Жизнь залётной птицей,

Вещею певуньей,

Крыльями забилась о моё окно.

И опять не спится

Мне под полнолунье,

Всё поёт, поёт мне песни, спетые давно.

 

Разными такими

Свищет голосами,

Будто человечий молвит в них язык.

Ласковый, родимый,

Сокровенный самый,

От его тепла и силы я совсем отвык.

 

Задержись, моя Жизнь, только не пролетай!

Ночь бредовую  эту со мной проведи.

Я под утро усну и приснится мне край,

Где все песни ещё впереди.

 

Что сравнится в счастьи,

В нежности великой,

С тем, что есть в слияньи с преданной душой?

Чувствам  неподвластный,

Замкнутый, безликий,

Жив одной лишь музыкой мир эфемерный мой.

 

Там поют цыгане,

Непокорны моде,

Там витают скрипки в бархате волторн.

Флейте, с придыханьем

Запевавшей в коде,

В такт рукою машет седовласый дирижёр.

 

Контрабас, гитара, 

Барабан  - в заряде!

Саксофон с трубой вступили в разговор.

И танцуют пары

В чувственной усладе,

  Им притоптывает в такт маэстро дирижёр.

 

У постели постой, Жизнь, ты не улетай!

Ночь бредовую эту со мной проведи.

Я под утро усну и приснится мне край,

Где все песни ещё впереди...

Для любителей джазовой музыки

 

В джеме* там, с трампетом**

И уже в заводе,

Сатчмо затевает с Эллой разговор.***

В дыме сигаретном

Джазовых рапсодий

В такт рукою машет седовласый дирижёр.

 

Майя Розова. 2003 год

 

 

*Джем –  Jamsession – Джем-сэшн. Музыкальное общение, когда собираются джазовые музыканты и играют без особых приготовлений и репетиций, импровизируя на основе согласованных гармоний в определённых  музыкальных темах.

**Трампет – Trampet –Труба.

***Сатчмо – Satchmo (дружеская кличка  Луи  Армстронга) и Элла Фитцжералд.

 

 

 

 

Ну здравствуй, океан, встречай меня!

Гребенчатой волной беги к моим ладоням.

Накатывай парчу, цвета меняй,

Чтоб глубина казалась мне ещё бездонней.

 

В свеченьи горизонт почти исчез,

Полоска разошлась голубизной небесной.

Скала твоя - и та, волнам вразрез,

Красою очарована, не сходит с места.

 

Позволь же смыть мне, океан, остатки горечи водой солёной

И отпусти, осталось  мне так мало лет свои ошибки исправлять.

Ах, как легко упасть в объятия твои... Уже освобождённой,

С тобою, вечным и премудрым,

мне не нужно будет больше умирать.

 

Взираешь на меня ты, океан,

И в душу проникаешь взглядом синеоким.

Струится  благодать твоих нирван,

Печали унося искрящимся потоком.

 

В тебе, мой океан, не в небесах,

По капелькам дрожащим жизнь была зачата.

Земля - она без влаги пыль да прах,

В тебе ж есть плоть и кровь от красноты заката.

 

Позволь же смыть мне, океан, остатки горечи водой солёной

И отпусти, осталось  мне так мало лет свои ошибки исправлять.

Ах, как легко упасть в объятия твои... Уже освобождённой,

С тобою, вечным и премудрым,

мне не нужно будет больше умирать.

 

Майя Розова. 8 - 15 - 2020

 

Музыкальное сопровождение:

Разбитые Зеркала. Композитор ДЖОРДЖ ПАЛОУСИС -

Broken Mirrors by GEORGE PALOUSIS

 

Андрей Юрьевич Чернов 

Серия сообщений "О Любви Сквозь Tысячелетия":

Любовь: В Легендах и в Наше Время

Часть 1 - Мы с Тобой не Играли в Любовь...
Часть 2 - Жизнь и Смерть Поэта
...
Часть 18 - Неравный брак
Часть 19 - Библия идиоток
Часть 20 - Провалюсь в забытьё, как в сон…

  

 

 

Если завтра с зарёй не проснусь,

Чем, скажи мне, была эта жизнь?

Взбаламутился  мартовский снег

И свалился на талые крыши.

Но отмыв, как с лица, эту грусть,

Черепицу апрель освежил,

Учинил вместе с ветром набег,

Откупорил  проёмы и ниши. 

 

И играя, веснушками май наградил.

Началась она, жизнь -  розовела, звенела!

Улыбаясь от счастья, весна у перил,

Словно мать молодая на море глядела!

Скажи, чем была эта жизнь?

 

Если завтра с зарёй не проснусь,

Чем, скажи мне, была эта жизнь?

В летнем парке оркестр играл,

А трубач на высокой руладе,

О любви пел без слов -  ну  и пусть!

Он в мелодию  душу вложил!

 Звук тот, страстью объятый -  ласкал,

О вишнёвом рассказывал саде...

 

И сливался с теплынью заморский мотив.

Словно кинозвезда с белозубым оскалом,

Ночь-испанка роскошный свой веер расскрыв, 

Развлекала толпу, на углах танцевала!

Скажи, чем была эта жизнь?

 

Если завтра с зарёй не проснусь,

Чем, скажи мне, была эта жизнь?

Глушит дождик гудки корабля,

Не сумевшего сняться с причала.

Он доставил последний свой груз.

Говорят, он своё отслужил...

А друзья-корабли, удалясь,

На гудки его не отвечали.

 

Как и ты, мой корабль, в преддверьи снегов,

Я, в плену у земли, о морях не мечтаю...

 

Желтизну и багрянец осенних оков,

За червонное золото я принимаю.

Скажи, чем была эта жизнь?

 

Майя Розова

Музыка -  Эдди Калверт. «Ностальгия»  -  Eddie Calvert. «Nostalgia»

 

 

 

 

Нине Борисовне Филонович 

 

 Ты подруга моя дорогая! Пишу тебе, здравствуй!

 Нас с тобой разделяют мечты, километры, года.

 Без тебя и фортуна мне стала совсем неподвластна:

 Не везёт всё, а жизнь наша, как дождевая вода...

 

 

Чувства мои -  как предметы,

Форму имеют и тело.

Каждое крашено цветом,

Только солгав, всякий раз прикрываются белым.

 

 

 

Мне чудится в дверь стук
И голос его: "Мам..."
В запасах земных мук,
Ах сколько моих там!

Что вот, наконец, весть
Сынок мой прислать смог,
Что жить для чего есть -
Спасибо тебе, Б-г!

Что, мало ль моих слёз
На рыхлый лилось холм?
И сын без отца рос...
А память - набег волн
Втянуть норовит вглубь,
Где кровью залит дом,
Где мёртвых коснусь губ
И стукнет о гроб ком...

О, Б-же, мою жизнь
Нельзя повернуть вспять,
Чтоб там избежать тризн
И силы душе взять.

Так дай сыновьям жить -
За мой не карай грех!
Пусть я буду лбом бить
За них, и других всех!

 

Майя Розова. 2004 год

 

В каждом где-то ютится ещё одно «Я»,

И во мне их сидит -  не одно.

То, второе моё несозревшее «Я»,

Всё шалит, как подросток оно.

 

Умоляет, взывает, виляет и врёт,

За  вниманье -  награду сулит.

Чтобы в глупость поверила я - подождёт,

А потом, отсмеявшись, молчит.

 

Но нежданно «дитя» появляется вновь,

И куда-то давай меня звать,

Чепухой отравлять мою бедную кровь,

И надеждами душу питать.

 

Галереей  любимых, улыбчивых  лиц

Мне является в грёзах дневных,

С ними где-то в уютных районах столиц

Я в хоромах живу расписных.

 

Никогда там не вянет сирень во дворе,

Дням вести там не принято счёт.

Там в согласье живут, в красоте и добре,

И меня там всегда кто-то ждёт.

 

Перед самым закатом,  кораловый цвет

Мне на плечи накинет волна.

Нас хмельных там у моря затанет рассвет,

Нас хмельных от любви и от ночи без сна.

 

Там навечно акации в гроздьях стоят,

Небосвод так прозрачо- высок,

Только знает моё постаревшее «Я»,

Что мне в молодость нету обратных дорог.

 

В свою душу, в её сокровенную глубь

Загляну,  вся разбитая  я...

Угорая от смеха, сидит там в углу,

То, второе моё несозревшее «Я».

 

Майя Розова. 05-02-2016

 

 

 

Чем больше я тебя целую,

Тем больше хочется тебя мне целовать.

Твой силуэт в закат врисую,

И стану ждать, и умирать, и оживать!

И стук раздастся долгожданный

В мою, для всех уже захлопнутую дверь,

И ты войдёшь, такой желанный,

Как дождик в зной, как дар среди сплошных потерь.

 

Ты -  ощущение покоя,

Ты нежный, колкий, словно веточка сосны.

Ты -  мой последний шум прибоя,

Ты - день последний задержавшейся весны!

Мне невдомёк, я всё летаю,

А надо мной клубятся грозно облака,

И я всё чаще припадаю 

К земле, и только с ней сольюсь я на века...

 

Чем больше я тебя целую,

Тем больше хочется тебя мне целовать.

Твой силуэт в закат врисую,

И стану ждать, и умирать, и оживать.

 

Майя Розова. 1997 год

Ахматова умерла ровно — день в день — через 13 лет после Сталина. Писательское начальство было занято подготовкой к празднику 8 Марта. Было решено не омрачать праздник, и гроб с телом Ахматовой выставили в тесной комнате морга московского Института Склифосовского. Потом процессия переехала в Ленинград, где состоялась так называемая гражданская панихида и отпевание в Никольском соборе. Похороны состоялись на кладбище в поселке Комарово, где в последние годы Ахматова жила летом в легендарной «будке» — маленьком дачном домике, выделенном ей Союзом писателей.

 

 Фотопортрет Анны Ахматовой работы Моисея Наппельбаума

Серия сообщений "Память должна быть честной":

Правда, до чего ж ты неудобна!

Часть 1 - Криминальный Дон «Маленькой Одессы»
Часть 2 - Айсберг Небылиц - 2
...
Часть 32 - Прощание со Сталиным
Часть 33 - Дата, покрытая мраком
Часть 34 - 50 лет назад умерла Анна Ахматова
Часть 35 - Высоцкий. Глава 6. Владимир и Ия
Часть 36 - «Не можешь? Так умри»
...
Часть 48 - СУДЬБА ПЕТРА ЛЕЩЕНКО
Часть 49 - ИЗ ПРОШЛОГО...
Часть 50 - ЗА ШПИОНАЖ В ПОЛЬЗУ...

 

   

 

 

РУКИ СЫНА

 

Я сыновние руки помню с мига рожденья,

Как на ручки-бутоны падал солнечный свет.

Помню руки подростка, в угловатых движеньях,

Руки сына-мужчины и в дорогу билет...

 

Ну, мама,  ну не плачь. Ведь я ж не на войну!

Да будет тебе, мамочка...  Мне руки целовать!

Я сразу, только сядем, тебе весточку черкну.

Ну мама, ну не плачь.  Пока. Пора мне убегать.

 

Самолёт в поднебесье облаками укрыло.

Б-же, глянь, пред тобою я падаю ниц!

Ты скажи  ангелочкам, чтоб раскинули крылья,

Чтоб  детей моих, Б- же, спасли от  убийц!

 

Отчего моё сердце так тревогою ноет?

Я привыкла к утратам – своим и чужим,

Но опять чьё-то горе мою память разроет,

Полоснёт  давней  болью по ранам  живым.

 

Телевизор и ночь. Лишь бесстрастно мерцают

Номера, по которым никогда  б не звонить!

Слышен голос  казённый. Приговор объявляет...

И теперь позвонившему незачем жить.

 

Номера, по которым  кто-то,  воя от боли,

В чёрных списках имён - дорогое найдёт!

Вмиг состарится мать. Никого уж не молит...

Лишь, с зарёй, поминальные свечи по сыну зажжёт.

 

Майя Розова.  

 

 

Ну, мама,  ну не плачь. Ведь я ж не на войну!

Да  будет тебе, мамочка... Мне руки целовать!

Я сразу, только сядем, тебе весточку черкну.

Ну мама, ну не плачь. Пока. Пора мне убегать... 

 

Музыкальное сопровождение:

Георг Фридрих Гендель - Сарабанда.

 

George Frideric Handel - Sarabande

 

 

 

 

Случилось, за час до скончания года,

В машине мне быть, за рулём и в пути.

В тот час, когда не по закону природы,

Чуднóе должно было произойти...

Читать далее...

Радуга дугой своей вонзилась в поле.

Семь цветов у радуги, лишь семь, не более.

Сколько чуда есть в её цветах и числах!

Сколько откровенья и простого смысла!

 

 

Захлестнув края стакана,

 Льётся красное вино!

 

Ярко-красные тюльпаны

Я вплетаю в свой венок.

 

Был оранжевым когда-то

Солнца шарик в детских снах...

 

Цвет аранжевый заката

 У помады на губах.

Читать далее...

 

БОРИС ПАCТЕРНАК

РАЗРЫВ

1

О ангел залгавшийся, сразу бы, сразу б,
И я б опоил тебя чистой печалью!
Но так — я не смею, но так — зуб за зуб!
О скорбь, зараженная ложью вначале,
О горе, о горе в проказе!

О ангел залгавшийся,— нет, не смертельно
Страданье, что сердце, что сердце в экземе!
Но что же ты душу болезнью нательной
Даришь на прощанье? Зачем же бесцельно
Целуешь, как капли дождя, и, как время,
Смеясь, убиваешь, за всех, перед всеми!

2

О стыд, ты в тягость мне! О совесть, в этом раннем
Разрыве столько грез, настойчивых еще!
Когда бы, человек,— я был пустым собраньем
Висков и губ и глаз, ладоней, плеч и щек!
Тогда б по свисту строф, по крику их, по знаку,
По крепости тоски, по юности ее
Я б уступил им всем, я б их повел в атаку,
Я б штурмовал тебя, позорище мое!

Читать далее...

Серия сообщений "О Любви Сквозь Tысячелетия":

Любовь: В Легендах и в Наше Время

Часть 1 - Мы с Тобой не Играли в Любовь...
Часть 2 - Жизнь и Смерть Поэта
...
Часть 4 - Любовные Истории - Быль, Мифы, Легенды
Часть 5 - Любви Все Возрасты Покорны!
Часть 6 - Рояль дрожащий пену с губ оближет...
Часть 7 - Ева или Лилит...
Часть 8 - Приди... Чаруй... Люби...
...
Часть 18 - Неравный брак
Часть 19 - Библия идиоток
Часть 20 - Провалюсь в забытьё, как в сон…

 

МУЗЫКА
Константин Бaльмонт

Когда и правая и левая рука
Чрез волшебство поют на клавишах двухцветных,
И звездною росой обрызгана тоска,
И колокольчики журчат в мечтах рассветных,—

Тогда священна ты,—ты не одна из нас,
А ты, как солнца луч в движении тумана,
И голос сердца ты, и листьев ты рассказ,
И в роще дремлющей идущая Диана.

Всего острей поет в тебе одна струна—
Чрез грезу Шумана и зыбкий стон Шопена.
Безумие луны! И вся ты—как луна,
Когда вскипит волна, но падает, как пена.

Звучало море в грани берегов.
Когда все вещи мира были юны,
Слагались многопевные буруны,
В них был и гуд струны, и рев рогов.

Был музыкою лес и каждый ров.
Цвели цветы, огромные, как луны,
Когда в сознанье прозвучали струны.
Но звон иной был первым в ладе снов.

Повеял ветер в тростники напевно,
Чрез их отверстья ожили луга,
Так первая свирель была царевна

Ветров и воли, смывшей берега.
Еще, чтоб месть и меч запели гневно,
Я сделал флейты из костей врага.


НАТЯНУЛИСЬ ГИТАРНЫЕ СТРУНЫ
Александр Блок

Натянулись гитарные струны,
Сердце ждет.
Только тронь его голосом юным—
Запоет!
И старик перед хором
Уже топнул ногой.
Обожги меня голосом, взором,
Ксюша, пой!
И гортанные звуки
Понеслись.
Словно в серебре смуглые руки
Обвились...
Бред безумья и страсти,
Бред любви...
Невозможное счастье!
На! Лови!


ПЕСЕЛЬНИК

Я — песельник. Я девок вывожу
В широкий хоровод. Я с ветром ворожу.
Я голосом тот край, где синь туман, бужу,
Я песню длинную прилежно вывожу.

Ой, дальний край! Ты — мой! Ой, косыньку развей!
Ой, девка, заводи в глухую топь весной!
Эй, девка, собирай лесной туман косой!
Эй, песня, веселей! Эй, сарафан, алей!

Легла к земле косой, туманится росой…
Яр темных щек загар, что твой лесной пожар…
И встала мне женой… Ой, синь туман, ты — мой
Ал сарафан — пожар, что девичий загар!

Читать далее...

 

 

Мне не забыть, как сад дышал сиренью,

Как дождик в прятки с солнышком играл.

Что в звоне колокол - оно в свеченьи

Вдали теряло свой накал.

 

 

Про неуёмную волну морскую,

Что, как зигзагом берег очертив,

Мне песню пела нежную такую

На свой русалочий мотив.

 

И снова музыка,

Вскормив тоску во мне,

Всё не даёт переболеть...

Какими звуками,

С какою мукою

Душа о прошлом может петь!  

 

 

Как голос Пети Лещенко сладчайший,

О прошлых днях любви мне рассказал.

Про век, последним танго отзвучавший,

O чёрных и о голубых глазах...

 

 

Про кабачок в лилово-красном тоне,

От суеты упрятанным в подвал.

Там музыкант на золотом тромбоне

В «Бесаме мучо» свинговал.

 

Туман у поезда смешался с паром.

Как пели скрипки, как рыдал орган!

И мы прощались, словно в песне старой,

Где плыл Сиреневый Туман...

 

И снова музыка,

Вскормив тоску во мне,

Всё не даёт переболеть...

Какими звуками,

С какою мукою

Душа о прошлом может петь! 

 

Майя Розова. 3 - 13 - 2012. Los Angeles   http://petrleschenco.ucoz.ru/forum/3-366-1