На полу в гостиничном номере лежала кем-то забытая книга. Книга о древнем народе, я такую литературу считаю сомнительной, поэтому не люблю всякие псевдо гипотезы, да ещё обработанные на современный лад. Я бегло просматривал лощенные страницы, когда на пол из книги, тихо прошелестев, упал листок. Всего несколько строк, написанных чётким мужским почерком.

  " Я, не веривший ни в любовь, ни в Бога, боюсь даже дышать, когда я смотрю на неё. На старость лет, меня помиловали и даровали то, о чём я так давно молил и так ждал, но долго не находил, не встречал, потом и ждать перестал. И вдруг!... Боже, я не ропщу, что поздно, я не жалею, что жизнь прожита...Я любуюсь милыми чертами, я желаю прожить ей счастливую жизнь, я хочу, чтобы она встретила свою любовь и была любима! Она никогда не узнает, что глупый старикашка, знакомый её отца, так любит её. Пусть! Я счастлив! Я люблю! Наконец люблю!!!"

  Запись обрывалась... В этих строках была такая сила, такое чувство, они были написаны в момент высшего накала чувств и это ощущалось моим сердцем. Я поймал себя на том, что я плачу. Слёзы наполняли мою душу и мои глаза. Этот не молодой уже человек, встретил свою любовь и испытал это великое чувство, после своих странствий и разочарований, после эмоционального истощения и ...я не знаю чего в своей жизни, но пожил-то он не мало, судя по всему . Слёзы медленно стекали по щекам и вдруг я понял. Я завидовал ему...

                     Александр Фролов " Маленькое эссе о догнавшей любви."