Твердят, что дважды два, мол, не четыре, Что господу нет места в нашем мире... Крест чужой нам кажется легче. Руки - тверже, и плечи - крепче. Под своим же - не развернуться, Не вздохнуть и не размахнуться. Под своим - нет того полета, Под своим - не хватает чего-то. Под своим жить все время тесно, Слишком горько. А чаще - пресно. Куража нет. И нет азарта. Выпадает слабая карта. У чужих всегда все иначе - Ярче, проще, и даже - богаче. Вы признайтесь: хотя бы однажды Подменить крест желал бы каждый. Не Атланты ведь мы, и не Боги, Тяжелы земные дороги... Только небо - оно неделимо. То, что ждет нас - неотвратимо. Неизвестно где мягче и суше: Бросить крест - как продать свою душу. А чужое - оно и чужое: Нелюбимое и неродное. Силу Духа никто не измерит, Крест несешь - значит Бог в тебя верит... Порою те, что нелюбимы, рядом... Но каждый ищет собственный ответ, Крича в душе, с чужим встречаясь взглядом... И так живут : не дни, а много лет... Но вот зачем ?..Вопросы без ответов... Я знал таких...И дальше буду знать... Любовь ушла... Была - и больше нету... Осталось жить... Вернее доживать... Порою те, что нелюбимы, любят... И зная это, впору просто выть... И это чувство медленно, но губит... Но с этим многим остается жить... Одна дорога, общие заботы... Но разве в этом счастье бытия ?.. Пусть кто - то есть, но это просто "кто - то" Военный лагерь, прозванный "Семья"... Порою те, что нелюбимы, плачут О том, что жизнь слетела с колеи... Вот только в мире все чего - то значит... Но жить нельзя на свете без любви... Душа болеет, видя чьи - то слезы... И сердце ноет, сжатое в кулак... Она такая, жизненная проза... Но нет добра от жизни просто так... Порою те, что нелюбимы, верят В свою звезду, взошедшую на миг... Что распахнутся запертые двери, Открыв дорогу к счастью на двоих... И смогут жить, не убивая взглядом, Не разрушая мост между собой... Ведь может кто - то не случайно рядом... Ведь может он и должен быть судьбой... Марина Полежаева. Мужчина, которого я не люблю Сегодня в дороге - тяжелой и дальней. Ко мне он прикован любовью фатальной, Мужчина, которого я не люблю. Пройдет он сквозь скалы, проникнет под воду, Но в сердце мое не войдет никогда. Какому жестокому року в угоду Накликана глупая эта беда. Но если мне плохо, и боль наступает, И если мой выигрыш равен нулю Ко мне неизменно на помощь приходит Мужчина, которого я не люблю. А годы летят, сединою мелькая И я пожелтевшие листья ловлю. Все кажется мне, что меня окликает Мужчина, которого я не люблю. Спасибо! Глумиться не смею напрасно. И я за тебя перед богом молю: Пусть будет тебе хорошо и отрадно Мужчина, которого я не люблю! Стынет на столе нехитрый ужин. Спят в замочной скважине ключи. Женщина, которой ты не нужен, Больше в эту дверь не постучит. Дрогнет белой тенью занавеска, В комнату ворвётся горький дым... Для своих так мало в сердце места, Если сердце занято чужим! Воздух сигаретами натружен. Рюмка раскалилась от вина. Женщина, которой ты не нужен, Больше в этой жизни не одна. Пальмы, лимузины, рестораны, Мысли, ускользающие вдаль... Кто её любимый, кто желанный? Нет ответа на твою печаль. Каблуком раскалывая лужи. От угла маячишь до угла: "Женщина, которой я не нужен, Как же ты, любимая, могла! Кто тебе теперь целует руки, Кто с тобой внимателен и прост? Мы на расстоянии разлуки - Это даже дальше, чем до звёзд..." Может быть, когда-нибудь, нескоро, В сердце чёрной раной зарастёт Женщина, которой ты не дорог, Женщина, которая не ждёт. А пока, покачиваясь пьяно, Боли улыбаешься любой: "Я тебя прощаю, моя рана... Я живу по-прежнему тобой..." Дмитрий Растаев татиана