В этом городе снов никогда не бывает дождей,
на карнизах домов загорает лимонное небо,
а из окон с утра пахнет радостью, кофе и хлебом,
и играет рассвет серебристой листвой тополей.
В этом городе слов мысль рисует движенье руки,
и никто не кричит, не хохочет, не плачет за дверью,
а послушное время легко возвращает потери,
и летят вместо птиц над бульварами чьи-то стихи.
В этом городе грёз расстоянья - разлуку не значат,
на парящих горах бесконечно цветут эдельвейсы,
нет названия улиц, нигде не проложены рельсы,
но грохочут трамваи, грохочут, но… как-то иначе.
В этом городе звезд каждый миг зажигаются свечи,
и плывут корабли у Вселенной в бездонных глазах,
и органом гудят измерения в их парусах
над полотнами крыш, межпланетному ветру навстречу.
Этот город не здесь, он за внешней границей сторон,
за высокой грядой бесконечных идей и сомнений,
где пьяняще витает божественный запах сирени,
и тихонько поет на обочине снов саксофон.

© Copyright: Леопольда





СМОТРЕТЬ ДАЛЕЕ... Художник Юрий Обуховский

- Мама, скажи – это ангел? Но серые крылья…
Разве у ангелов крылья не белые, мама?
- Может, родной мой, они припорошены пылью?
- Мама, он смотрит с тоской на оконную раму…

- Спи, дорогой мой, он ангел далекой дороги.
В крыльях немного песка от полуночной трассы.
Спи, мой хороший, давай мы укутаем ноги
Бежевым пледом с конями различных окрасок.

- Мама, скажи мне, а ангелов кто-нибудь метит?
Мой серый ангел со шрамом на тонких запястьях
Я бы спросил у него, но… а вдруг он ответит?
- Видно, поранился там, где искал тебе счастье.

Страшно заснуть, ведь проснуться намного страшнее.
В доме сегодня от ангелов слишком… тревожно.
Так непривычно-далек шелест крыл в тишине и…
- Можно чуть-чуть полежать?
- Ну, конечно же, можно.

Ангел вздохнул, отряхнул свои серые крылья.
Вышел в окно, как иные выходят за смертью.
Может быть, правда, они припорошены пылью?
Может быть, правда, случается чудо на свете?

© Copyright: Саша Бест

наступает промозглое самое время года,
дождь по крыше чечеткой выстукивает мотив.
в твоих текстах всегда чувствуется порода,
а в моих - опечатки, паузы и курсив.

дождь впивается в яркие вывески магазинов,
раскисает газета на лавочке во дворе.
от тебя мне письмо, а хотелось, конечно, сына.
я, пожалуй, отвечу.
когда-нибудь.
в январе...

© Copyright: Кукла Саша

СМОТРЕТЬ ДАЛЕЕ... Художник Shay Kun

Туман…
Что таит он? Кого скрывает? Что прячет?
Туман…
Неторопливый, он замедляет мои шаги и освежает мысли…
Я протягиваю руку – и она утопает в молочном воздухе,
и мне хочется самой раствориться в нем…
Без следов, без звуков, безо всяких ароматов…
Стать ничем, растаять вместе с туманом, когда солнце осветит все вокруг…
И – чтоб никаких воспоминаний…

Кто вспоминает о тумане? Ведь это только наваждение, и оно проходит, оставляя только капли на съежившихся листьях…
Это не слезы, это просто капли…

Постепенно растворяясь я ухожу в туман…
И тает мой голос, и однажды ты не вспомнишь его…
Ты забудешь все как забываем мы о тумане.
Ведь он – только наваждение, ведь он – нереален, как я…

И лишь капли останутся на траве,
но ты пройдешь по асфальту, не почувствовав их…
Туман…
Он только мешает ехать вперед, он только замедляет скорость авто,
он только ничто…

Туман… осенний, он предвестник заморозков, и тогда…
И закружат метели, и ты позабудешь о листопаде, но только иногда тебе вдруг покажется, что встречный ветер превратится в попутный, став из обжигающе морозного теплым и ласковым…

Туман… осенний, всепоглощающий, когда так хочется остаться в нем – навсегда…
Туман...

И тогда на миг, который покажется вечностью, тебе захочется вернуться в туман, в этот, осенний, где растворилась я…
Не оставляя следов, став неосязаемой навечно…
Навсегда? Да…

Сначала я стал просыпаться и думать,
что вот еще пять или шесть лет
и можно окончательно махнуть на себя рукой.
Потом я ходил по осенней гудящей земле
и думал: «Господи, сколько на свете яблок»,
потом я вообще ни о чём не думал,
а потом я увидел — тебя...
© Copyright: Дмитрий Воденник

СМОТРЕТЬ ДАЛЕЕ... Художник Daniel F. Gerhartz