Джоанна умирала...
Осеннюю картину за окном наблюдала.
С плюща опавшие листья, открытыми с силой глазами, считала.
То было тринадцать, и семь уже стало.
С каждым опавшим листком увядала.
Что девочка выживет надежд было мало.

Осень у плюща последний листок отбирала.
Джоанна думала:"Если лист оборвется -
Она уже больше тогда не проснется."

Но дочкины думы мама узнала,
И другу художнику это сказала.

Девочка ночью почти не спала.
Хотела всё знать, что с листиком стало.

Ветер и дождь ночь на плющ посылала.
Осень ночи говорила, что мало.

Утром Джоанна к окну подошла.
Лист был где прежде!
Джоанна жила!

Так день за днем.
И надежда окрепла.
Лист, как застывший,
висел очень крепко.

Художник не стар, и шедевр написал.
Не на холсте, а на серой стене...
Так слабый листочек стал силам источник.