Kevin Kern - Childhood Remembered (оркестр)
Kevin Kern - Childhood Remembered
Прости меня, мама!
Мы молчим, когда можно шёпотом,
Получить прощение отчее.
В крик кричим, с громким ног топотом.
Тишина вокруг...
Ты один!
Ноченька!
А потом когда поздно - каемся!
А потом когда поздно - плачемся!
До конца дней болью маемся!
Непосильною ношею горбимся.
Ставим свечи, Святым молимся,
Заедаем горе просфорами.
Слезами щёки насквозь просолятся,
Покаянного моря просторами...
Ира Добролюбова
Неправильная ваза
Она была вылеплена своими руками в кружке "художественной керамики" в 4 классе...
....Вы мяли когда нибудь глину? Это совсем не то, что тесто или пластилин.
Непонятное чувство.
Это чувствуют все.
Её не хочется отпускать...
С ней не хочется баловаться...
Её мнёшь бережно, как живую.
А она и есть живая! И ни у кого нет сомнений на этот счёт!
Это было именно то занятие, когда учительница говорила: " А теперь лепим что хотим!"
Что хотим!!!
Я хотел подарок!
Маме!
8 марта было не за горами. Что же вылепить? В этот день принято дарить цветы. Но лепить цветок мне не хотелось. Мама работала учительницей и ей всегда дарили много живых цветов. Разве можно соревноваться с живыми цветами?! Нет.
Придумал!
В дни праздников наша маленькая комнатка превращалась в оранжерею! Цветы стояли повсюду - на полу, на столе, на антресолях.... И всегда перед мамой стояла проблема - во что их поставить. Ваз столько никто не дарил.
Всё! Решено - ваза!...
Уж какая она вышла, не судите строго.)) Но она всегда стояла на самом видном месте и в ней всегда стоял маленький букетик. Мама как бы подчёркивала, что это её самая любимая ваза.
Иногда там стояли подснежники или ландыши собранные мною, иногда собранные мамой полевые цветы, а позже ... много лет позже в ней навсегда поселился красивый букетик неведомых мне цветочков. Искусственный. Очень красивый. И ваза по прежнему занимала почётное место на виду у всех ....
Мамы давно уже нет.
Но ваза по прежнему стоит на самом видном месте.
И в ней живёт всё тот же букетик фиолетовых искусственных цветов.
Только рядом добавился мамин портрет, с нелепой чёрной ленточкой в углу...
Ира Добролюбова
Маме
Дождик тихо в окошко стучит,
снег последний собой растворяет….
Сердце – не плачет, оно молчит,
только каплями кровь теряет.
Всё окрасилось в чёрный цвет,
и не проблеска белой полоски.
Указатель пути повернул на «нет» -
на сырые чёрные доски.
Онемело всё тело и сжалось в комок,
хоть иголкой коли – не больно….
Если б снова на миг я вернуться смог
в жизнь, в которой душе привольно!
Если можно бы - всё вернуть,
я добыл бы любое средство,
чтоб опять, ну всего чуть-чуть
окунуться в далёкое детство,
где жила, бесконечно царя,
в моём сердце Прекрасная Дама,
поклонялся которой, боготворя,
и звал ласковым именем «мама»!
Косы снова бы ей расплести,
в них как раньше лицом задохнуться,
и любую тему найти,
и рукою плеча коснуться.
Мама, мама, прости меня,
ты одна у меня – святыня.
Ты, надежду свою храня,
волновалась о блудном сыне.
Для тебя я был лучше всех,
ты меня понимала и знала,
равнодушия мой непростительный грех
беззаветно ты мне прощала.
Для тебя я всегда оставался любим,
я тебе был, как – яркое солнце.
Я смотрю на портрет твой,
угрюм, нелюдим…
А дождём заливает оконце…..
Подставляю лицо я под струйки дождя,
может, боль свою с ним я растрачу….
Он утешит меня – и чуть-чуть погодя,
я, наверное, тоже заплачу….
Adrià Roca
