
Я машинально трижды повторю –
Чуть нараспев:
– Мы встретимся однажды.

Кем будешь ты, и кем не буду я,
Чем станет солнце, – на твоей руке
Притихшее, – уже не будет важно.
На непонятном древнем языке
Мы оба отречёмся от вранья,
А заодно, от правды – и отважно
Посмотрим вниз.
– Ты видишь, где земля?
Возможно, – там... мы встретимся однажды.

Черная Лиса

http://kuzema.my1.ru/

Глупая,сильная невыносимая девочка
С виду ты можешь быть всем, но я знаю подкожное.
Сильная… сильно ронял он твой корпус и стрелочки..
Сильная… ранит-то каждое неосторожное
 

Слово – не злое! - и с ним совладать бы, да сослепу
Сыплется солью, осколками, склокой - колючее
Девочка, глупая, он не сживет тебя со свету
Девочка, сильная, ты – его самое лучшее.

Лучики, лица, ладони, улыбки и пьяницы..
Пятницы, строки с упреком привычно замешаны
Девочка, дурочка, раны привычно затянутся,
Девочка, ты же снаружи – давно уже женщина,
 

Взрослая, мудрая, кто там подумает – ранена…
Ты и во сне так умело играешь улыбчивость
Сильная, да… да последние силы украдены
Или раздарены… Помнишь? До черта забывчива
 

Стала – наверное, нервы ни в шутку расшатаны
Девочка, милая, просто дыши, дело плевое..
Сны наполняются бегом, укрытием, Штатами
Явь – это тонкая пленка, обыденно-новая
 

Вьются клубки, и ресницы не дрогнут над спицами
Ты заплетаешь в узоры и боль, и везение…
Будет полегче, полегче, стерпеть и смириться бы
И не сломаться. Сберечь это самое ценное –
 

Хрупкое это, больное, родное, подкожное…
Прячь его, злое, горячее, прячь всеми силами…
Там, в глубине, под улыбками, прячь понадежнее
И сохрани, сохрани себя… Девочка, милая…

Алена Серебрякова

Я давно не пишу тебе писем /не тот формат/,

Не листаю страницы книги с названием «Было»

И при встрече уставшее сердце не бьет в набат...

А тихонечко шепчет «его ты когда-то любила».

Я давно разучилась с тобою дышать в унисон,

Умножая все вдохи и выдохи на бесконечность...

И без крыльев лететь в Никуда, позабыв обо всём...

Я, наверное, стала старше... /на целую вечность/.

Я давно не пишу тебе писем... и в городе N

Почтальон не бросает теперь их в почтовый ящик...

Время всё унесло безвозвратно, оставив взамен

Лишь записку короткую «детка, живи настоящим».

Порой, человек становится пейзажем.
Сидя, прихлебывая чай,
на дрожжах разговоров замешивая
тесто времени,
и в любую другую пору.
Порой человек становится пейзажем,
который расцветает не то сам по себе,
не то на картине, созданной мною.
постичь невозможно… Но
Нет поры счастливей той,
когда человек становится пейзажем

А на завтрак у нас будет дождик….
чистой капелькой по щеке….
с поцелуем в прикуску…хочешь?
я его подарю тебе….

Вместо масла – прикосновенье
нежных пальчиков по спине…
на губах будет вкус варенья-
нежных снов, что приснились тебе…

тихий шепот мой - вместо кофе ….
вместо хлеба – лёгкий массаж….
я по завтракам – точно профи,
ты за завтрак со мной – всё отдашь…

на десерт – будет лёгкий ветер…
с ароматом любимых цветов….
я же лучший повар на свете!
ты на завтрак со мной готов?

Valeriy_Gavrilov -Mesabi-, Наконец. Они оба по произведениям твоего дневника вернее постиков определишь думаю сама.

ЛЮБИМЫЙ МЕСЯЦ МАЙ...
 

Ну наконец, любимый май!
И вновь включили лето,
Как будто кто-то крикнул:"Дай!"
Один щелчок...и много света.

Была проказница зима,
Потом как будто я проснулась.
Ушли куда-то холода,
И сразу в солнце окунулась.

Теперь я в шортах и топе,
Сижу разглядываю сына.
Трава, цветы кругом, везде,
И укрываюсь я простынкой.
 

Сирени розовый букет
Мне сын принёс сегодня,
А я варю своим обед
И стол накрою скромно.

А завтра, вот оно - уж здесь,
С апрельским ветром прилетело,
И выметает всё, как есть,
Чтоб чисто было и белело.

Чтоб не было здесь в доме паутин,
Не нужных нитей тонких,
Чтоб всё менялось и как один
В минутах быстрых, робких.

Валерий Гаврилов 17.07.2012г..


СЛОВА, КАК МНОГО СЛОВ...
 

Слова, как много слов,
Они порою тают словно свечи,
Лишь чувства оставляют вновь,
И ждёшь обратно этой встречи.

И слышишь снова на дворе
Дождливый тихий блюз,
А может даже в вышине
Тепло любимых губ.

Без феи не возможно жить,
Хотя ты как волшебник.
И это главное чем жизнь,
Чем звон простой монеты.

А в небе снова много Лун,
Дождей шальные хороводы,
И звёздопадный твой ноктюрн
С ума меня лишь только сводит.

И без тебя вся жизнь как смерть,
И я не знаю, не надеюсь...
Что может так меня согреть,
Как сердца стук в апреле.


Валерий Гаврилов 17.07.2012г.
______________________________
Valeriy_Gavrilov

Андрей Белянин.

ДИАЛОГ

- Уйди.

- Уйду... но все к твоим ногам -

Все, от полночных звезд до славы липкой,

Все, что в душе и что в руках,- отдам,

И ничего - взамен. Даже улыбки.

Всю душу выгребу - нигде ни закутка,

Чтоб затаиться чувству или слову,

Чтоб не была протянутой рука,

В которую ты вложишь камень снова.

Чтоб мысли вновь - прозрачны и легки,

И чтоб всегда - прекрасная погода.

Чтоб знанья жизни не были горьки

И сердце вдруг не спотыкалось с ходу...

- А что ж тебе?

- А мне - горячий чай,

Чтоб от тоски в душе не захлебнуться.

Чтобы тебя не встретить невзначай,

А встретив вдруг - спокойно отвернуться.

Чтоб жить - ни на ноже, ни по ножу,

Чтоб - нелюбим, так уж хотя бы понят...

- Уйди!

- Уже полжизни ухожу,

Но в спину снова гонят, гонят, гонят!

И глуше шаг, и в жилах вязнет кровь,

И незачем во всем искать основу, -

Уж если это мы зовем "любовь",

Зачем нам "жизнь" и "смерть" -

Два лишних слова.

Фотограф noise

Одно из последних произведений Бориса Леонидовича Пастернака – кажущееся с первого взгляда простым, но, быть может, глубоко таинственное стихотворение «За поворотом».

ЗА ПОВОРОТОМ

Насторожившись, начеку,

У входа в чащу,

Щебечет птичка на суку,

Легко, маняще.

Она щебечет и поёт

В преддверье бора,

Как бы оберегая вход

В лесные норы.

Под нею сучья, бурелом,

Над нею – тучи,

В лесном овраге, за углом –

Ключи и кручи.

Нагроможденьем пней, колод

Лежит валежник.

В воде и холоде болот

Цветёт подснежник.

А птичка верит, как в зарок,

В свои рулады,

И не пускает на порог

Кого не надо.

За поворотом, в глубине

Лесного лога

Готово будущее мне

Верней залога

Его уже не втянешь в спор

И не заластишь –

Оно распахнуто, как бор:

Все вглубь, все настежь.

               <1958 г.>