некогда я очень не плохо писала, не то чтобы я была великой и могучей писательницей, но мне нравилось то, что я делаю, это приносило мне удовлетворение.
меня(мои вещи) даже любили, были даже истинные ценители, кто-то видел себя в моих писанинах.
однажды нашёлся человек, который назвал меня талантом и опубликовал некоторое из моего, к сожалению, не то, что на самом деле нравилось мне....
я писала миниатюры и немного баловалась лирикой,хотя второе было для себя, неким стихоплётсвом, подбиранием рифмы...
проза же впитывала мою душу,бывало рождалась строчка и я не могла больше сдерживаться, хотелось отдаться целиком листу бумаги и карандашу....
да, были именно клочки бумаги и обгрызанные карандаши.эти отживающие последние года инструменты писательского дела помогали мне оживить мысли, воплотить идеи,дать чёткое определение тому, что взрывает голову и мучает молодую душу...
я как-то пыталась в целях экономии времени воять сразу в цифровом виде, чтобы потом не набивать текст на комп, но это всё портило...мне это не подходило...
я всегда носила с собой в кармане замучанный блокнотик и карандашик от икеи размером с мой мизинчик...
меня пропирало писать в самых неподходящих местах, особенно в людных....
в метро я написала свою первую вещь...
мне поистине нравилось писать, это помогало мне жить...
но потом всё ушло...
куда?
зачем?
за что???
может я выросла из этого,как дети выростают из недавно купленных вещей....
может мне стало слишком хорошо и нет больше той тяжёлой ноши,которая давила мне на спину, которую хотелось скинуть...скинуть...на лист...
кто знает...
и нужны ли ответы?
и зачем задавать вопросы?
что это изменит?
наверное я больше никогда не смогу писать........................................