Молчанье - золото... блаженна тишина.
В ней нет ни лжи, ни сладострастной лести,
Нет лицемерия, и нет притворной чести...
Немая Альфа... что всегда слышна.
 
В ней скрытый смысл, начало сотни слов.
Исток всей мудрости, и счастья, и печали...
И как бы мы себя не заглушали,
Блеф тишина не спишет со счетов.

Ищи ответ внутри, на самом дне...
Вся правда там, где замолкают души...
Учись молчать... сквозь боль молчать и слушать...
Вся истина в полнейшей тишине.


 

Он всегда возвращался к ней... вопреки всему!
Даже если она не ждала и теряла веру...
И плевать, что он был не единственным и не первым...
Он был свежим глотком, её душу влекло к нему.
Он всегда приходил после самых суровых зим.
Она знала, что с ним всё изменится в одночасье...
И его аромат... она знала - так пахнет Счастье...
Но сполна никогда не могла надышаться им.
Он был дерзким и юным, и ветреным иногда.
Только с ним она забывала про всё на свете,
Только с ним она понимала, слова - лишь ветер
И все самые горькие слезы всего лишь вода.
Он всегда мог найти её без GPS и карт.
И не важно кто был с ней в последний февральский вечер.
Он писал ей на окнах пока догорали свечи
“Не грусти...
          Скоро буду...
                Нежно целую...
                МАРТ...”


 

Хто я тобі тепер?... На жаль, ніхто...
Безлика тінь примарного кохання.
Душа трима не вперше... й не востаннє
Прокомпостований Самотністю квиток...

Хто ти мені тепер?... Відлуння мрій,
Невдала спроба осягнути Вічне,
Де неосяжне виявилось звичним,
Останнім прихистком несправджених надій...

Хто ми самі собі?.. І ким були?..
Чому чужими називались іменами?
В очах лиш крига... той вогонь між нами
Перетворивсь на пригорщу золи...

 

В междустрочье нету пустоты...
Есть любовь, отчаянье, надежда,
Радость, грусть, смятение, мечты...
Целые миры в безликом «между»...
В каждой строчке вереницы слов...
Между строк - у всех своя Голгофа,
Сто дорог и сотни тупиков,
Плавно превращающихся в строфы...
В междустрочье нету тишины...
Каждый слог звучит безмолвным эхом...
Память, целясь прошлым в наши сны,
В души попадает рикошетом...
Кто мы здесь?.. Лишь тени нас самих...
Я и ты... финал... без многоточия...
Мы с тобою свой писали стих,
Маркером штрихуя междустрочия...

 

  А знаешь, бескрылые ангелы тоже летают...

Не так высоко и не так грациозно, но всё же...
Мы сами себе этих ангелов не выбираем...
Но крылья рубить почему-то им с легкостью можем.
А знаешь, ведь ангелы эти ночами рыдают
И пишут молитвы на старых газетных страницах...
Грустят так, как люди... как люди о чем-то мечтают,
И даже, бывает, как люди, завидуют птицам...
Мой ангел не спит... ему тоже отрезали крылья...
Он стал отражением прошлого в мартовской  луже...
Но лепит фигурки влюбленных из грязи и пыли...
И верит по-прежнему в то, что кому-нибудь нужен.