Иногда очень полезно писать письма *в никуда*. В никуда — это состояние, а не отправленные или сохраненные в черновиках ровненькие буковки.

Город спит. Темнеет рано, совсем не нужно смотреть на часы, потому что глаза у тебя слипаются сразу после вечерних новостей. А это где-то половина десятого.

В твоей комнате пахнет кремом для рук, и, кажется, этот запах я помню с детства, ты всегда выбираешь то, что подходит тебе.

В соседней комнате тишину нарушает однообразный шум от компьютера. Я разом сворачиваю окно с одиннадцатью непрочитанными сообщениями. Просто закрываю чужие эмоции, направленные в мой адрес с разных концов земного шара.

Чай в кружке почти остыл, да и не люблю я пить чай вечерами, куда ценнее атмосфера уюта и мнимое ощущение, что в комнате есть кто-то еще.

Любимая кукла, которой бережно поправила волосы и посадила рядом с любимым медведем. Его, кстати, мне дарил человек из прошлого, клявшийся в вечной дружбе и самых искренних чувствах. Не дала. Ушел.

Вся наша жизнь — это образы прошлого и настоящего. Это планы на будущее и наше к ним движение. Я обожаю останавливать время в своей голове и запоминать детали таких вечеров.

Тикают секунды, и так проходит наша жизнь.

Только в окне постоянные машины и огни торговых центров. И совершенно противоречивые чувства к главному городу самой крупной страны в мире.  

[no comments]