Такая разная - ОНА...

 

 

Она разжигает огонь на снегу.
И холод зимы ледяной отступает.
Я грею ладони и…
Ею живу.
И большего чуда на свете не знаю.

Она разжигает огонь…
Здесь – в душе’.
И сердце моё в её нежности тает.
Никто… никогда не заменит уже.
Любовь к ней такая…
такая святая…

Она разжигает огонь…
Ангел мой,
Молюсь. И молитва от горя спасает.
Свеча догорает. Но в нас – тот огонь.
Гори, не сгорай, наша жизнь…
наше пламя…

Она разжигает огонь…
Лишь коснусь –
И в эти глаза устремлюсь точно в омут.
Она – моя страсть…
моя радость и грусть…
И я отзываюсь в ней сладостным стоном…

Она разжигает огонь…
Чтоб согреть
Меня, когда нашей разлукой болею…
И я без неё не умею гореть.
Пытались зажечь – не горю… Только тлею…

Её так любят зеркала…
И вдохновенно отражая
само величье красоты,
любуются блаженством нег.
Она к ним тянется сама,
пред ними ласково играя,
как будто бы взираешь ты –
смущённо не прикрывши век…

Её так любят зеркала…
И ты, кто ею очарован,
волнуйся, чувствуй и желай,
но не вспугни шальной порыв…
Она приблизится сама,
она почти уже готова
доверить свой заветный рай,
так нежно тайну приоткрыв…

Не раз сводившая с ума
до безрассудства вновь волнует
и откровенностью своей
в себя влюбляет навсегда.
Её так любят зеркала…
и даже чуточку ревнуют
к тому, кто ближе, горячей,
кому так томно шепчет: «Даа…»

Всё это видят зеркала…

Она промолчала.
Ни слёз, ни упрёка.
Ни злости, которой залит целый мир.
Она промолчала…

Горчит одиноко
прошедшее время: «любила…», «любил…»

В молчанье её растворяется осень,
Залившая город холодным дождём…
Молчанье… её до святого возносит.
И все муки ада уже не вдвоём
терпеть,
задыхаясь в безумстве агоний,
где режут до крови всё те же слова,
творящие столько бессмысленной боли –
отныне со мной лишь.
Она же…
Она
становится выше, становится чище
и призрачней в этом нелепом бреду.
И как же карает её безразличье!
Да так, что и слов я уже не найду.

Растерянность.
Изнеможенье.
Бессилье.
Ни входа, ни выхода бесам моим.

Она промолчала.
Так гордо. Красиво.

И ад наш меня одного поглотил.

Она умеет слушать дождь
и понимает шёпот ветра…

…И отражаться незаметно
в зрачках, глядящих томно в ночь,
легко ей,
чувствующей сны,
где недосказанность реалий,
вплетаясь в сонмы ожиданий,
ждёт откровений, что нежны
и так волнительны…
Она
не прикасается, но манит:

– Почувствуй,
Вечность между нами –
так и не выпита до дна.

Глоток…

А может быть, поток
слияний наших с лунным светом…

Я верю ей – безумно, слепо…
А по-другому бы не смог.

Она разгадывает сны –
там, на излёте долгой ночи…
И рассказать мне что-то хочет,
но запрещают Свыше…
Мы
пока что учимся летать,
едва расправив руки-крылья,
поломанные прежней жизнью,
где нас забыла благодать…

Не вы'плакать всех горьких слёз –
она ночами только плачет…
Она…
так много в жизни значит…
И жаждется, чтоб всё сбылось…

Пусть не сегодня… не сейчас…

Но, Господи, дай эту милость!
Душа её с моей сроднилась –
Не отступила, не сдалась…

Душа её…
Она во мне
живёт с рождения… наверно…
Предназначенье сокровенно.
Всё остальное – чуждо…
вне…
…предела, грани…

Зло и ложь
мирами правят беззаветно…


…А ночь доносит шёпот ветра.
И осень льёт свой колкий дождь…

Такая разная – ОНА…
Игрива, чу'вственна, ранима…

…Свести способная с ума…
пройти, не обернувшись, мимо…

…Грустящая под летний дождь
иль очарованная снегом…

Придёт, когда совсем не ждёшь…
Измучит ожиданья веком…

…Росою скатится в ладонь…
Песком просыплется сквозь пальцы…

Беда, не тронь её… не тронь…
Она, рождённая для Счастья, –
Земная Женщина…

Порыв
всего того, что так знакомо…

…И вот, глаза свои закрыв,
Ты растворяешься в Ней снова…

…Горячим шёпотом – слова:
их на планете слышат ДВОЕ…

Такая разная – ОНА…

Но КАЖДЫЙ – лишь СВОЕЙ достоин!

 

Холодный Берег

Фото из интернета