Мерный стук – то ли дождь, то ли ветер –
Слышу ночью – и сердце сбоит.
По вопросам, по снам, по ответам
Жизнь  шаги отмеряет свои.

В подреберье, тревожно и гулко,
Как уставший  больной метроном,
Бьётся память, ночным переулкам
Отдавая по капле вино
Тёплых вёсен, как будто недавних,
По кромешному зимнему льду
Рассыпая минуты и даты –
Словно времени тяжкий недуг
В этой памяти цепко и плотно
Угнездился, её не спросив…
Прочно соткана пальцами Клото
Нить судьбы – и уже на весы
Кем-то брошена. Тяжко, легко ли,
Но неси – это доля твоя.
Не размечено времени поле,
Но его неразбавленный яд
Безнадёжно и горько впитали
Годы счастья, шальные слегка.
Дни мелькают испуганной стаей –
Стынет патина в окнах зеркал…


 

«Есть женщины в русских селеньях…»
                Н. Некрасов
 

 
Бывает, бросишь взгляд как зритель
На полотно – и сразу в дрожь,
И тихо молишься: «Спасите…»
Что на картине – не поймёшь.

Художник пишет – это бабы.
Всё, как положено, при них:
Косая сажень, поступь, грабли…
Сыскался только бы жених.

А коли это мужики-то
В костюмах женских?  Не вопрос!
Не станут жалить их москиты,
Всё оценив: и торс, и рост.

Как классику не вспомнить, к слову,
Про женщин в сёлах на Руси?
Коня такая остановит,
А и’збу – что ж не погасить?

Рублём, конечно, не подарит,
Коль поглядит кому-то вслед.
Но по башке какой-то тарой,
Чуть что, сумеет и огреть…

А может, фея, бросив кухню,
Сменить решит жестокий нрав…
Да кто ж сошьёт, скажите,  туфлю,
С такой-то «ножки» мерку сняв?

…Но очень хочется поверить,
Что без моделей писан труд,
Поскольку (хоть они не звери)
Войдут – художника убьют…    

Реплика к картине Н. Гончаровой "Бабы с граблями"
 

Тонуло солнце. Просто шло ко дну*
за маяком, в лиловой чаше моря.
Однако день, не чувствуя вину,
ещё не гас, прозрачно-иллюзорен,
ещё светил полоской золотой
и розовел над тихими волнами…
Но виноват он: подарил не то,
что невзначай вплетается в орнамент
пересечений, случаев, не-встреч -
и что уводит в вечность друг от друга…
А тут – глаза в глаза. И не перечь
ветрам нежданным, дующим упруго
не только в парус, тот, что на волне
летит, не зная, где найдёт причал он,
а прямо в душу. Ветра голос нем,
и от молчанья горестно-печален.
Но в нём уже ростками светлых нот
чуть-чуть слышна мелодия рассвета,
где белопенных ландышей вино
хмелит сердца, пытаясь вызреть к лету.

Печаль растает. День прошедший – дар
любви, которой в прошлом не живётся…
Две бездны рядом. Радость ли, беда –
что будет завтра?
Завтра встанет солнце!

                * Первая строка - из стихотворение автора Бабушка
 

Они понимали друг друга без слов –
Хозяйка и белая Кошка,
Хоть Кошку частенько куда-то несло,
Была она странной немножко.
Гуляла по крыше, дремала в саду,
Умея в астрале проснуться.
И ветер на Кошку тихонечко дул
Из рыжего лунного блюдца.

Хозяйка нестрогой была, лишь грозя
То взглядом, то пальцем изящным,
Шептала: «Ну, где ж ты была, егоза,
Так долго в погоне за счастьем?»
А Кошка глядела ей молча в глаза,
Всё зная о мудростях вечных,
Но вот ничего не могла рассказать,
Не ведая слов человечьих.
А как же сказать ей хотелось о том,
Что в жизни девятой кошачьей
Вот с этой же книгой, за этим столом,
Всё будет не так, а иначе.
И доброй Хозяйкою будет она
На кошку смотреть с укоризной…
И тихо катилась по небу луна
Четвёртою Кошкиной жизнью…   

 

© Copyright: Людмила Клёнова, 2020
Свидетельство о публикации №120021007682