В этом городе снов никогда не бывает дождей,
на карнизах домов загорает лимонное небо,
а из окон с утра пахнет радостью, кофе и хлебом,
и играет рассвет серебристой листвой тополей.
В этом городе слов мысль рисует движенье руки,
и никто не кричит, не хохочет, не плачет за дверью,
а послушное время легко возвращает потери,
и летят вместо птиц над бульварами чьи-то стихи.
В этом городе грёз расстоянья - разлуку не значат,
на парящих горах бесконечно цветут эдельвейсы,
нет названия улиц, нигде не проложены рельсы,
но грохочут трамваи, грохочут, но… как-то иначе.
В этом городе звезд каждый миг зажигаются свечи,
и плывут корабли у Вселенной в бездонных глазах,
и органом гудят измерения в их парусах
над полотнами крыш, межпланетному ветру навстречу.
Этот город не здесь, он за внешней границей сторон,
за высокой грядой бесконечных идей и сомнений,
где пьяняще витает божественный запах сирени,
и тихонько поет на обочине снов саксофон.

© Copyright: Леопольда





СМОТРЕТЬ ДАЛЕЕ... Художник Юрий Обуховский

Отвези меня к морю, пока не наступит зима,
Мир не станет похожим на вечное спящее царство.
Под ладонями снега застынуть – простое лекарство
Тем, кто летом как дети беспечно сходили с ума.

Станем молча искать сквозь ресницы вдали горизонт,
Тщетно силясь увидеть, как море сливается с небом.
Хочешь, я подарю тебе зрелищ и свежего хлеба?
Будем чаек кормить и смотреть, как поломанный зонт,
Покорившийся ветру, крылом задевает прибой,
От земли оторваться пытается раненой птицей.
Невозможность взлететь исключает возможность разбиться.
Незавидная участь, но нам ли бояться с тобой?

Отвези меня к морю, пока этот мир не исчез
За слепыми, покрытыми инеем, веками стекол.
Он возьмет нас с собой, и мы станем опять одиноки,
Обещай мне сейчас - мы навечно останемся здесь.
Улыбнется и скроется в ласковом взгляде твоем
Заходящее солнце, коснувшись обветренной кожи,
В этот миг я пойму, что зима разлучить нас не сможет
И что море бескрайне, и мы никогда не умрем…

наступает промозглое самое время года,
дождь по крыше чечеткой выстукивает мотив.
в твоих текстах всегда чувствуется порода,
а в моих - опечатки, паузы и курсив.

дождь впивается в яркие вывески магазинов,
раскисает газета на лавочке во дворе.
от тебя мне письмо, а хотелось, конечно, сына.
я, пожалуй, отвечу.
когда-нибудь.
в январе...

© Copyright: Кукла Саша

СМОТРЕТЬ ДАЛЕЕ... Художник Shay Kun

Туман…
Что таит он? Кого скрывает? Что прячет?
Туман…
Неторопливый, он замедляет мои шаги и освежает мысли…
Я протягиваю руку – и она утопает в молочном воздухе,
и мне хочется самой раствориться в нем…
Без следов, без звуков, безо всяких ароматов…
Стать ничем, растаять вместе с туманом, когда солнце осветит все вокруг…
И – чтоб никаких воспоминаний…

Кто вспоминает о тумане? Ведь это только наваждение, и оно проходит, оставляя только капли на съежившихся листьях…
Это не слезы, это просто капли…

Постепенно растворяясь я ухожу в туман…
И тает мой голос, и однажды ты не вспомнишь его…
Ты забудешь все как забываем мы о тумане.
Ведь он – только наваждение, ведь он – нереален, как я…

И лишь капли останутся на траве,
но ты пройдешь по асфальту, не почувствовав их…
Туман…
Он только мешает ехать вперед, он только замедляет скорость авто,
он только ничто…

Туман… осенний, он предвестник заморозков, и тогда…
И закружат метели, и ты позабудешь о листопаде, но только иногда тебе вдруг покажется, что встречный ветер превратится в попутный, став из обжигающе морозного теплым и ласковым…

Туман… осенний, всепоглощающий, когда так хочется остаться в нем – навсегда…
Туман...

И тогда на миг, который покажется вечностью, тебе захочется вернуться в туман, в этот, осенний, где растворилась я…
Не оставляя следов, став неосязаемой навечно…
Навсегда? Да…

Кружит листва в осеннем вальсе,
Играют блики на стекле,
Причудливым цветным узором
Ковер ложится на земле.

В нарядном осени убранстве
Берёза, ясень, липа, клён.
Рябины гроздья среди листьев
Рубиновым горят огнём.

Всех в этом вальсе осень кружит
И, не жалея доброты,
Как будто фея всем под ноги
Бросает золото листвы.

И словно чувствует дыханье
К нам приближающихся вьюг
В высоком небе крик прощальный
Птиц, улетающих на юг.

Ирина Бутримова