Лето уходит. И уходит в никуда запах горящих костров. Дымные завитки застынут на стенах Дома-Вселенной, так же как и искорки-саламандры. Ты когда-нибудь видел застывшую в янтаре муху?
Лето уходит. Скоро его следы заметут цветные листья, его запах перебьет аромат спелых яблок. Скоро слова «летний зной» не будут значить ровным счетом ничего. Скоро из них уйдет подтекст, известный лишь тебе. Скоро, скоро…
Ты пытаешься разорвать ткань степенно уходящих безжалостных минут. Хватаешься за места, события, людей, мечты. Лето уходит. Оно и ты легонько соприкоснулись, а шрамы остались глубокие. Случилось чудо из тех, каких не помнили со времен затейника Иисуса. Но это лишь вспышка.
Ты считаешь, что лучшее позади, но что ты знаешь о будущем?
Ты считаешь, что многие родные люди остались в прошлом, но…
Лето уходит. Странники возвращаются домой.