Меня тошнит. Тошнит от того, что мне приходится ходить туда, куда я не хочу ходить. Тошнит от того, что мне приходится делать то, что мне не нравится делать. Тошнит от тех, кто мешает мне достигать того, что я хочу. А главное - тошнит от себя, потому как не могу просто перешагнуть через все это дерьмо и взять свою звезду в свои руки. Тошнит от осознания того, что я проснусь утром и буду таким же как вчера, а все мое презрение, все выкрики и порывы протухнут где-то глубоко внутри, где уже просто помойка с трупами "высочайших мечтаний". Протухнут в сомнениях, действительно ли я этого хочу и это ли мне надо, протухнут в липкой грязи жалости к себе - укутайся теплее, засранец, ведь все преходяще. Ты преходящ. Зачем вылазить, зачем порываться, ты такой же тлен, как и окружающее. Только пахнет от тебя хуже, чем от тлена, ведь ты такой ходячий могильник, что надо еще поискать.
Представь что завтра не наступит. Что больше ты никогда не проснешься. Ты был бы счастлив умереть таким - сомневающимся, колеблющимся, не исполнившим ни единой своей мечты и не приблизившимся к ней ни на шаг? Если да, то сдохни сейчас. Избавь меня от своего груза. Потому что сейчас уже ни один горный источник не отмоет той грязи, которая налипла к твоим глазам, ушам, душе. Слепой, жалкий, потерянный, не слышащий ничего, кроме своих жалких мыслишек, да и те ты глушишь музыкой на полной громкости. Нравится быть таким?