После того, как Аль Квотион стремительно ворвался в жизни тысяч читателей, многих стал волновать вопрос — кто же он? Где родился, на чём вырос, чем занимался и вообще, какая она — биография Аль Квотиона. Безусловно, загадка личности — неотъемлемая часть жизни и творчества этого человека, но мы приподнимем завесу тайны.
Аль Квотион родился в Ленинграде 9 декабря 1983 года, его настоящее имя-Александр. С раннего детства книги стали его постоянными спутниками. Сначала энциклопедии (как ни странно, именно такая литература стала его первым интересом), затем художественные произведения — Стругацкие, Булгаков, Стивен Кинг, Дин Кунц, но наибольшее влияние оказала поэзия серебряного века: Ахматова, Цветаева, Гумилёв, Есенин, Блок, Бродский и другие.
Но начать писать его заставили не впечатления от одной из прочитанных книг, а случай. Однажды, когда Аль Квотиону было 7 лет, мать подарила ему толстую тетрадь на 60 листов. Открыв тетрадь и увидев белый лист, у него возникло спонтанное желание что-то написать, нарушить эту белизну и пустоту. Так он написал первое стихотворение. Нет, различные рифмованные двустишья приходили ему в голову и ранее, но это стало первым полноценным и записанным стихотворением в его жизни, за которым последовали сотни других.
Проза в творчестве Аль Квотиона появилась значительно позже. Сначала в форме писем дорогим людям, затем и в виде прозаических миниатюр.
Переезд в Англию изменил его интересы, и он перестал писать, полностью погрузившись в художественное образование. Там Аль Квотион занимался живописью, керамикой и скульптурой.
Возвращение в Россию ознаменовало возвращение к творчеству. Так, в конце 2012 года вышла его первая книга — сборник стихов и прозаических миниатюр «Запчасть Импровизации»,за ней последовали и другие творческие успехи — создание проекта Аль FM, в котором различные певцы, актёры, композиторы и музыканты озвучивают стихи и миниатюры авторства Аль Квотиона.
Сейчас Аль Квотион живёт в Воронеже, воспитывает дочь, путешествует по миру, занимается фотографией и готовит к изданию следующую книгу.
Он пишет о разбавленном вине,
Разлитом в человеческие души,
О том, что неоправданно трудней
Дышать, когда внутри лишь стаж да стужа.
О том, что и ему бывает жаль,
Когда увозят сердце в неотложке.
Про улицы и сморщенный асфальт,
Где спотыкаются об лужи даже кошки.
О счастье всем. Но и о боли всей.
О пьяных драках и о верной дружбе.
О людях пишет. Любит он людей,
Даже тогда, когда любить не нужно.
Он пишет, поднимает мутный ил
Со дна стихов. Он весь уже списался.
О женщине, которую любил,
О женщинах, в которых ошибался.
Он пишет, не разгаданный никем,
Он с каждым словом — на ступеньку выше.
Он пишет о себе, о старике,
Но из груди его поет мальчишка.
Вот потому под каждою строкой
Ворчливо размышляющей о вечном -
Веселый свист, веселый и живой,
И ранняя простая человечность.
А время за окном бежит, кружит,
Целует в лоб и волосы колышет.
Проходит день. Проходит свет и жизнь.
А он все пишет, пишет, пишет, пишет…
Аль Квотион
Как только завершалось солнце -
В окошке прорезался свет,
И ждал, и грел всех незнакомцев,
Плывущих через млечный снег.
В твоем окошке, приоткрытом
Для песен и голодных птиц.
А ты стоял на фоне быта
И улыбался из ресниц.
Берег, как мог, идущих мимо,
Их светлую земную грусть,
Их смех, почти неуловимый,
Учил сердца их — наизусть.
Пытался петь — почти не слышно,
Почти шептать — для них, для них.
И не было в любви той лишних
И не бывало в ней — чужих.
Живи. Ведь это очень нужно,
Чтоб кто-то, кто-нибудь, хоть раз
Прижал к груди все наши души,
И обнял каждого из нас.
Живи. И освещай весь город
Своим окном среди могил.
И жизнь тебя срифмует скоро
С людьми, которых ты любил.
Аль Квотион
|  |
|
