В Храм Божий по утру зайдя, cклонюсь к иконе скорбной тенью, К ней припаду, одно моля: - "о, Господи! Дай мне терпенья! В Твоём я доме странный гость. Ты знаешь, редко здесь бываю. Быть сильной мне не удалось, и я о помощи взываю". Трепещет пламя у свечей, дрожит от моего дыханья. Молитв не знаю и речей - прости же мне моё незнанье. Поёт в тиши церковный хор, старухи в ветхом облаченьи, Ведут с Тобою разговор и просят у Тебя прощенья. А я, притихнув в уголке, ловлю движенье губ бескровных, И крест держу в своей руке, что куплен в лавке был церковной. С иконы смотрит светлый лик - твой лик божественный и нежный. Молчу, но Ты услышишь крик Души встревоженной, мятежной. Молчу. Но Ты услышишь вопль, что заглушает песнопенья. Моя молитва – это боль, и страх, и муки откровенья. Моя молитва - это плач: так скрипка жалобно рыдает, Когда старательный скрипач смычком по струнам ударяет. Моя молитва – это вой: так старая скулит волчица, Когда под бледною луной ей, одинокой, всё не спится. Я приползла к Тебе , в Твой дом, как зверь потрепанный и драный, На сердце зализать своем незаживающие раны. Оно скулит. Оно болит, не прекращая, днём и ночью. От всех измен, от всех обид... и от предательств кровоточит. Молчу. И нужно ль говорить о том, о чём смолчать бы рада?! Пришла терпенья попросить, а больше ничего не надо... ИНЕТ ЛИНДА