Ночь укрывает тенью каштановую листву, что шелестит небу о том, как мне не хватает тебя... как дорого и бесценно
каждое мгновение, проведенное с тобой.
Ты - мой дом.
Не знаю уже, как постижимое веет за грани свои твоим сердцем - как сказать об этом хотя бы себе и передать грусти твоей молчанием душевных истин.
Бесследно, скольжу вдоль края своей немощи перед собой - не в силах обуздать этого дикого скакуна по имени - время.
Тяну поводья.
А он - на дыбы.
И вскачь.
Главное, что я верхом.
Не скинет.
Сливаюсь с ним... Превращаюсь в ветер над рекой, текущей за понимание света без пресловутости привычных отражений всего, что тает в унылости зеркальной печали звездной заводи бесконечно красивых грез.
Везде - ты.
Везде - твое.
Глажу поверхность реки ладонью...
Как луны касаюсь.
Как дышу бездонным океаном чувств, что подарила мне ты.
И понимаю:
я живу...
живее слов о жизни.
Израненный, приговорённый истекать бледной рифмой в цвета любви...
Где моя плаха?
Где колыбель?
Колыбель, принявшая мою первую слезинку...
Плаха, пропитанная кровью строк...
Одно сердце.
Одна душа.
Мы - есть любовь.
Правда.
Вера.
Где-то в небе горит костер.
Ветер засыпает на кронах прибрежных сосен.
Волны, чуть слышно, шепчут дну о далеких звёздах и сонные травы вторят душе молчаливым: не оставь меня.
Спи, любимая.
Хранитель снов твоих гладит тебя и собирает, упавшие в реку, звезды - в строки.
Люблю тебя...
Никого вокруг. Никогошеньки.
Один.
Беру тебя за руки и веду берегом тихим мимо вод лунных к рассветной свежести - в утро
Лето пришло.
И я здесь - с тобой.
Здесь.
С тобой.
Хотелось строк.
Не стихом.
Шепот какой-то прямо у сердца, и едва ли то, что перед тобой, назовешь прозой.
Музыка моя - в тебе.
Ты - мой единственный шедевр.
Творю тебя - беспрестанно.
Лето... уйдет.
И туман за листопадом обнимется с дождём.
Листья, падая, будут целовать лепестки последних цветов.
Я укрою тебя от всего, что не мы.
Спи, родная.
Еще немного, и мы проснемся на берегу моря.
Соленый бриз будет гладить твои волосы и покрывать нежный бархат кожи солнцем...
Ты скажешь мне: я счастлива, любимый - с тобой.
И только мы
и море.
Тишина
и музыка по тебе,
как нежность всего, что происходит с душой, когда срываются с ресниц строки, строки по тебе.
Красота твоя обо всём цветет в душе моей, благоухая поэзией в Любовь.
И сумрачное море шепчет небу о поцелуях, долгих поцелуях на берегу под алыми парусами заката.
