Эдвард Альберти - Музыка Ангела

Antol (Тагир Насибулин) - Дождь-блюзмен

Дождь... 

Айдар Набиев

Унылый майский дождь, не переставая, моросящий еще с утра, кажется, 
проникает в меня своим затяжным веянием слезного пространства вне 
времени быть телом в этих, утекающих мутной рекой, состояниях дня, в котором я, как бы, и не был - лишь голос твой и, набросанный в какой-то пасмурной прострации, стих о нежности твоей во мне - напоминают, что я, все же, имел печаль побывать в этом дне, уже уходящем во вчера. 

Тихо... 
Открыл окно. Какое неповторимое ассорти смешанного аромата дождя и кофе - вот бы тебе вдохнуть, хотя б чуток. 

Этот, только сваренный, впитавший свет тропических солнц, дождей и ветров, черный напиток, почему-то сегодня особенно вкусен, и дождь, словно вторит, затерявшейся в глуши и разлившейся по сумрачным лугам, душе. 

Душа... 
Что это?.. Некое бесподобие чувственных идиллий или хаос, рвущийся 
вернуть себя потусторонности. Что в ней? - бессонная страница, прикрывшая твое фото или даль вселенной, зовущей в бескрайность 
времени, где тьма излучает свет, имя которому - бог. 

Любовь... 
Это - ты, и всё, что я чувствую в себе душой - твоя любовь, без края, без времени в схождениях моих с того, что я смею, все еще, называть - умом. 

Обхожу стороной себя прошлого, не умея больше созидаться в нем, не желая видеть себя вне твоих рук... Спускаюсь к реке. Слушаю ветер в камышовой грусти - желтая такая дремота, навевающая нечто, сопутствующее туману, что растворяя меня в себе, плывет вниз по реке, словно за временем, за тайной веков, которых никто никогда не сможет коснуться. Тону в нем. Ищу себя среди призрачных гнезд и кажущихся голосов птиц - может, это откуда-то из потустороннего пространства звучат расстояния истин души. 

Ветер... 
Еле слышимый сквозь видимость берега, ветер облизывает едва заметными волнами, чернеющий в сумраке, мокрый песок. Наверно, 
это те же голоса - не различаю уже, всё сливается в единую музыку тихого дождя, словно кто-то, проникновенно, касается серебряных струн, 
натянутых от реки до, кружащего над ней, весеннего ненастья. 

Ненастье. 
Где-то за ним, устав от дневной тщеты пробиться светом к земле, ворочаясь, засыпает солнце. Смотришь ли ты сейчас на него? - нет. У тебя тоже идет дождь, и ты не можешь видеть его свет. Тебе грустно. Грустно оттого, что чувствуешь меня сквозь далекую мглу часов отделяющих нас, чувствуешь тоску мою по тебе и любовь. Всё это - 
в тебе. 

Дождь... 
Где я?.. 
Затерянное в моросящей тоске, единение пустоты и печали приютило 
меня, забытого временем являться кем-то кому-то. Есть лишь ты. Везде - 
ты. Куда бы я ни шел, чтобы ни делал - ты. О чем бы не думал, не грезил - 
твои глаза. 
Скажешь, наваждение... Пусть так. Все наваждения - руки твои, кисти, дрожи уст над моим дыханием тобой. 

Без тебя я - бред, пустая прозаичность людских иллюзий обо мне, 
бессмысленный ворох своих, чуждых миру, восприятий мира - мира, 
в котором мне не хватает слов, чтоб разукрасить бесконечную россыпь 
чувственных пониманий себя в тебе. 

В тебе моя поэзия - тихая и нежная, как руки твои на сердце моем, грустная, как взгляд, лелеющий во мне даль, прекрасная, как радость в печали, как любовь в любви. 

Ветер... 
Крепчает, и вместе с каплями нескончаемого дождя падают на уже позеленевшие берега мелкие градинки и рассыпаются зернистостью 
по хмурым, пропитанным слезами неба, травам. Какое колючее крошево. 

Закрываю глаза - и вижу твои... 

Ты стоишь у окна и смотришь на восток, и стены соседнего дома - не преграда. Там за ненастьем неба, разделяющего нас, течет река. Падают капли печали на песчаный берег и звучит музыка ветра. А вдоль, приунывших от непогоды, ив уходит в ночь человек. О чем он думает и как грустит, что чувствует в одинокости своей без тебя. Сколько еще дорог ему предстоит пройти, прежде чем он придет к тебе и останется с тобой навсегда. 

Не хочу никуда. Везде, где нет тебя - мое никуда. 
Вижу дом за садом. В приоткрытом окне горит свет, и в комнате запах дождя смешался с ароматом кофе. Он всегда не тот, если не с тобой, если не с нами - в постель... Но сегодня он вкусен - ты со мной, и я чувствую твои тихие руки у себя на сердце. 

Сколько дорог пройдено. Теперь осталась одна - к тебе, и других я больше не хочу. 
Небывалые чувства радости и печали... 

Ты бесподобна. 

Я грустен разлукой и счастлив твоей любовью. 
Не знаю, где я, не понимаю, что это под пером - очередное письмо в даль 
или просто невозможность знать себя вне строк. 
Скажешь, наваждение... 
Пусть так. 

Позанудствуй -  немного, и улыбнись - как не умеет никто. Я знаю, ты чувствуешь, что всё это - любовь. 
А я пойду поставлю турку на огонь. 
Кофе сегодня вкусен тобой 
и дождь - 
такой душевный... 

 2017