А Он в её жизни, наверно, проездом... И это жжёт душу калёным железом...

Но, впрочем, такое бывало и прежде...Она не питает особой надежды...

Но всё ж привыкает, и это пугает - однажды уже побывала за краем...

Она ищет слово - находит предлоги... А он смотрит в ночь и на длинные ноги...


А он вкусно курит и прячется в дыме... И каждый играет в своей пантомиме...

Она привыкает, и он привыкает... Он тоже боится, поскольку не знает...

Как ей рассказать, что уютней, чем с нею, ему не бывало...

А если точнее- ни с кем... ни за что... никогда и нигде не пил свою жизнь вот в такой полноте....

И этот вот вечер, и поздний их ужин, и это негласное:- "Ты мне так нужен!"

И руки, и губы, и смех серебристый.... И ночь, приносящая пряность бесстыдства...

И утренний кофе на смятой постели... однажды закончившись, станут потерей...


И он понимает, и это так страшно...Ведь жизнь их сомнёт, как кораблик бумажный...

И бросит на рифы, и кончатся рифмы...И станут важнее кредиты, тарифы, ремонты, авралы, карьера и "бабки"...

Она сменит имидж... Зароет задатки и станет докучливой, душной и серой...

И остро захочется новой гетеры...


Он курит и прячется в облаке дыма и чувствует сердце...

И непостижимо - шестым ли, седьмым " неозначенным " чувством себя ощущает на ложе Прокруста....

... А он в её жизни, наверно , проездом...И жжет это душу каленным железом.....

1.