Дом

 Олег Саулов 

Дом был центром вселенной: маленький, с одной комнатой и кухней, небольшой печкой, тремя окнами смотревший на огород и проходившую рядом железную дорогу. Дом умел летать. Мне года три-четыре, я сажусь на подоконник открытого окна, кручу согнутый, вбитый со стороны улицы в раму подоконника гвоздь, представляя, что гвоздь – штурвал воздушного судна. Я поворачиваю гвоздь вправо, дом отрывается от земли, поворачиваю гвоздь влево, и дом, наклоняясь на бок, делает круг над лесом.

Далее

Сияние

Николай Карпов

Далее

Тантра.  Растворение в любви

Далее

Легенда об Озере

Елена Дэлия

Серия сообщений "Выдох (Елена Выдох, Елена Дэлия, Елена Легерра )":
Часть 1 - ..."надо только подставить ладони и распахнуть сердце..."
Часть 2 - Улыбка в пыли...
Часть 3 - Под дождём...
Часть 4 - С ветки падающий лист..
Часть 5 - Ты здесь! Ты со мной! Ты рядом!...
Часть 6 - ..."Шаги отзвучали и стихли вдали"...
Часть 7 - "Глотаю одиночество"...
...
Часть 9 - В каждом вдохе и выдохе...
Часть 10 - "...Иголки грусти, ниточки событий..."
Часть 11 - Вазочка с засохшими цветами...

Артём Кашканов

Письмо незнакомке

Серия сообщений "Елена Рог":
Часть 1 - Набирая скорость...
Часть 2 - "Когда тебя никто не любит, ты как будто есть, но тебя словно нет..."
Часть 3 - Окна, за которыми течет своя жизнь...

Весенний дождь

Кома жизни или Последняя заря

Татьяна Варуха. Авторский блог Слово миру

 Я никогда не хотел знать, каким будет последний день моей жизни. Я никогда даже не думал о том, что однажды утром за моим окном встанет все то же солнце, которое встает в кольце нескончаемого рассвета Земли, но - последний раз. Так уж мы устроены, мы боимся умирать, но живем так, будто это может произойти с кем угодно, но не с нами. Уж мы-то точно будем жить. Никто не хочет стареть, но и умирать молодым никто не готов. Я не был исключением.

Сегодня моя последняя заря. Я встретил ее с горьким привкусом необратимой разлуки. Я ее узнал. Мне повезло больше, чем тем, для кого это было или будет полным неведением. Но сейчас я знаю, что это то, что всех нас объединяет - единая достоверная конечность всего, что имело начало. Все, кто когда-либо родился здесь, однажды встретят свой последний рассвет.

Далее

Серия сообщений "Татьяна Варуха":
Часть 1 - Письмо из другой жизни...
Часть 2 - Сегодня моя последняя заря...
Часть 3 - Что такое одиночество?..
Часть 4 - День, когда её не стало...
Часть 5 - "Я - каждый, кого ты встречаешь..."
Часть 6 - "Вашей жизни нет ни у кого, кроме вас. И никто, кроме вас, за нее не в ответе..."
Часть 7 - Грустная закономерность...

Вадим Гурьев - Вальс о маме

Мама - это праздник...

       Маме Ане – самой лучшей маме на свете - посвящается

       1. Самая лучшая мама на свете

       Если бы вы знали, как люблю я мою маму. Она – самая лучшая мама на свете. Мама – это праздник. Не понимаю, как она узнала, что я уже не сплю. Да и как можно спать, когда столько интересного на свете происходит.
       - Вставай, Солнечный зайчик. Умывайся и подойди ко мне.

Далее

Ольга Вайслев

Хуторная Елена

Преследует шум дождя… Стоит только оказаться в тишине, уйти от мыслей, и - пожалуйста. Даже зимой мерещится этот его приглушенный шум, и уводит туда, где жить во время дождя - всё равно что немножечко умирать, оплакивая себя… Между тем происхождение его молитвенно, наши древние родственники просили у неба: "Даждь! Даждь нам!.." Поэтому дождь - это страдательное наслаждение...

М.Яковлев Шум дождя

 shandorko - «летний дождь....**»

Аннотация
В городе идет дождь. Не капает, не льет, не хлещет. Обычный дождь, до которого никому нет дела. Люди торопятся укрыться от дождя. Но для кого же он идет?

Ольга Громыко

ДОЖДЬ
В городе идет дождь. Не капает, не льет, не хлещет. Идет.
Стоишь в маленьком белесом просвете, остро чувствуя непокрытой головой редкие холодные капли, а вокруг идет дождь.
Крадется вдоль горизонта на серых полосатых лапках-струях. Одну отдернет, вторую протянет. Играет с городом. Не задерживается на одном месте больше пяти минут. Но и не уходит. Это живой дождь. Почему?
Остановись под цветущим каштаном, вдалеке от трассы, взрывающей лужи тугими колесами. Прислушайся. Может, поймешь.
Если остановился – наверняка поймешь. Ведь самое главное – остановиться. Застыть во времени. Почувствовать дождь всем телом. Раствориться в нем. Не жгучей известкой оплывших стен, но теплом отданного дыхания. Вдох-выдох. Замерли. Слушаем.
Бывают дожди затяжные, ленивые и скучные, как генеральная уборка. И не хочется, но надо. Кому-то надо. Везде должен быть порядок. Хотя бы иногда.
Бывают дожди грозовые, мрачные, раскатистые. Кипень бранного поля, вороные кони с кучевыми гривами. Огненные копья и гулкие щиты. Капли замерзшей крови на побитых цветах. Люди говорят – град. Они тоже правы. У вещей много имен. Всех не знает никто. Даже мы. Тем более, когда речь идет о дожде. Этот – живой. Прислушайся. Птицы поют. Они знают. Они не будут петь для простого дождя. А люди уже забыли. Для них это просто дождь.
Спешат с работы, у зонтика отлетела спица, в туфлях хлюпает вода, ах, проклятый дождь, как не вовремя, как некстати. Торопятся жить. Но не умеют. Это и в самом деле сложно, не спорим. Проще обругать дождь.
А дождю интересно. Вот и не уходит. Забавляется. Налетает, чернит каплями светло-серый пиджак, с пулеметным треском вспенивает мутные лужи. Пугает. Стра-а-ашно.
А дождю смешно. Нам тоже. Люди бегут мимо, прячась под зонтами и пустыми пакетами. Жарко дышат во влажной толчее автобусов. Успели. Спрятались. Уф-ф-ф… От кого? Пусть думают, что от дождя. Так проще.
Они слушают его, но не слышат. Зачем? Это же обыкновенный дождь. Вода, капающая с неба. Просветлевший салат на грядке и мокрая трава под ногами. Покоробленные ботинки, расплывшийся макияж, сохнущий в прихожей зонтик. Они смотрят сквозь него, но не видят. Ну да ладно. Они всего лишь люди. Что с них возьмешь? В конце концов, дождь идет не для них. Для нас. Кто мы? Спроси у дождя.
16.05.2002

Музыка: Chris Spheeris - Eros (Rain)

Нежданный ангел

В шепоте дождя (Альниэра)

Маленькая комната. Тихо. Темно. Слышно только собственное дыхание.

Он один…

В комнате холодно. Окутавшись в одеяло, он лег на диван. Мысли летели в прошлое.

В холодную комнату вошла грусть. Грусть была везде и повсюду. А самое страшное, что грусть жила в его душе и в сердце.

Думал, как много упустил в жизни. Почему у него нет ничего? Он совсем одинок. Нет никого и ничего. Сплошные воспоминания.

-Даааааа, жизнь не удалась,-думал он.

В памяти многое было потеряно. Даже прилагая усилия, не мог вспомнить. Некоторые отрывки жизни пропали в небытие. Лишь единственный отрывок остался с ним навсегда: его большая любовь. Ее лицо… Он так и не смог забыть ее лицо: нежный взгляд, ласковые глаза… Ее голос по прежнему звучал в ушах так отчетлив, будто слышал ее только вчера. Он до сих пор любил ее, не зависимо от того, что не видел уже много-много лет, не знал где она и что с ней стало. Вспоминая ее, в его душе всегда становилось легче. Вспоминая ее, он в тот же миг становился самым счастливым человеком на земле. Она была его самой большой любовью. Любовь, которая принесла ему много горя, столько страданий. Любовь…не взаимная любовь.

На крыльях воспоминаний он летел к ней…

Они наконец то вместе. Теперь она с ним. Она любит его.

Взявшись за руки, они взлетели на небо…

- Вот оно счастье,- подумал он….

Утром работники приюта, открыв комнату, нашли тело старика. На лице еще осталась улыбка, а на щеке еще не засохла слеза, слеза долгожданного счастья.

от ARHANGELO

Nox Arcana - Forgotten By Time

Время

Евгения Бланк

Уходит время. Течет сквозь пальцы, а мы чего-то ждем. Живем. Теряем, любим. Ненавидим, терпим, уходим, возвращаемся, находим. А время уходит, а время убегает. Мы убиваем себя, терпим ножи, что в спине.  Пытаемся исчезнуть, умереть путем остановки сердца. Ну, вот только что за неудача! Мы вновь просыпаемся утром и живем. Теряем время, делаем глупости, тратим его. А в конце оно останавливается, и ты умираешь, так и не поняв  величие времени.

Фотограф Norvz Austria

Осень – время дождей. Время итогов. Время слёз. Вода льётся в бочки, как вино – хочется пить, пить, пить… До пьяна… До горячки… Падают листья. Вместе с ними опадают мысли. Глухо увядают опавшие дни. Ноги не носят. А если вдруг и понесут, то лишь в одну единственную сторону – в никуда. Время несётся, словно поезд. Поезд, несущийся под откос... И вся жизнь стремительно летит туда же. Вновь дожди смывают листву. Смывают пыль. Смывают память. Парк превратился в трактир, где роль пьяных играют, выстроившиеся вкривь и вкось, деревья. Ноги болят. Голова гудит. Вокруг – ничего, и никого. Лишь только – шелест листьев. Шевелящийся, шелестящий лиственный ворох. Летящий, ледяной ветер. Несущийся в неизвестность поезд жизни. Несущиеся под откос мысли. Холод, зловеще смеющийся в проводах.

( Фотографии  Образ Татьяны )